l - i - m - i - t - e - d - a - p - a - l - a - v - r - a

plano de fuga

2012-01-22T16:24:00.000-08:00

quando eu era pequeno
tinha um pequeno
plano de fuga

colocar algumas coisas
na mochila da escola
e não ir para escola

e não voltar

vendo aqueles programas
de sobrevivência extrema
no descovery channel
lembro de como era
muito mais lírico
o critério para escolher
os itens de extrema necessidade:

podia ser alguns pacotes
de biscoito foffy
figurinhas de colar
um cortador de unha
(porque tinha um pequeno canivete sem corte,
mas era um canivete)
um pedaço de cadarço, como corda
duas cuecas
um short tactel para poder molhar
duas camisas
um casaco
água
caneta e um caderno

veja só
um caderno

talvez
desde esse tempo
eu já tivesse percebido
que a poesia
é um item
de extrema necessidade

para a sobrevivência
na própria selva
que somos

relógio escangalhado

2012-01-04T18:28:00.000-08:00

eu tenho um relógio
que veio quebrado
é um relógio
que tem o chaplin
uma imagem dele
dentro das engrenagens
de uma máquina
em tempos modernos

quando eu coloquei
as pilhas nele
ele começou a andar
mas os ponteiros
esbarravam uns nos outros
e o tempo não passava
ficava emperrado

e o chaplin lá rindo
no meio das engrenagens

outro dia
quando fui olhar as horas
sem querer
sério mesmo
o relógio estava
andando prá trás!

depois eu fui entender
que o relógio servia
para não marcar o tempo

ele tinha virado
como diz o manoel
- um objeto bom pra poesia

quando as coisas escangalham
ficam muito boas para poesia

então desde então
eu deixo o relógio lá
escangalhado mesmo
na minha parede
do escritório

toda vez que eu quero
olhar as horas
ver se estou atrasado
se tem algum compromisso
se vou perder a carona

o relógio
inútil
com o chaplin rindo
me lembra que o tempo

não existe

2011-12-01T18:54:00.000-08:00

minha vó dorme ouvindo rádio.
a cidade dorme ouvindo a cidade.
eu durmo ouvindo minha respiração.
contando até vinte e um.
e depois voltando.
contando até vinte e um.
e depois voltando.

às vezes parece que a gente não é só
de carne e osso.

e é verdade.

Rui de Paquetá

2011-12-01T06:03:00.000-08:00

Rui era um senhor de 56 anos, barriga de chope, leve barba. Morava em Paquetá. Uma casa modesta, quadro de Jesus, tv 29 polegadas. Coisas compradas no Ponto Frio do centro. Gostava de fumar cigarro, sentado na sua poltrona. Tinha um canário, Sinatra. Usava sandálias de couro. Gostava de pescar com os amigos Gomes e Ademar. Era viúvo.

Um dia, fumando e olhando a janela, viu dona Lorena, a nova vizinha. Ela estava regando as mudas de violeta. Os dois se olharam. Lorena fechou a cortina.

Assistindo Faustão, Rui foi pegar uma cerveja na geladeira, escorregou e caiu. Com o traseiro doendo, observou um objeto brilhante envolto de poeira embaixo da geladeira.

2011-12-01T05:28:00.001-08:00

depois de semanas tentando retomar a lucidez dentro dos sonhos,
ou já entrar lúcido neles

consegui acordar já sonhando e estabelecer mais nitidez.

depois de algumas imagens borradas e entrada no vazio.

deparo-me com um senhor, meio sorridente.

ele diz - aprende a viver.

bola de gude

2011-11-29T14:37:00.001-08:00

no ônibus para niterói escuto lô borges.
o cinema da janela existe.
não quero ir de barca, porque quero chegar.
eu ia lhe chamar, enquanto a barca não corria.
mas o coração pulou no vão central, junto com a suspensão.
alguém ronca alto, e baba.
vejo uma mulher grávida, mas não quero sair do lugar.
hoje eu to egoísta praca.
pernas brancas, pretas, amarelas.
meus deus, pra que tanta distância.
eu só queria ser e ter todas as pernas.
e caminhar todas as distâncias.
porque me chamaste sol
se sabias que o sabiá sabia assobiar?

mundo mundo pequeno mundo
cabe dentro da bola de gude do olhar

2011-10-10T18:41:00.000-07:00

dizer o óbvio

ser um ser humano

sentir, doer, gostar

rir

2011-10-10T18:16:00.000-07:00

as paisagens não mudarão enquanto não mudar o olhar sobre elas

isso já foi dito

envergo o olhar

num contorcionismo verbal

lá longe dá pra ver

minha alma dançando

num abismo de oceanos

a porta bate

quem somos?

deixo pegadas na porta principal do seu silêncio retorcido diante das figuras magnificas que inundaram a serpente dos abismos dentro de mim eu grito o seu nome pelas janelas da memoria onde cada um recebe o seu chamado e a sua condução de sonhos

é de pedra a nossa forma animal

retorcida

desabando nas paredes da memória

o corpo como uma cítara se afina

estica

a alma

seria feito de plástico

jogado à deriva

nos sete oceanos

eu falava a verdade

quando nada havia de ser tido

justo agora que sonhei que estava acordado

insisto no insight do precipício

se tudo voltasse ao início

seria o fim

corvos e girassóis

2011-10-01T02:56:00.001-07:00

espetáculo de dança - Márcio Cunha Dança Contemporânea

ao terminar o espetáculo
uma senhora, com uma expressão confusa no rosto
me perguntou:
- o que você entendeu?

um pouco embaraçado com a situação
respondi, em tom leve:
- então, senhora, acho que é mais para
sentir.

e a senhora:
- ah, é né, é dança contemporânea...

eu poderia ter dito pra ela uma frase que o manoel de barros
sempre fala:
"poesia não é para compreender, é para incorporar."

até porque,
se a razão fosse capaz de nos fazer experimentar
o mesmo que os mistérios do sentimento, das sensações e da imaginação,

pra que a arte?

livremente inspirado na vida e obra de van gogh
esse espetáculo íntimo do dançarino e coreógrafo márcio cunha
acompanhado pela presença da também dançarina renata reinheimer
percorre pinceladas fortes
a força e beleza do gesto
o desespero a loucura a solidão
o sublime ato de criar
e destruir-se enquanto

talvez enxergamos melhor
quando não temos visão
e uma obra de arte
faz sumir o artista
no seu transe
para que o espectador
veja, sinta, ouça, toque, cure-se (como em tommy - the who)

se kurosawa faz a gente entrar em van gogh

(clique aqui para ver um trecho do filme "Sonhos")

corvos e girassóis pode fazer a gente entrar
em nosso van gogh

o movimento dos dançarinos parece querer se fixar no tempo
enquanto o espaço some

o enquanto dos dançarinos parece querer se fixar no espaço
movimento e tempo somem

o tempo dos dançarinos parece querer se movimentar no enquanto
os dançarinos somem

e é na repetição que o transe irrompe

"repetir, repetir, até ficar diferente. repetir é um dom do estilo."
manoel de barros

a começar pelo começo:
enquanto mexem, remexem, giram, tiram do lugar, colocam de volta, procuram O lugar para organizar algumas cadeiras no espaço - peter brook diria que eles estavam criando o espaço vazio, tão vital para criar-se um espetáculo propício para a imaginação e interação com o público
-
os dançarinos convidam alguns espectadores para assistirem a apresentação
dentro do palco, em algumas cadeiras de palha, cadeiras de van gogh.

já esse movimento nos diz sobre a concepção da obra
vamos entrar
e, cada cadeira e cada espectador, com sua posição na cena, e seu ângulo e ponto de vista diferente, joga a nossa imaginação para visualizar e sentir de outros pontos também

como será que ele ali está vendo? e aquela moça ali? e esse rapaz sentado na minha frente?

o que cada um vê?

fernando pessoa deveria chamar-se fernando pessoas, como disse o ferreira gullar,
já que o homem precisava ser sempre outros (todos precisamos)

"não ser, é outro ser." manoel de barros

então somos convidados a sermos outros, para assim nos vermos melhor

e nesse jogo de pontos-de-vista, nosso olhar vai sendo direcionado, pela força gigantesca de minúsculos gestos, ou até mesmo de sensações (gestos internos) ao mesmo tempo que é jogada para ver a explosão do corpo, em gestos largos

- será que a gente consegue atingir o sublime pelas coisas mais banais? (os orientais diriam que sim, e todo artista universal também)

e o repertório de movimento não chega a ser extenso, virtuoso.
com poucos elementos, assim como poucas cores em van gogh, mas cores primárias, complementares (homem e mulher, autor e obra, claro e escuro, corvos e girassóis),
rima de corpos, criação de figuras imaginárias no espaço, linhas e curvas, ritmo,
e principalmente,
gra
vi
da
de

atingimos o EU
caímos em si
ao sermos outros
em corvos e girassóis

se uma obra não mostrar o homem para o homem
não sei pra que serve

ou pra que não serve.

a poesia é um inutensílio poderoso, de tão suave.

viva marcio cunha, renata reinheimer, e toda a equipe desse belo espetáculo.

2011-09-27T12:32:00.000-07:00

vi o sol agonizando atrás da montanha
e suas últimas palavras
nem consegui escutar

mas permanecia um poema

injeção

2011-09-26T18:16:00.000-07:00

teve uma vez
quando eu era pequeno
que tive uma crise de asma
e tive que tomar
injeção
nas mãos

hoje, na médica
tossindo e respirando mal
ela perguntou
- você toma injeção?
eu disse que não gosto não
e contei a estória
da injeção
nas mãos

ele me receitou um xarope

lembrei do bandeira
do lance do pneumotórax:

- o que resta é ouvir um Led Zepellin III.

2011-09-25T13:07:00.000-07:00

o mundo está em guerra
enquanto isso
eu faço poesia

estou em guerra
com a idéia de estar
de ser
estou em guerra com
a idéia
com a guerra
com o mundo

estou em guerra com
o enquanto

frango de padaria

2011-09-18T16:01:00.000-07:00

quando eu era pequeno
na padaria da esquina da minha rua
tinha uma máquina de frango
aquela que fica girando
e quando a gente pedia
um frango
pro cara da padaria
ele vinha
abria
e cortava
com uma tesoura

eu lembro que eu queria ser esse cara
para poder cortar os frangos
com tesoura

falsa valsa

2011-08-14T19:15:00.000-07:00

não sei se Paris é falsa
mas o que sinto é verdadeiro

desço de velib
na madrugada veloz

uma garrafa de vinho
canta na madrugada amarela

não sei se estou na Grécia
na Renascença
na Revolução

alguém no escuro fuma um charuto
cubano

2011-08-08T19:04:00.000-07:00

eu queria escrever alguma coisa
que envolvesse as pessoas
como música.

é melhor eu fazer uma música.

minha lua

2011-08-08T18:45:00.000-07:00

ela desrespeitava as leis da gravidade. com o seu cabelo fazia o dia acordar mais cedo. segurava a manhã com os olhos fechados. nos seios, espalhava a primavera e fartura. tinha um par de luas quando olhava o céu. nos pés, poeira das estrelas. tinha os sonhos de menina. o travesseiro dormia abraçado nela. ela não dormia. acordava o dia mais cedo.

no horizonte céu sol e lua

civilização

2011-08-08T12:59:00.001-07:00

passa tempo
passa o carro
passa tempo
passa vento
eu vejo a cidade passando
passeando no rodopio
dessa bicicleta
dessa fantasia
passam reis e estátuas
passam sociopatas
os cavalos das carroagens
e os cagos dos cavalos
de mil anos atrás
eu não quero saber
da história com h maiúsculo
eu só preciso continuar
passando o tempo
passando a marcha
passando pelo rio
rápido
como
Sena

o rio passa por mim
a bicicleta me pilota
a torre me escala
os reis me decoram nos livros
estou vivo no passado
com caixão e tudo
meu caixão é feito de asfalto

(não estou em paris e nem estou ouvindo caetano)

eu quero sorrir na calçada
para uma prostituta
que usa meia-calça rasgada

parece que a cidade está dormindo acordada
numa festa de formatura
há milênios atrás
passa um mendigo com as calças arregaçadas
a garrafa de vinho
tinto
a garrafa bebe o bêbado
corre! corre! corre!
eu pego velocidade
na decida do rio
perto, quase junto
o vento tenta me alcançar
consegue! eu vejo as luzes da minha imaginação
elas não me alcançam
pode ser uma chuva que vem ai
pode ser
foda-se
a lua está em cima
a lua está em mim
foda-se
eu corro mais rápido do que essa cidade gira
numa valsa sangrenta de cem anos
uma foto tira um chinês
um crepe faz um africano
com a própria massa
da civilização
C I V I L I Z A Ç Ã O !!!!!!

eu quero vender pastel na índia
comprar escravos
e fazer palácios de areia
e pisar em cima
e mijar em cima
você ouviu a civilização chamando
na estação de metro?
você ouviu o som
que as flores minuciosamente colocadas
entre uma linha e outra
você ouviu?

passa o tempo
rodopiando na minha correia de metal
a roda gira na direção da rotação da translação da terra sobre o céu
a terra é o centro do meu universo
e ela pedala na minha cabeça
carregando os sons
e o sol
nas mãos

posso encontrar poeira das estrelas
no seu sapato de duzentos anos
cheio de promessas de danças tradicionais
e de poemas românticos
posso encontrar escondido num armário de madeira
que a tataravó de algum rei esqueceu de abrir

eu pedalo
em cima dos telhados
atropelo um carrasco que tirou minha cabeça
na revolução passada
ele tem um sorriso de quem comeu um kebab
ontem de manhã

os árabes vão fazer um cruzada ao contrário

o tempo não passa
na minha bicleta
eu posso ver o meu futuro
sentado na calçada
fumando os jornais
não sei das notícias do brasil
nem quero saber

eu quero saber de civilização

anotações de viagem 1

2011-08-08T12:39:00.000-07:00

o exílio
dá para entender
é aquela saudade de casa
ou do que inventamos que era
nossa casa.

escrever me traz para casa
e me afasta dela
escrever é como viajar
para bem longe
carregando sua casa
dentro

acho que desacostumei
a escrever com caneta
digo, escrever no papel
acho que já acostumei
e acho mais prático
e rápido
escrever no computador

a vantagem do papel é escrever em qualquer lugar

a vantagem do computador é não escrever em qualquer lugar

a vantagem do lugar é não escrever em qualquer

----------------------

quando eu fizer 26 anos
vou me dedicar à pintura
como Van Gogh.

tomara que eu não corte minha orelha.
gosto dela.

----------------------

dentro de um pub inglês
calor
humano
- a bebida é fundamental para o inglês
um ser teatral por natureza
deve ser chato o frio
então se bebe
para tentar
lembrar o jeito que se é

----------------------

edimburr

os pássaros gargalham.

----------------------

o cinema é só uma continuação natural do trem

----------------------
no vondelpark (não sei escrever)

o sonho dos pássaros
é sonhar acordado
um cão late no fundo
os cães aqui só obedecem
ao dono
as moças falam
é também
mais elegante que
francês, pode parecer estranho
mas é

escuto o segredo
dos pássaros
as moças portuguesas
com certezas
sobre o mundo
ficam voando no verde

é saudável
lulu se perdeu da dona

(vamos chamar o vento)

o sol resiste
as pedras
estão
em cima
do rio
o rio está debaixo
da pedra

quando eu inverto
(manoelizo)

a tarde permanece
na aranha

acho que entendi

---------------------

amsterdã
começou
com 2 caras
e um cão
num barco
na chuva.

---------------------

escrever é algo que só se pode
fazer sozinho
mas a poesia é contato
com o mundo
de fora e de dentro

perder o dente numa briga de rua
jogar no bicho
escrever o nome de Deus em vão

escrever é algo que só se pode
fazer
e se eu fechar os olhos,
Paris ainda é um carrossel
que gira
em torno de Deus
em torno do poeta

2011-08-08T09:07:00.000-07:00

o cara dorme no trem
ouvindo no fone
heavy metal
uma mulher está vestida de
tigre
um pai de família
tem um coração em chamas
tatuado na perna
aqui as coisas são longe
tudo é tão longe
a gente nem andou na rua direito
tem sempre, no mínimo,
umas quatro línguas sendo
faladas ao mesmo tempo
não sei por que
pensei nos EUA
no velho oeste

tudo

2011-08-07T13:40:00.000-07:00

ouço Saraband - tema do Barry Lyndon
http://www.youtube.com/watch?v=Cr_fsGEW2-A

e consigo ver tudo
de novo
e consigo ficar cego
de tanto ver
e consigo ficar livre
de tanta prisão
e consigo ficar leve
de tanto peso
e consigo ficar firme
de tanto vento
e consigo ficar sóbrio
de tanto sonho
e consigo ficar jovem
de tanto velho
e consigo ficar sombra
de tanto sol
e consigo ficar apaixonado
de tanto ódio
e consigo ficar breve
de tanta pausa
e consigo ficar febril
de tanto frio
e consigo alcançar o céu
de tanta terra
e consigo encostar nas estrelas
de tanta distância

e consigo ficar cego
de tanto ver

embriagado

2011-07-10T22:52:00.000-07:00

foge a palavra para descrever
e fica só o silêncio
do que não foi dito
e nunca será

forma
desenho
rabisco

de um sonho quase sonhado
de uma quase noite
entre mundos

restos de uma chaminé
pedaços de uma estrada
passeando nas nuvens
chuvendo nadas
lavouras arcaicas
de muito tempo
movimento de estar parado
no meio de uma estrada
no meio do nada

sinto como se a noite me engolisse
para dentro do seu dia
meus olhos fecham-se
dentro da noite neles
o estômago revira
almoços de ontem
o sol aquece o amanhã
o sol brinca com o amanhã
atrás das montanhas de meu país

parece que a cidade está dormindo
o ronco dos motores já parou
fica uma saudade de quando eu serei menino
fica uma saudade de você

dormindo em mim

Onde? - prosa (resposta ao poema)

2011-06-26T18:49:00.000-07:00

----------(resposta ao poema - http://limitedapalavra.blogspot.com/2009/02/onde.html )

----------No tempo em que estagiei na Ancine, apenas seis meses, o que mais me intrigava era a poesia. Foi pouco tempo mas tempo suficiente para muitas coisas. O prédio da agência está localizado em frente ao Palácio Gustavo Capanema, o marco modernista por onde sempre gostei de pegar uma brisa. Drummond trabalhou lá. O Ministério da Educação nos anos Vargas era baseado ali. Gostava de ficar imaginando como seria voltar ao passado e encontrar pelas esquinas do Rio, pelos bares do centro, os poetas que tanto admiro - Drummond, Vinícius, Murilo Mendes, Manoel de Barros (sim, o "poeta do pantanal" morou muitos anos no Rio), Gullar, Bandeira... - assim como o Woody encontrou em filme os seus ídolos no "Midnight in Paris".
----------Do meu escritório burocrático, do meu cubículo, a realidade só poderia fazer sentido não fazendo nenhum sentido, ou seja, através da poesia. Foi o período mais fértil poéticamente falando. Ou período mais prolixo (onde eu produzi e incentivei a produção de mais lixo). Escrevi em torno de 40 poesias por mês. A razão ou desrazão é simples. O trabalho era organizar planilhas no Excel, um típico trabalho de estagiário. Não havia nenhum desafio, nenhuma necessidade específica, nenhum requerimento intelectual. Talvez ensinando chipanzés a mexer no Excel, se sairiam melhor que os humanos - apenas, é claro, ofertando uma banana para cada planilha consolidada. Minh`alma de poeta não poderia se contentar com esse tipo de batente. Até porque a poesia precisa ser inútil. (Se bem que, pensando agora, todo burocrata do serviço público tem grandes chances de se tornar poeta - já que seu trabalho, em grande parte, se resume a buscar formas de não-trabalho, formas de ser inútil. Vai ver uma das razões de grandes nomes da literatura nacional pertecerem a esse tipo de emprego - Drummond, Vinícius, Guimarães Rosa, João Cabral... a lista continua).
----------Até que um dia, por incrível que pareça, realmente encontrei Drummond andando pelas ruas da Cinelândia. De início achei que apenas um sósia. Mas não. Era ele mesmo. O poeta por excelência. Aquele que a gente estuda no ensino fundamental e médio. O mundo mundo vasto mundo. O e agora josé. Drummond andava como quem procurava algo. Sem saber o que perguntar, como abordá-lo, apenas cutuquei seu ombro esquerdo, por sinal ossudo como conhecia em fotografias. Ele virou atordoado. Era ele mesmo. Perguntei se ele gostaria de tomar um chopp e conversar sobre poesia. Para minha surpresa, não só aceitou como mostrou-se animado para a conversa. Ou para o chopp. Eu disse que pagaria.
----------Foi então que todos os dias, eu encontrava algum poeta. Andando pelas ruas da Cinelândia, como o Drummond. E em cada encontro conversava sobre poesia, sobre o processo de cada poema, sobre o que inspira, o que é importante para o poeta... Eram conversas deliciosas. Aprendi muito nesse tempo. Ir para o trabalho já não era tão maçante, porque eu sabia que no fim do expediente, encontraria um poeta, tomaria um chopp com ele, e dividiria estórias, poemas, causos, coisa que sempre sonhei.
----------Vinícius era um grande parceiro. Fazia questão de pagar os chopps. Que eu tomava, já ele admirava um bom scotch. Fomos ao puteiro juntos. Nunca me esquecerei. Uma mulata, até bem bonita, sentou-se no colo do poeta. Cantou uma canção, supondo ser de Vinícius. Ele riu, e fingiu que era mesmo dele. Um verdadeiro poeta. Na saída, ele pegou na minha mão e disse: o melhor remédio para a dor é o whisky. o segundo melhor é uma mulher. o problema é misturar os dois. a dor fica maior.
----------Já com o Manoel foi diferente. A gente costumava pregar peças nos outros poetas. Coisa de traquinagem mesmo, criancice. Ele era um fanfarrão, mas muito tímido. Numa vez pusemos tachinhas na cadeira do João Cabral. Dizem que depois ele escreveu sobre o lance da palavra pedra. O Manoel gostava mesmo de brincar. Mas tímido que era, precisava de alguém como eu para concretizar o que imaginava, as artemanhas. Ficava olhando os cantos sujos da parede, atrás de lixos e conversa com mendigos e bêbados da rua. Gostava muito do Sêo Tonho - um bêbado que morava ali perto do Capanema. Costumava pagar uma pinga para ele, depois do expediente. Uma vez o poeta me disse: o Tonho é fazedor de mentiras. gosta de inventar coisas com o lixo para poder ser poeta. o Tonho é capaz de criar um automóvel a partir de uma lata. Ele até já se jogou na frente do bonde só para teatro. Ser artista é esse ato suicida.
----------Foram tardes e noites incríveis. Grande parte do que escrevo hoje é só de memória daquele tempo. Outro dia fui na Biblioteca Euclides da Cunha (BEC - que fica no Capanema) e achei um pequeno bilhete dentro de um livro bem velho do Drummond:
- "Pagar o chopp que devo para o Taiyo."
----------O poeta é um ser de princípios, po.

outros pontos

2011-06-26T18:16:00.001-07:00

Escondo-me por trás da escrita, para poder aparecer mais real. A escrita começa antes, no encontro com a pessoa que vai escrever. É uma coisa meio transe - não é nunca você. É o tal do Eu-lírico. Achar essa entidade e perder a identidade, um caminho que garante mais força ao texto. Versos livres são artifícios de preguiçosos. Os poetas deveriam antes dominar o soneto, e outras formas clássicas. A aventura do verso livre exige uma disciplina interna. Se não vira fotografia digital - quando antes o filme tinha 12 ou 24 fotos, hoje é um desperdício de imagens. Não há mais escolha, enquadramento, cuidado. Voltamos aos primórdios, o que é bom. Em ciclos parece que caminhamos até passar pelos mesmos pontos, mas com uma visão de mundo diferente. Enxergando outras coisas. Enjoando de outras. Pois estou num novo ponto do ciclo. Está na hora de deixar a preguiça e entrar mesmo na prosa. Sempre tive medo da prosa. Mudar de parágrafo é um ato de medrosos. É coisa de quem não tem coragem de seguir na mesma linha. De criar uma linha extensa. Para isso contei com a sugestão da poeta Flavia Doria. Começarei adaptando para prosa alguns poemas meus. Transformando. E para facilitar, usarei a memória. Falarei de mim, coisas que vivi. É mais fácil partir daí, e depois criar em cima. Portanto, espero trazer mais desafios e descobertas na escrita, tanto para mim quanto para vocês (se é que alguém acompanha esse blog). Que escrever se torne novamente o meu vício, sem ser em verso. Ou vício-verso. Será que conseguirei limar essas gorduras poéticas numa prosa magra como eu? Será um exercício. Alongamento do texto e emagrecimento das firulas. Quero agora contar estórias e aprender a escrever prosa. Simbora.

Pessoas - ou argumento para a descoberta da pessoa que não me é por ser-me

2011-06-13T19:54:00.000-07:00

"contam em relatos da tradição tibetana
o modo como se dá a sucessão do Dalai-Lama:
uma comitiva de monges
carregando alguns objetos pessoais
do antigo sacerdote
juntamente com outros objetos semelhantes porém
sem terem pertencido ao Dalai,
óculos, túnica, lápis...
3 de cada.
os monges seguem uma carta-testamento
indicando através de uma charada
o local possível da reencarnação do mestre,
onde lá estará uma criança
um menino
que escolherá corretamente os seus antigos objetos
espalhados com os outros
de nenhum valor.
ele saberá, por instinto, por intuição.
ele reconhecerá."

- escritos achados numa ostra (1888)

foi assim, numa livraria do rio de janeiro
que fui-me saber o sábio que não era
ao achar que sabia de tudo
sendo eu apenas um garoto de onze anos
com nenhuma vivência mais emocionante
e por isso mesmo, com toda a experiência do mundo
imaginada.

foi uma imagem?
foi alguma palavra?
lembro apenas de pegar o livreto com as mãos
e reconhecer o objeto
como sendo meu
enquanto eu não me era.

"Fernando Pessoa - Poesias" - um pocket book.
na capa, uma caricatura, de um homem de óculos
com o rosto magro como o meu
com o rosto que seria meu daqui há 30 anos
e que ainda já deixou de será
pois fiz operação: não sou mais míope nos olhos
(sou n`alma e na poesia - enxergar só de perto)

reconheci as palavras como se fossem minhas
escritas naquele futuro que já passou.
porque diabos um moleque de onze anos se interessaria por um texto daquele?
foi o que? as frases? a falta de sentido?
algo sobre o mar? sobre o fingir da poesia?

a poesia em mim começou tentando fazer falar um fernando pessoa
e talvez tenha funcionado justamente por eu ainda não me ser
(como continuo não me sendo)
(não quer dizer que minha poesia funcione - a não ser para não-funcionar, que é sua função básica)
(não quer dizer também que a poesia é minha)

desconhecer-me passou a ser um hobbie que ocupava as aulas de matemática.
ainda hoje reconheço fórmulas de báscara pelo poema que estava escrevendo
enquanto o professor nos fazia decorá-las.

já é madrugada, meus olhos cansados não querem fechar o poema
o poema está nos meus olhos,
mas queria que estivesse nos ouvidos
ele segura com força minha pálpebra
e grita seu esforço de dizer alguma coisa não dizendo nada
gritando silêncios com uma força descomunal

já é quase outro dia
e ainda pergunto
por que dentre todos os livros, revistas, quadrinhos,
por que diabos fui pedir para minha mãe comprar
"Fernando Pessoa - Poesias"?
por que me fizeste conhecer esse tipo de incapacidade
crônica de expressar o tempo?
se sabias que não era Tu, sendo eu mesmo nem eu?
se sabias que eu seria Tu?

antes, na adolescência, era mais fácil simplesmente sentir
o abandono das coisas, pessoas, a solidão de perceber as mudanças
a solidão de perceber.
antes era mais fácil chorar páginas dos óculos.
antes eu dizia ser eu mesmo Álvaro de Campos, Caeiro, quando quisesse.
era só ser.

hoje é preciso não-ser.
o que muda um pouco a gravidade da situação.
é preciso inventar um abismo dentro de mim
no lugar do abismo que já não existe
e acreditar nele
e ter medo ao se jogar
e se jogar
e não cair
e não cair.

seriam essas vozes que me vem perto do ouvido
alguma sombra esquecida
algum segredo
que não cheguei a contar?

sinto sua presença agora
sinto um arrepio na costela
que percorre a coluna, a espinha e me deixa o couro cabeludo elétrico.

é você?
são vocês?
sou eu?

somos ninguém?

pego o metro lendo sobre você
e acabo lendo poemas meus e a minha estória de vida.
foi esse o teu segredo?
ser todos
sendo ninguém?
é essa a coisa da poesia?
fazer ser o que não é
não-sendo o que se é?

hoje, ontem, sei lá
seria apenas uma data
mas na tua astrologia
de extrema importância
é o início de um poema
que você fez questão de destruir - sua vida -
para ver o nada que na realidade era
como as coisas jogadas fora
que o Manoel separa com as palavras.

ontem admiti que você tinha mais importância para mim
do que o Manoel. e nem foi duro ou doloroso dizer isso.
eu sou mais importante para mim do que Manoel.
sendo eu você e você nada. sou-me nada, mas não admito isso.
não gosto dessa estória de niilismo, de botar para baixo, melancolia negativa.
acredito numa melancolia positiva.
o problema é esse.
sinto que já sou outro.
não sou mais o Pessoa que era. ainda bem.
seria mais fácil simplesmente desacreditar de tudo
e cometer o suicídio, alegando a incapacidade de viver e a falta de sentido das coisas.
seria pós-moderno, ou sei lá!
mas eu não sou pós-moderno - não entendo nem os românticos, não entendo nem os clássicos,
não entendo as pinturas rupestres!

se tudo o que a civilização construiu desmoronasse agora
eu gostaria de estar lá
chutando os escombros
cantando e dançando
descobrindo de novo
como fazer o fogo.

atribuindo mitos e fazendo sexo.

seria mais fácil colocar para baixo
mas eu sou outros, de outros tempos, de nenhum tempo.
tenho esperança na poesia.
não preciso do álcool, do absynto, da cocaína, do ópio...
não precisamos mais disso...

o Manoel de Barros é a maconha da minha geração.
ouviu? (falo comigo no espelho, comigo, Fernando Pessoa, me escutas?)

já não sinto o frio na barriga como morte.
sinto como vida.
sinto, logo existo.
amo, logo existo.
poesio, logo...

não há lógica na poesia
não há espaço cartesiano, capacidade de definir algo,
poesia não é tradução de sentimento
é impossível traduzir um sentimento em palavras

é invenção

poesio, invento um existir...

para que?
"há metafísica bastante em não pensar em nada"?

preciso tocar o céu com a mão suja de poemas.
só assim poderei enxergar o mundo limpo.
reconheço nessas palavras o ser que escrevi.

já não consigo ouvir o porvir o orvalho
já não consigo escrever
mais
nada

estranho

2011-05-26T19:29:00.000-07:00

estranho essa coisa que a poesia tem.

você primeiro não vê.
então tenta relatar o que você não está vendo.

e nem consegue!

a poesia talvez seja o lugar
onde o êxito vem
em não alcançá-lo.

ainda tenho coisas para dizer

2011-05-16T19:53:00.000-07:00

percorro as paredes da memória como quem tateia cego uma parede de giletes
se cortar é apenas um detalhe, vira pintura imaginária dentro da minha caverna
sou o que fiz até agora e o que poderei fazer um dia
mas sou mesmo apenas o que sou agora
isso é pertubador

tudo o que fiz na vida
já não existe mais
a não ser que eu invente
a sua existência
lembrando
lembrar seria viver agora
uma invenção do que aconteceu?

assim como costumo lembrar
de tudo o que poderei fazer
das mil e uma faces que terei
de todas as minhas vidas futuras

se a vida bastasse
a poesia faria sentido
e não faria

delírio

convite da chuva

2011-05-16T19:33:00.001-07:00

voltando do trabalho um homem descobre seu rosto numa poça da chuva no chão

a noite convida a entrada para o mundo das imagens
e o homem pisa em seu rosto como se negasse a chuva e o frio
algumas pipocas molhadas alimentam pombos
ou alguns pombos alimentam as poças?
seria o centro do rio um rio sem centro?
perdido em pensamentos sombrios, o homem esbarra num cão
não
era um homem
no chão
enrolado com um plástico preto
em posição fetal
emitindo um latido molhado pela chuva

um cigarro fuma um magro de olhos esbugalhados
e as cinzas do prédio se confudem com a fumaça que os carros
respiram

a noite convida a entrada daquele mundo de imagens
algum passante deixa cair uma moeda de vinte e cinco centavos
um celular toca, é a mulher, hoje ela vai chegar mais tarde do trabalho

escorrega pelas fachadas dos prédios
um líquido escuro
e os bueiros bebem-no como cerveja importada
deixando bigodes de espuma
no vão entre ruas

a chuva aperta e começa a machucar um pouco o couro cabeludo
arranhando a paisagem como se limpasse o asfalto da pele
um táxi freia em cima da linha de pedestres
poderia ter atropelado alguém
poderia ter sido eu
mas não, hoje é o meu dia, minha noite
disse a imagem na poça no chão.

camera obscura e poesia

2011-05-09T20:09:00.000-07:00

assim como a camera obscura, mecanismo interessante de tão banal,
a poesia trata não de imitar a natureza como ela é, e sim,
de invertê-la.

esse pensamento pode parecer simples, e é!
por isso a gente pode ficar pensando bastante sobre ele.
(estou plagiando meu mestre José Carlos Monteiro, mas tudo bem)

então, quando for escrever seu poema, lembre-se de inverter as imagens.

enxergar tanto uma coisa até sê-la.
(já falou o Manoel de Barros)

olhar tanto para uma coisa até não ser.
(já falou o Pessoa)

o processo é bem simples. é preciso ser objetivo. ter uma objetiva (você) e uma camera
obscura (o lugar onde o poema aparecerá). o que vai aparecer é a natureza invertida.
(ou seja, poema)

invertida: no sentido de voltar para dentro. meditação.

a dama e o vagabundo

2011-05-01T20:08:00.000-07:00

ela é a dama
e eu o vagabundo
ela, caravana
dentro do meu mundo

ela só fascina
e eu sou um problema
eu só tenho a rima
pra fazer poema

ela tem cabelos
cacheados
deslizando pela face
pequenos tubos
onde ensaio
a experiência de amar

ela pensa
que a vida é ao acaso
como um jogo de dados
que alguém vai jogar

costuma ler sobre tudo
e se entrega às palavras
como quem vai no mar

esconde um segredo profundo
mas tão lá no fundo
que nem sabe onde está

gosta das coisas mais simples
que um vagabundo
pode complicar

viaja com os olhos no escuro
olhando para dentro
do globo ocular

percorre com as mãos o futuro
num gesto suave
fazendo ninar

se olha no espelho e não enxerga
a beleza do traços
de filme noir

precisa dizer todo o dia
para alguém da família
o lugar onde está

é a pequena do ninho
e sem um carinho
não pode ficar

dorme abraçada no frio
e acorda no cio
querendo acasalar

como uma gata de raça
se cobre e se enlaça
e só falta miar

merece todas as estrelas
e todos os poemas
que lua inspirar

mas essa dama foi logo
gostar de um vagabundo
seja o que for!

pois essa dama escreve
em linhas bem tortas
uma estória de amor

carona

2011-04-26T17:05:00.000-07:00

um silêncio dança no meu quarto
e um poema sem nexo desce pelas paredes
atinge um ponto crucial
debaixo do travesseiro
e investiga as camadas vitais por dentro da nuca
lugares nunca dantes notados
formas-pensamento em rodopio
um cavalo de gelo

chove lá fora
dentro do avesso
e um poema sem pressa
pede passagem
empurra as memórias como lâminas
de um barbeador aleatório
cortando fios do passado

e eu esqueço
de onde irei para onde fui e quando sou
um jardim de ouro
outro tempo

dá até para sentir a batida
de limão
fazendo efeitos
sonoros
na minha retina
(ela é feita das viagens por onde não visitei)

pode pedir carona

pontos importantes que, antes de mais nada, é preciso falar aqui já que estamos tratando de poesia contemporânea

2011-04-12T19:39:00.000-07:00

- a casinha. onde tem o escorrega. é de madeira. em cima ficava a menina me esperando.

- o pátio era grande. jogávamos bola. se caía no mato, todo mundo tinha medo. lá tinha cobra, parece.

- a tia de artes deixava a gente montar nas costas dela. como cavalo.

- eu furei o dedo de uma tia com caneta bic. mas a culpa não foi minha. me empurraram. (foi o barreto que me empurrou, também sem querer)

- eu pegava sol. era até bem moreno.

- nunca ganhei uma medalha de ouro no judô. quando ia ganhar uma luta, o juiz falava algum verbo em japonês que significava imobilizado mas eu soltava o adversário achando que era pra parar. não era.

- as areias do leblon eram melhores quando ficavam com aquelas pedras de areia. de dentro delas saiam formigas. tipo besouros. pequenos.

- eu achava que garotos eram garotos, não importava se eram de rua.

- festa junina era legal pelo fato de ter paçoca.

- a altaíza catando piolho da gente. ela usava vinagre. ficava um cheiro forte de vinagre.

- a sala dos bebês não podia entrar. mas a gente queria. era lá que tinha os brinquedos.

- drible da vaca na parede irrita as pessoas.

longe, longe, longe

2011-04-11T16:49:00.000-07:00

longe, longe, longe

vem de longe

vento

franja leve

sobe a testa

acha um céu

perfeito, perdido, prédio

por onde longe anda a nuca

nunca, nunca, nunca

antes tardes do que manhas

antes ruas da cidade

agora apenas é passagem

nunca tantas ruas tontas

riam sorrisos pela estrada

passagem secreta

eu te vi você me viu

bem-te-vi você partiu

a rosa

a prosa

a monotonia

em poema

em flora

em poesia

eu te vi partir a palavra

em pau, em lavra

achando ouro nas gerais

sonhei com você outro dia

longe, longe, ao meu lado

quando você de você corria

de sua sombra corria

e toda vez que o sol se apagava

eu procurava um lugar longe

para te observar

perto

o sonho era real

e você imaginou

um pedaço de mundo

nas suas mãos

era só a linha do seu destino

dizendo um segredo bem conhecido

era só a distância

um abraço

um beijo

partido

eu precisava de um abraço

e você me dava um espaço

eu precisava de um sorriso

e você me dava um pedaço

era a mesma dança

flutuando sobre os passos

longe, perto, não sei mais

pulsava a música dos fracos

corações leves

de tanto pesado

a gente corria para não chegar

fugia para aqui mesmo

queria conquistar o mundo

para libertar os profetas e os miseráveis

entregar a coroa aos mendigos

eu queria libertar o seu corpo

em praça pública

oferecer você como oferenda

como uma deusa errada

eu queria dizer pra todo mundo

o quanto por dentro

eu perdido me acho, me achava

me acharei com certeza

um incerto, indescoberto, perfeito

prédio

poeta

que cantando tudo aquilo que nunca poderia ser

se redescobre mais cego e mais fraco

nessa fortaleza de areia

chamada : eu.

pode ser um transe

pode ser um segredo dos antigos

eu quero contar pra todo mundo

e ver o que acontece

louco, louco, louco

na cidade virada ao contrário

com os pés nas paredes

e o cérebro esmagado

deixar o coração tomar conta de tudo

tomar conta do mundo

e os ratos na sala de estar

com um alicate

ou um mordomo

coronel mostarda

ou vladvostok

essa tormenta que me leva pra esse terreno

tão longe, longe, longe

está aqui

na ponta dos meus dedos

gemendo de prazer

para um amigo

2011-04-05T18:56:00.000-07:00

calma, amigo,

que isso é assim

a dor existe

"mas por que"?

você pergunta

calma,

antes de mais nada

de onde veio essa vontade

de que tudo é seu?

calma,

já reparou

que a dor

vem de querer

de não querer

achando que isso

define você?

definir. dar um fim. limitar.

calma, amigo,

se respirar fundo,

concentrado,

vai perceber,

que esse estado

tranquilo

que é você (?)

não tem limite.

vai perceber,

que as palavras,

as cores,

as lembranças,

os toques,

os cheiros,

ainda não eram

você.

e nesse respirar,

profundo,

calmo,

que:

não é querer

é querer

é querer e não é querer

não é não querer e nem querer

é simplesmente

ser

calma, amigo

em cada silêncio

pode brotar uma paz

do tamanho exato

de uma dor

depende se você grita o silêncio

ou se pega ele nas mãos

calma, amigo

nesse poema que você escreve

desde pequeno

desde sempre

quebrar uma rima

pode ser outra rima

o que importa é continuar na poesia

as funções do silêncio

2011-03-28T18:17:00.000-07:00

eu fugi de mim mesmo

compondo músicas e escrevendo poemas

que falavam de uma terra distante

e de pássaros que andavam pela grama

e de moças que voavam pelas nuvens

mas de mim mesmo

eu fugia

eu tinha medo de ser eu mesmo

compondo quadros

na parede do meu quarto

mas eu acho ainda bonito

observar aqueles mundos

pela janela do meu quarto

pela janela dos meus óculos

eu acho bonito aquele medo

de quando eu queria ser um vento

eu tinha medo

quebrar uma guitarra num show

andar de madrugada na europa

perder um dente numa briga

fumar um cigarro

eu tinha medo de ser um silêncio

enquanto tudo precisava ser

gritado

e se estivesse chovendo

eu chorava páginas dos meus óculos

e se estivesse nublado

eu esfriava o meu chá

ao lado da pessoa que eu não era

e se estivesse claro lá fora

eu jogava bola

e se estivesse frio

eu respirava fundo

eu tinha medo de ser eu mesmo

de ser um fraco

caminhando em cordas bambas

feito tripas entre prédios altos

no centro da cidade

eu tinha medo de fracassar

os sonhos do meu pai

os talentos da minha mãe

a esperança da minha vó

o segredo do meu avô

eu tinha um segredo

que só podia ser contado

através de poema

de música

de silêncio

e de guitarra

eu tive medo de ser eu

e queria ser o que você queria que eu fosse

fóssil

míssil

diesel

filho

filme

atravessar esse vazio

2011-03-21T20:31:00.000-07:00

consegui

finalmente consegui

pegar um raio de sol

com uma armadilha

esperei um tempão

mas consegui

inclusive vai rolar um

raio de sol assado

amanhã

fotografia que estourou e só posso ver a mim mesmo

2011-03-16T18:42:00.000-07:00

enquanto prédios se apaixonam por urubus

chove

e a menina-prédio sonha em andar por aí

conhecer as cidades do mundo.

justo agora que fechou as janelas

e foi dormir

encontrei um caderno rasgado no chão

aberto na última página

escrito com poeira do chão e folhas picotadas

"nunca mais vou ser sempre"

é engraçado

as paredes escutam cada coisa

quem conta são os ratos, os mendigos, lagartos

e tem outros também

que viajam

por entre os ferros retorcidos

como um miojo urbano

caminha um papagaio

que eu imaginei

ele só repete uma melodia

que eu não ouvi ainda

talvez um dia eu ouça as melodias que você me cantar

ao pé do ouvido

com o pé na cabeça

plantando bananeira

e o apocalipse derramando dinheiro

a sandália dela

arrasta no chão

mas não faz barulho

o sorriso dela

voa

eu acho legal

(e ela nem sorriu)

mas nem falei nada

porque tenho vergonha

ontem mesmo eu estava vendo

pela janela do ônibus

um garoto

olhando o mundo como se fosse

um filme

ih, não, esse era eu

quem eu vi era o filme

usando uma fantasia de carnaval

debochando das minhas bochechas

estamos tão distantes como se fosse um abraço

posso até sentir esse aperto que o ar faz na costela

em volta de meu corpo

posso até perder o ar dos pulmões

de tanto nada

é bem pesado esse nada

que me separa do que não tenho dentro

se eu pudesse me implodir

como a menina-prédio pediu

criaria um big-bang às avessas

e vestiria meu corpo só como fantasia de carnaval

para debochar das bochechas do mundo

desperto

2011-02-23T12:14:00.000-08:00

desperto novamente aqui na beira do abismo

tenho 22 anos de idade

mas o espírito é velho caduco

mas se esqueceu

que bom!

desperto novamente, estou no abismo

encarando o rosto descendente e vertical

de minha queda

o cabelo ainda é negro

forte

e não caiu

desperto novamente

a gravidade me abraça

com sorrisos newtonianos

mas eu continuo desperto

perto do abismo

longe de mim mesmo

alcançando as distâncias que vão dar no meu umbigo

desperto e novamente

percebo a quantidade de gás carbônico

ajeito o meu bigode

e vou dançar o twist na beirada da pedra

olhando a minha morte

bailando invisível em cima de algum vazio

desperto, novamente, desperto

consciente de que isso é apenas um sonho

doce de leite

é melhor do que creme

mas todos ainda são ilusão

desperto

longe de casa

longe da minha família

mas com o coração cheio de quedas

por mim e pelo mundo

lista

2011-02-23T12:05:00.000-08:00

recuperar o meu relógico biológio.

recuperar o meu fogôlego

recuperar o meu ethos

recuperar o meu lego (aquela peça que não encaixava)

preciso fazer uma lista das coisas que preciso listar

1- escrever essa linha

2- pelo som dessa linha que eu escrevo agora, escrever automaticamente a outra linha

3- estabelecer alguma rima, nem que seja de idéias

4- às vezes voltar e ler em voz mental para poder cantar as próximas linhas

pagar o que devo

preciso pagar o que devo

devo pagar o que preciso

tirar todos os documentos

elaborar as aulas

inscrições e certidões

preciso meditar, ou seja, preciso não precisar de nada, por alguns minutos ou horas

estar com saúde

praticar esporte

preciso praticar poesia

todo dia

cada dia mais

se eu quiser me tornar um poeta será preciso praticar

nada, com afinco.

comprar chocolate

polisnização

2011-02-23T07:29:00.000-08:00

depois de um tempo

o vento vindo

transforma o clima

com mãos invisíveis

tocando a pele

das folhas verdes

cheirando as moças

e os sinais de civilização

o vento passa

por entre as casas

apartamentos

e a mente presa

burocracias

enquanto cozinham

feijão e bife

por entre janelas

daquela cidade

que dentro da gente

cantava hinos

desesperados em juventude

permanece um coro

desabrigado

o vento fica

roçando as árvores

queimando raízes

passado e promessas

descobre um futuro

por entre formigas

cava um muro

ergue um buraco

no meio do caminho

sem pedras

depois de um tempo

o ritmo lento

da clorofila

do pensamento

do sol batendo

a seiva bruta

penetra as ruas

da minha cidade

só de saudade

e escreve cartas

que ninguém vai ler

e as letras fogem

dos meus cadernos

das minhas telas

computadores

são mantras cegos

que esbarram em prédios

sem perceber

e os poemas

por mais pequenos

podem crescer

era uma vez um homem que se apaixonou pela coerência

2011-02-19T15:54:00.000-08:00

era uma vez um homem que se apaixonou pela coerência.

todo dia de manhã ele acordava, tomava o café, ia ao trabalho.

voltava do trabalho e ia dormir.

ele era coerente.

até para escrever ele era coerente.

começava sempre com "era uma vez"

e terminava com "e assim foram felizes para sempre".

até que um dia ele acordou.

era uma vez um homem que se apaixonou

2011-02-17T17:35:00.001-08:00

era uma vez um homem que se apaixonou por uma reportagem de jornal.

ou seria melhor uma reportagem que se apaixonou por um homem de jornal?

um jornal que se apaixonou por um ou.

às vezes a gente embaralha as coisas na vida.

a vida é um barato. é um baralho de tarot.

era uma vez um homem que se apaixonou.

ele se apaixonou por um pedaço de madeira que estava escondido atrás da escrivaninha.

atrás da escrivaninha tinha um pedaço de madeira, um clips, cabelo e uma aranha.

a chamada dona aranha.

a história da dona aranha é muito grande, então eu vou resumir.

fim.

era um homem que se apaixonou por uma vez.

e a madeira que ele escondia apareceu amanhã.

era um negócio muito comum isso de aparecer coisas amanhã.

antes acontecia isso de vez em nunca.

era uma vez um homem que nunca se apaixonou por uma vez amanhã.

ele tinha um amanhã com aranhas.

ele sonhou que em sua nuca nunca passariam passarinhos.

eu sei. eu te contei isso agora.

livro

2011-01-12T17:41:00.001-08:00

preciso me livrar

organizando um livro

trecho de uma conversa

2011-01-02T20:07:00.000-08:00

- e você lembra de quando a gente ficou preso na sala de cima?

- lembro.

- lembra de quando eu te dei aquele drible da vaca e tu ficou puto e me deu um soco?

- não.

- quem bate nunca lembra, mas quem leva, lembra.

- lembra daquela menina que falava espanhol?

- não. de onde?

- da nossa sala. acho que era estrangeira.

- não. e o muleque da foto, cadê?

- daquela foto? não lembro o nome dele.

- pois é, eu também.

- lembra daquela festa no terra encantada?

- era da sua irmã né?

- a gente nem se conhecia direito.

- eu tentei me enturmar com os isolados.

- eu era isolado.

- eu sei.

- acho que funcionou.

- é.

- mas como vai ai, tudo certo?

- tá indo.

- to pensando em mudar de carreira.

- é?

- é.

- mas e as paradas que você tá fazendo?

- sei lá. to precisando de algo diferente.

- po, to fazendo meditação.

- é mesmo?

- tá muito legal cara. você devia fazer.

- acho que eu gostaria.

- tem tudo a ver.

- você vai querer tomar mais uma?

- tá.

- beleza.

- ah, obrigado por ter vindo.

- que isso cara.

- não, sério mesmo.

- sempre que precisar, tu sabe.

- valeu.

- mais dois!

- há quanto tempo a gente se conhece?

- 10 anos?

- 10 anos.

- passa rápido.

- passa.

canto

2010-12-16T04:50:00.000-08:00

caminho por uma rua deserta e para minha surpresa encontro um homem.

não há absolutamente nada ao nosso redor. nem neblina, nem escuridão.

esse homem me acena e chego mais perto. prazer, me chamo eric satie.

eu conheço você, gosto muito de suas músicas. obrigado. quero te mostrar

a minha mais nova composição. então ele abriu os braços e um piano de cauda

apareceu na sua frente, e ele começou a tocar uma melodia distante. a melodia

de fato estava distante, como que se não estivesse saindo desse piano, e sim de

algum lugar bem distante. tanto que havia uma dessincronia entre o gesto dele

e o som. foi quando a melodia me levou, entrando debaixo dos meus pés, para

longe dali. era um campo florido, mas as flores eram cabeças de pessoas com

kokares indígenas de penas coloridas. elas, como girassóis, sorriam em direção

aos raios solares. quando cheguei no lugar, carregado pela melodia, as cabeças

começaram a cantá-la e fiquei preso, sem conseguir me mexer. dessa vez, a melodia

me circundava e girava sobre meu corpo, criando um campo de força que, como

uma corda invisível, me mumificava naquela metáfora. fui enterrado junto das cabeças.

aos poucos sinto os pequenos insetos daquela terra roxa se alimentando de meu

corpo melódico. vou me dissolvendo em notas musicais que penetram a lama.

o que sobra é minha cabeça, agora ornada em flor. canto

papel encontrado no chão de uma rua imaginária

2010-12-15T13:53:00.000-08:00

não se pode entrar no mesmo rio duas vezes

não se pode entrar no mesmo rio de janeiro

não se poda as entranhas do riso

não se pode entrar no mesmo siso

não se pode

perder

de si

então escrevo essa carta

direcionada para o passado

enquanto a memória do futuro

nos lembra do que estamos vivendo agora

nada permanece

mas como seria

poder lembrar de tudo

se os poderes nos fazem amnésia

e a cada dia somos mais esquecidos

escrevo essa carta para me lembrar

de que alguém escreveu essa carta

2010-12-13T07:54:00.000-08:00

lá fora o sol está tão forte que até acho que é o sol

(e não o que eu acho que é o sol)

as árvores com suas folhas de verdes de diferentes cores

parecem explodir de tanto verde

pingam gotas do ar-condicionado do vizinho de cima

na beira da minha janela

(ou seria da beira da minha visão?)

o tempo está abafado

uma estufa de cidade

a cidade quase não respira

está de boca aberta na paisagem

seria interessante notar que essas ilusões

me enclausuram no calor de segunda-feira

mesmo que o tempo não exista

talvez o calor seja essa mania de sentir que o eu existe

e seja toda a energia desperdiçada nessa tarefa árdua

de existir o que não-existe

percorro livros

percorro ruas

as pessoas caminham segurando pastas, mochilas e pesadelos.

carregam correntes entre eles mesmos

pesadas

imperceptíveis

e os laços mais sutis se perdem

na confusão dos sinais

além do bem e do mal

e além da poesia

poderemos esperar um pouco mais esse ódio?

espremer os cravos da nossa face mental

e enxergar as impurezas do branco?

na sala alguém vê videoshow

um passarinho canta lá fora

vejo mosquitos, ouço crianças aqui embaixo

sinto calor

Sonho Lúcido

2010-12-05T14:23:00.001-08:00

acordar para as possibilidades do sonho.

dar um passo além no vazio.

perder o medo de não-ser.

entregar-se ao nada.

acordar no sonho.

perceber o mundo a sua volta

que está dentro.

entrar para dentro desse espaço que é você.

que você é.

que você não existe.

acordar para as páginas que caem dos olhos,

descer e subir escadas

elevadores

rostos antigos tão familiares agora.

lugares conhecidos pelo desconhecido.

estar fora do corpo

que não é você.

estar no universo que é você.

estar consciente no sonho.

questionar a realidade e aumentar a lucidez.

caminhar nos abismos.

enfrentar os monstros.

cortar atalhos.

encontrar pedras no caminho.

perceber.

ser sem pressa.

Onironauta - 1

2010-11-23T16:25:00.000-08:00

Sonho do dia 22 de novembro de 2010.

Na estrada SP-RJ. No ônibus.

O sonho era um filme.

Tinha voz off narrando.

Como se fosse um diretor, um narrador.

As partes iniciais eu lembro pouco.

Sinto como se 2 cenas tivessem sido desenvolvidas, algo como um barco a vapor, mas logo depois o narrador (eu) disse que não era esse o filme.

Estou num trem ou ônibus. Uma mistura dos dois.

Como se fosse um ônibus bem longo. Pessoas dentro.

Um cara com terno está olhando aquele quadrado de ventilação, parece que tem uma mulher de vestido lá. Ela parece que recita um texto teatral.

Pergunto para um dos comissários de bordo: o que é aquilo?

Ele responde que depois eu vou entender, que eles estão ensaiando.

Sinto como se eles fossem de uma cia de teatro que faz teatro em lugares públicos.

(pensando bem, isso tem a ver com o Peter Brook que eu tava foleando)

Um dos comissários era o Romério, meu antigo inspetor da escola.

Ele estava distribuindo cobertores e explicando que era pelo EFEITO .... não lembro o nome do efeito, mas era semelhante ao filme A ORIGEM.

Um pequeno fone de ouvido, localizado no apoio do assento, quando colocado, você começava a ouvir o sonho e entrava nele. Comecei a entender o porque do cobertor. Vi exemplos de outras pessoas, sentindo frio, e como num filme, entrei na subjetividade delas e vi que no sonho estava nevando.

Acho que coloquei o fone.

Uma rua, semelhante a da capa do disco Wish You Were Here do Pink Floyd, uma pessoa vestida com o corpo de um pássaro (mas a carne do pássaro estava assada, estava como se fosse para comer e os olhos piscavam, os olhos tinham vivacidade) e no chão ele ia interagindo com uma outra pessoa vestida de pássaro.

O mais impressionante é que tocava uma musica, com letra em português e violão dedilhado:

“tua pele.......

tua .....

manoel de barros...” a letra eu não lembro, mas era bem elaborado...

o pássaro então bica a cabeça do outro pássaro no chão e arranca-a desvendando uma cabeça (que era a do meu personagem no sonho) mas a cabeça estava virada ao contrario e sorria...

percebi que estava num sonho, a musica continuava em fade, vi de olhos fechados o ônibus que estava, com a mesma textura granulada do sonho/filme e abri os olhos, com a musica rolando ainda e sumindo em fade!!!!

escribir

2010-11-10T17:15:00.001-08:00

fecho meus olhos - e ainda continuo de olhos abertos

mas continuo escrevendo - a escrita é parte do olhar

e continuo vendo - minh`alma está a venda

mas com ojos libres - cuba libre

una chica está sentada - yo soy a chica

espera su madre e su padre - yo soy la madre e lo padre

yo espero que dios

apareçå em mi poema

vou escrever até que deus apareça no meu poema

quando chegar ao ponto

de atravessar as paredes

e cortar o tempo

com os dentes

continuarei a escrever

até que deus apareçå no meu poema

no tengo nada

2010-11-10T17:03:00.000-08:00

sento-me num banco

em frente a uma das casas

de Pablo Neruda

não me interesso muito

por Neruda

chega uma mulher

com aparentes 30 e poucos anos

diz que é estudiante

que trabalha com medicina

para Síndromes de Down

eu sei que é mentira

e digo que no tengo nada

voltando a Neruda

não me interesso muito

não quero saber tanto

o discurso que a guia turística

vai querer me vender

poesia não se compra

se troca, e eu não tengo nada

o que me interessa

aqui

em frente a uma das casas

de Pablo Neruda

é o calor do sol

e o frio da sombra

é a inocência das crianças

com suas vozes anasaladas

chateando a tranquilidade do lugar

me interessa o canto

de alguns pássaros

que sobrevoa

o ar lento de Santiago

quase como palavras suaves

sussurradas dos Andes

o problema do turismo

é o condicionamento do olhar

é dar preço

às coisas da vida

quando o que é mais valioso

pode ser peidar, livremente,

sentando num banco

em frente a casa de Pablo Neruda

e sentir o seu cheiro

pútrido

subindo pelas narinas

alcançando as raras nuvens

até sumir nas estrelas

da próxima noite

onde provavelmente

espalhados pela galáxia

nossos restos mortais

- pó e cia. -

encontraram com os do poeta

e juntos

numa composição natural

serão poema

Tantos tontos

2010-11-10T16:33:00.000-08:00

são tantos tontos

tantos tantras

todos tão tudo

que a gente é melhor ficar

mudos

não falar nada

ficar

mundos

são tantos tontos

tateando o escuro

que entortam tudo

tornando o tato

um tarot telúrico

de toscas figuras

desfigurando fundos

são todos tontos

são todos mortos

em seus casacos de pele

humana

e normose

tantos tontos

portando nomes

pra que tanta perna meu deus

se eu não sabia que eu era deus?

pra que tantos nomes meu deus

se sou somos o mundo e são se somos sei?

tantos todos

formigando pernas

pra que tanto tanto meu deus

se sabias que eu era o mundo?

todos recitando o mesmo texto

o mesmo tênue sêmen

o mesmo sentido

o mesmo sentimento

sem sentimento

todos tantos tontos

um turbilhão de sábios

é melhor a gente ficar mundo

não falar nada

falar o nada

seria falar

é melhor mesmo falar o pior

do que melhor falar

falar o pior também é poesiar

é elevar o baixo e rebaixar o elevado

quem poesia reequilibra o desequilíbrio constante desse segundo eterno

sueño lúcido

2010-11-06T05:17:00.000-07:00

os passos até o infinito
se extendem dentro de mim
em espirais
e palavras se convertem
ao zen-budismo
sem emitir som
sal
só sim

caminhando dentro desse abismo
me viro o avesso
e vejo o mundo transvisto
faz parte de um sonho

lúcido

e nele te convido
para sonhar compartilhado

o sonho dos deuses

que somos

La Danza de la Realidad

2010-11-04T07:15:00.000-07:00

extender o imaginário
através dos 4 operadores matemáticos básicos:

somar, subtrair, multiplicar, dividir.

Pacìfico: primeiras impressiones

2010-11-01T06:03:00.001-07:00

se continuar a pisar
no Oceano Pacífico
pela primeira vez
sempre pela primeira vez
poderei supor que ele só existe
quando eu o piso

o que significa que
o Pacífico só existe
se eu existir
(o fato é que eu ñao existo
ai fica difícil o raciocínio).

espanto

2010-10-25T15:39:00.000-07:00

vejo que faz tempo que não escrevo alguma poesia.

não é uma questão de escolha, apesar de ser.

se o Gullar fala que poesia tem a ver com o espanto,

confesso que tenho me espantado, mas não tenho sentido

a necessidade de escrever o espanto.

às vezes podemos até viver o espanto sem precisar escrevê-lo para amplificá-lo.

em certos momentos da vida, a poesia ajuda a desorganizar o desorganizado da vida,

ou simplesmente registrar em fotografias sem filme aquilo que não foi vivido.

à partir da escrita se vive.

da vida também. (era esse o caso para eu não ter escrito nada nesse tempo todo - que nem é tanto tempo assim, mas pra mim é)

penso novamente na utilidade da poesia. não tem nenhuma. aparente.

criar alguma utilidade para a poesia é trabalho de poetas, ou seja, leitores de poesia, que não precisam escrever nada, mas viver alguma poesia e gerar sentimento, afeto, movimento interno estando parado, esses issos.

estou feliz agora, vou embarcar numa viagem para o Chile.

conhecer a casa de Pablo Neruda, um poeta que não conheço.

espero anotar mentalmente frases, e tirar fotos sem filme também.

poesia é sempre uma viagem para um lugar que nunca antes sempre iremos.

lugares bem distantes dentro da gente.

anotar os costumes desse lugar, em relatos objetivos de paisagens que não viu, é tarefa do poeta.

é engraçado como o simples ato de escrever gera mais escrita.

como aqueles palhaços de festa infantil que vão tirando um imenso fio de papel da boca.

(é que nossas estranhas entranhas não tem fim propriamente dito, dizer o fim é infinito)

como?

2010-10-13T17:17:00.000-07:00

hoje estava andando na rua quando fui abordado por uma senhora. ela parecia ter uns 80 anos. usava um cachecol verde e tinha uma verruga no meio da testa. com uma voz rouca me contou:

eu sei o seu futuro.

como?

você é o menino que eu vi quando estava andando na rua há muito tempo atrás. você usava uma calça jeans e mascava chiclete. eu lembro quando você, com uma voz baixa me contou:

eu sei o seu passado.

como?

você é a senhora que me abordou há poucos segundos atrás. parecia ter uns 80 anos. usava um cachecol verde e tinha uma verruga no meio da testa. com uma voz rouca me contou:

eu sei o seu presente.

como?

você é o menino que eu vejo quando estou aqui andando na rua agora. você usa uma calça jeans e masca chiclete. eu vejo você, com uma voz baixa me contando:

eu sabia o seu presente.

como?

filme "poesia"

2010-10-06T20:53:00.000-07:00

acabei de ver o filme chamado "Poesia"

que passou no festival do rio.

faltou poesia no filme.

no filme, o professor de poesia

ensina poesia.

faltou desexplicar.

no filme, o professor de poesia

diz que é preciso inspiração,

que ela vem do coração,

que tem que esperar bastante

e rezar e implorar para ela

vir.

faltou desinspirar.

poesia não tem inspiração nenhuma.

faltou colocar a turma para olhar o mundo como uma criança

(ele até tentou desexplicar uma maça, mas não tentou sê-la)

faltou ser os objetos, ao invés de vê-los bem.

faltou terminar o filme trazendo vontade de viver.

eu não quero poesia que dê vontade de morrer.

eu quero poesia que dê vontade de viver.

eu quero filme que dê vontade de viver.

eu não gosto de filme que termina com suicídio.

eu gosto de filme que termina com nascimento.

o filme é muito bom.

mas falta muita coisa.

falta muito para se poesiar.

essa falta é que nos move.

poetas,

humanos,

carnes silenciosas de tanto gritar a invenção da vida

aberta

2010-10-05T10:57:00.000-07:00

a luz apaga

o silêncio se contamina

de respiração

crescente

rua vazia

lua

minguante

enquanto o tempo

escorre pelos joelhos

bambos

numa dança

do desejo

transe

a luz continua apagada

mas acesa a atenção

alerta

os pêlos

o frio abraça o morno

e debaixo das pernas

aqueço

o hálito fresco

a língua do tato

recita estímulos

no pulso

primordial

esquecemos o tempo

esquecemos as roupas

as máscaras arcaicas

retornam

e ornam a cama de retratos

de deuses e animais

miados

uivos

gritos de dor

um suspiro no umbigo

rígido

flexível percorrer dos abismos

labirintos de corpo

entrelace no espaço

entre

no espaço

entre

o silêncio contamina o gozo

de rouquidão atrasada

em batimentos de um samba

louco

percepção alterada

a fala se resume em toque

se desreprime em verbo

até se tornar carne

simplesmente

palavra

simplesmente

a..b..........e........r.......t.................a

na estrada

2010-09-29T18:29:00.000-07:00

foto de Ana Pas.

um pedaço de saco plástico de um supermercado antigo

já não tem mais o cheiro da fruta e só carrega consigo

um pedaço do vazio que assopra dessa areia e chão batido

ao passo que passa pelo meu pensamento e esbarra perto

dos pés descalços e alça voo por centímetros e até metros

acima desse barro eu paro e sento em cima do banco em pranto

solitário, silencioso, atento

percebo que esse saco plástico sou eu mesmo

voando ao vento

e agora crendo

que a vida é feita pra voar

eu invento

um novo canto

que altere as linhas melódicas do horizonte e da paisagem

em miragem tênue do que existe e do que não entendo

o saco plástico agora está solto no vento e de dentro

de mim de todo esse silêncio que me envolve e dissolve

o ar suspenso em névoa amarela e alaranjada como os olhos

novos da amada antiga

um pedaço de saco plástico de um supermercado antigo

um pedaço de vazio que assopra de dentro desse chão batido

fabrica em mim um sopro e suave sol sustenido

e eu penso em minha mãe

em meu pai

no teu sorriso

Processo Criativo - reflexões sobre fazer poesia (ou ser desfeito por elas) - parte 3

2010-09-27T10:43:00.000-07:00

Conversando ontem com meu amigo escritor Rafael Sperling, enquanto tomávamos açaí (foi-se o tempo do absinto) eu percebi que estou encontrando uma maneira de me despistar. Ou seja, sair de esquemas automáticos da escrita, sair dos vícios de linguagem e buscar verbos novos para se perder. Para me despistar, começo a escrever mais em prosa. Alongar o texto, fugir do verso, versando de outro jeito, mas sem deixar de ser poema pra mim.

É uma coisa que recomendo: quando sentir-se seguro na escrita, ou sentir que achou um estilo, sentir que os textos estão fluindo bem numa linha, tente o caminho oposto, mude a própria linguagem e não-objetivo da escrita.

Nesses últimos textos, ando em busca de entender meu processo de escrita, compartilhando com vocês e comigos, enfim, conoscos, esses issos e nadências aparentemente impenetráveis do poema. O exercício tem se mostrado enriquecedor.

Encarar a poesia como um exercício diário foi de grande importância para o meu empequenamento. Por empequenamento quero dizer a percepção poética de que o mundo é maior do que você, de que você é maior e mais do que você, e de que você que inventa o mundo e você.

Os músculos poéticos vão ficando cada vez mais fracos para a sensibilidade, ao contrário de uma ginástica física.

Nesse ponto, o ócio é muito importante.

As coisas que não importam são fundamentais.

Processo Criativo - reflexões sobre fazer poesia (ou ser desfeito por elas) - parte 2

2010-09-26T08:12:00.000-07:00

Não existe algo como a poesia.

O que existe é a atitude poética sobre o mundo.

Uma atitude poética.

Por atitude poética eu digo um olhar enviesado, uma tentativa-de, um constante alerta para o que não importa, uma constante criação de personagem, e dramatização contraditória do mundo.

O que diferencia um texto qualquer, ou qualquer outra obra de arte, de uma poesia é a atitude poética.

Não é preciso escrever para se ter atitude poética.

Porque ela é o próprio viver em estado alterado pela poesia.

No caso, escrever ajuda e faz a manutenção da atitude poética.

Porque nada é o que parece,

porque "as coisas não querem mais ser vistas por pessoas razoáveis..."

e outros desaprendizados que o manoel complica melhor.

Será preciso inventar as coisas

será preciso realmente sê-las

para se ter a atitude poética.

Quando a atitude interna transborda

precisa ser liberta em forma de palavra, imagem, sons, gestos, em suma,

imaginação: imagem em ação.

Quando estou dentro de um trem ou ônibus, ou até carro, percebi que estou no cinema:

imagem em ação pela tela da janela. Imagem em movimento,

e eu parado no mesmo lugar de nunca.

Uma das características da poesia, além do barato que ela dá,

é o movimento parado que ela gera dentro da gente.

Estou descrente na política tal qual ela se afirma no cenário atual do Brasil.

Para mim, a atitude poética,

é a única salvação para dar continuidade e desenvolver

a invenção do nosso país

a partir da invenção da vida.

Processo criativo - reflexões sobre fazer poesia (ou ser desfeito por elas)

2010-09-22T20:04:00.001-07:00

A vontade de escrever não é necessariamente a vontade de poesiar.

Ela é no sentido de compartilhar com o mundo (primeiramente consigo mesmo)

um sentimento, uma sensação, um insight, algo completamente vago, ou concreto,

como atravessar uma rua ou pensar em deus.

Quando escrevo um poema, não há um processo único, pelo contrário.

Cada poema é um processo. E cada processo experimentado gera um poema.

Pode-se começar pelo poema, ou pelo processo do poema.

Quando digo começar pelo poema digo por uma frase. Geralmente é uma frase.

Às vezes imagens. Imagens precisam ser torcidas em palavras até sair um líquido

espesso chamado egosma. A gosma que é só minha.

Depois dessa frase, algo vai seduzindo a imaginação e a sensibilidade, em direção ao caminho que a poesia vai tomando.

A vontade de poesiar tem mais a ver com um momento de beleza, de silêncio, de iluminação.

Nem sempre temos um papel ou computador a mão. Nesses momentos, eu prefiro tirar fotografias mentais, para depois, observando-as com cuidado, elaborar os poemas como descrições objetivas de fotos que não tirei.

A questão básica de um poema, pra mim, é o seu impulso inicial.

Ele começa com um impulso, algo propulsiona a primeira leva de frases e versos.

É uma força que precisa ser incontrolável. No começo. Depois vai sendo domesticada pela

razão enviesada que é essa da releitura e reescrita dos poetas (que eu não tenho bem desenvolvida).

Algo que me persegue é essa minha voz interna ditando as poesias para mim enquanto escrevo.

Essa voz é de um ator teatral, interpretando o texto, que eu psicografo de mim mesmo. O ator sou eu também, assim como o público que está ouvindo.

Às vezes um poema vem como canto, ouvimos a melodia dele. Nesse caso, o trabalho maior é não perdê-la da memória e ir inventando harmonias com as palavras para compor o resto da música.

Tenho uma mania de terminar com frases fortes, de efeito, algo com cara mesmo de conclusão.

Deve ser mania de quem pensa dramaticamente os textos. Finais cíclicos são interessantes, mas geralmente são melhores quando fecham o ciclo um pouquinho diferentes de como o abrem. Não sou muito fã de poemas bem estáticos, onde não há transformação. Nesse caso, sigo o jodo quando diz que a arte tem que ser um remédio e não um veneno. Mesmo que o remédio seja amargo e mostre a miséria do mundo.

Quem diz não conseguir fazer um poema está mentindo.

Não se consegue fazer um poema.

O poema, a poesia, fazem-te.

Portanto o problema principal dos que dizem não serem poetas, ou não terem coragem de mostrar os escritos é uma vaidade tremenda: acham que estão construindo, quando na verdade estão sendo fecundados.

É preciso se fazer mulher para poesiar. Alargar o ventre e a vagina para as palavras duras entrarem e jorrarem seus prazeres. Todo o poeta é meio viado.

Já tentei muitos processos de fazer poema, e continuo tentando.

Pensar em estruturas musicais.

Pensar em linguagem cinematográfica.

Pensar em alegorias.

Pensar em ponto de vista.

Pensar holisticamente.

Pensar em não pensar.

A poesia é um labirinto. Que não tem centro. Nem saída.

O desafio é continuar tentando não sair desse labirinto.

Descobrir a paz de ser

que a passagem de um estar

não procuro saída para a poesia.

dorme

2010-09-22T19:45:00.000-07:00

dorme

a cidade

como um cão

de barriga pra cima

enquanto sonha

com um bife

daqueles de desenho animado

dorme

a menina

como uma gata

de ladinho no sofá

enquanto ronrona

com um blefe

de fazer carinho no pescoço

dorme

o poeta

como um leão

enjaulado na poesia

na obrigação de não fazer

que o prende

ao tentar

exprimir o mundo

enquanto o mundo

dorme

a voz da billie holiday

2010-09-22T19:40:00.000-07:00

eu quero chorar

mas não consigo

porque ela chora por

mim

e pelo mundo

a vida é uma merda mesmo.

você caiu do céu

com asas negras e tortas

e a gente cuspiu

na sua cara

mas você cantou

e voou

sem asa mesmo

sem forças, que não a dor

sem brancura, inocência, sem nenhuma imagem poética

anglosaxônicaromântica

mas você cantou

sua dor

é a dor

do amor

é a dor

do não-amor

é a dor

da dor.

tchau

2010-09-22T19:32:00.000-07:00

digo adeus

ao que nunca foi

meu

pelo menos

nem eu

me fui

dou adeus

pra figura do eu

na janela do ônibus

escolar

adeus

vou-me embora para

lá

onde o vento faz a chuva

onde tem mulher bonita

onde eu não posso morar

adeus

poesia

adeus

minha vó

adeus

eu quero ir embora

dormir numa carona

e acordar no mesmo lugar

de nunca

andar parado

com os pés na estrada

suja de barro e fantasia

digo adeus

aos meus medos

tchau inocência

tchau manoel de barros

tchau pessoa

tchau bituca

tchau lô

tchau glauber

tchau mãe

tchau vó

tchau pai

eu só preciso de mim mesmo

para descobrir que não existo

e cultivar esse segredo

de inventar infinitos

dentro de um

poema

tchau tristeza

eu quero ser filiz

"Vento Lírico" - crítica do livro da poeta Mari Coli

2010-09-21T19:27:00.000-07:00

*****

À julgar pela capa do livro, o leitor já tem a ambiência poética necessária para desenvolver sua sensibilidade nessa aventura pelo rio de palavras de Mari Coli: uma menina, em preto-e-branco, carrega uma garrafa d`água de vidro, deixando o conteúdo cair, enquanto corre para dentro de uma casa em ruínas.

Poeta de sensibilidade ímpar, com um olhar fotográfico para as coisas, Coli começa o livro pelo título, destacando a importância da natureza. uma atitude notadamente romântica. em que os sentimentos ganham repercussão nos fenômenos naturais e vice-versa, algo que veremos em quase todos os poemas do livro.

Vento que às vezes nos lembra de frases...

A importância da poética mineira-universal do Clube da Esquina se faz presente, como uma suave neblina sobre esse rio palavral. Aliás, não seria de todo mal rebatizar o livro com esse outro elemento: a água:

"despertar pro mar
despertar pro cio

nem mais ócio nem receio
meu seio agora se ocupa de delírios

tão rápido o desejo enrijece
outro desejo irriga"

Uma das características principais da poesia de Coli é a maneira líquida na qual seus poemas são estruturados, bem como o próprio funcionamento orgânico da poesia se estabelece pela fluidez de rio, de córrego, até cascata, queda.

A sensação que fica é da ligação inquebrantável dos átomos de água, ao ler suas palavras, percebemos que a coesão entre elas é impossível de ser quebrada, cada palavra está no seu lugar e dá as mãos, numa corrente fluida, à sua anterior e sua próxima, formando um rio, por onde o leitor é jogado e navega.

"não importa quem eu escolha

sou sempre a última a chegar

é porque venho de longe

e tem sempre água no caminho

meu lugar é além

meu ofício é temporário

meu tempo está suspenso

sim, tenho ao meu alcance

nuvens, cores, ventos

tenho passado e tenho futuro

mas só tenho amor

e só tenho presente

se eu inventar"

É nessa metáfora, tornada concreta pela própria natureza de suspensão com ondas de tensão que a poesia de Mari Coli provoca no leitor, que nos aproximamos melhor da obra ainda pouco reconhecida no cenário literário, mas de grande valor poético.

Outro prisma é justamente a fotografia.
Depois de 2 anos em viagens pela América Latina, fotografando com sua máquina Laica, Coli enfrentou uma daquelas situações epifânicas que transformam a vida de maneira brusca: numa sessão de fotos com descendentes de nativos incas no Peru, teve seus filmes roubados por narcotraficantes. Numa típica trama mirabolante policial, os traficantes confundiram os rolos dos filmes com um outro carregamento de cocaína, também colocado em rolos de filmes para despistar as autoridades. Enfim, o que se sucedeu foi um insight crucial para a poeta.

- Como seria fotografar sem filme?

Começou a elaborar seus poemas enquadrando sentimentos como quem se posiciona diante do real para tirar uma foto sem filme. O que é revelado é exatamente nada. Ou seja, poema.

Em "Vento Lírico" temos a criação de um gênero literário híbrido, uma espécie de foto-poema.
Interessante notar a relação contraditória entre os dois fundamentos da poesia de Coli: ao mesmo tempo líquida e fotográfica.

A fotografia, como diz Benjamin, é uma ilusão de movimento através do princípio da persistência retiniana, ou seja, acreditamos estar vendo um movimento contínuo, mas o que temos são fragmentos congelados de imagens, sendo projetados tão rapidamente que percebemos como um movimento fluido.

A poesia do livro surpreende e surpreenderá ainda mais, pois assim como fotografar um rio, a cada segundo estaríamos fotografando outro rio, como tão belamente recomendou o filósofo pré-socrático Heráclito de Éfeso: não se pode entrar no mesmo rio duas vezes. (quanto mais fotografá-lo, como faz Mari Coli)

O que fica, ao percorrermos esse rio, é a imagem do tempo passando pelos lados, e a certeza de encontrar, num horizonte próximo, mas distante, como todo horizonte o é, o grande oceano de todas as poesias.

"Lembrança Impossível

“And I wondered if a memory is something you have or something you've lost”

O cheiro da casa
E das cortinas
É lembrança que eu conheço
Mas que só se rememora
Se o cheiro é novamente sentido

A casa foi demolida
As cortinas, talvez, dadas
E ornam a sala de outra casa

Quando sonho
Com sorte
Posso entrar novamente na casa
E me enrolar nas cortinas
Fazer delas um casulo
E me sufocar contra o tecido

Mas sentir o cheiro delas novamente
Isso é impossível"

Pão Nosso da Poesia

2010-09-19T08:16:00.000-07:00

caminhar na beira do abismo

perto do abismo

na ponta dos pés

devagar

olhando o horizonte

se aproximar da distância

percorrer o caminho da distância

que une os fragmentos de nossas vidas

percorrer a caminhada tranquila

correr parado no mesmo lugar de nunca

devagar

e sempre

continuamente percebendo as mudanças

no interior das paisagens

no canto da chuva

continuamente rompendo liberdade

e prendendo-a com algemas quebradas

romper a paralisia com movimento nulo

romper a saudade com memória do futuro

romper o silêncio com um grito mudo

romper o medo com um espelho rompido

enxergar para além do que não se vê

ouvir os sons que vêm das cores das palavras e até do ser

poesia não precisa ser um ato religioso

religar ao Uno

religar ao Todo

religar a Si mesmo

mas é

poesia pra ser verdadeira tem que inventar um Deus

e sê-lo

e crucificá-lo

e carregar a sua cruz

e sentar-se na árvore

e atingir o nirvana

poesia pra dizer algo

tem que calar

para sonhar

tem que acordar

para alcançar

tem que se dar distância

na poesia

o movimento é estar parado

é conscientemente estar inconsciente

e aproveitar somente os erros

para acertar o errado

poesia é estar errado

é torto

é esquerdo

é esqueleto sem forma

e causa sem efeito

será preciso enxergar as ligações entre os seres

a eterna

invisível

infinita

ligaçãoentreumapalavraeoutraassimcomoentreumseredeus

amém

aejertxfhjcxrtyxty

2010-09-18T17:36:00.000-07:00

arrepio na espinha

você não sente cosca?

seu processo criativo é muito morgado, taiyo.

acho legal anotar frases assim desconexas, sabe?

essa poesia foi feita agora

essa frase foi feita agora

mas eu fui feito amanhã

meu presente embrulhado com fitas elásticas da imaginação

vaginação

imagem

é depiladinha tua vergonha

que chega a ser orgulho

compre fita crepe

what the fuck?

(risos)

calcinha rendada púrpura

rosa púrpura

cair

o

rosa púrpura do cair

o

(por que todas as análises de filmes têm que ser homoeróticas?)

o

----------

o

(escreva na linha pontilhada a sua tara)

pro meu mundo ficar odara eu só preciso de:

- chocolate alpino

- barato de transa

- manoel de barros

- kubrick

- sorriso cativante

- meia calça rasgada

- e5656u56udrthghjc

desverde

2010-09-17T12:48:00.001-07:00

os prédios daqui de cima

cimentam a minha poesia

do cinza mais puro

da mais pura alquimia

em fazer ver de ouvir

em fazer ouvir de ler

algo que só pássaro

ou outro qualquer ser

que não este humano

demasiado humano

pode transcender com palavra

e assumir os vôos sem asa

de um pássaro imaginário

num céu imaginário

que é todo o meu real

e nada

Encontros com Taiyo Omura

2010-09-15T16:25:00.000-07:00

Aline - Lendo os teus poemas, a gente fica curioso: de onde vem a poesia?

Taiyo - Pode ser que ela venha dos seres que não somos, mas dos quais não conseguimos fugir. Pode ser.

Aline - É... e você é muitos seres?

Taiyo - Carrego dentro de minha mochila não só livros e cadernos de aula. Guardo também algumas máscaras, que uso dependendo da ocasião social. Outras eu não uso. Outras me usam. Tem uma que é um espelho, é uma máscara no formato do meu rosto, mas é um espelho. Essa eu uso quando quero me mostrar, sabe, coisa de vaidoso mesmo.

Aline - Coisa de quem é de leão, como nós. Diga, você se mostra muito na poesia? Se coloca nela?

Taiyo - Às vezes é como sexo. Eu gosto de ficar por cima das palavras, roçar nelas e variar na metida, pode ser rápido, mas lento também é bom. Eu gosto quando as palavras gozam enquanto estou dentro delas. Elas ficam muito molhadas de mim. E eu delas. Mas com elas por cima também é ótimo. Quando elas cavalgam em cima de mim, tenho vontade de abrir os braços e voar, como Pégaso.

Aline - Hummmm... eu sinto uma coisa meio mítica na sua poesia, por falar nisso.

Taiyo - Deve ser porque, pra mim, a poesia é inventar os seus mitos. E inventar O mito. É contar a sua história e a História pra você. É verdadeiramente um ato mentiroso de encontrar-se com o seus tempos: digo seus por uma razão simples: a desrazão. Isso me lembra Chris Marker, no filme La Jetée, onde o personagem viaja no tempo, pela memória, ou seja: ele vai tanto para o passado quanto para o futuro. temos todos os tempos dentro de nós. temos a memória do futuro. É desse mito que eu falo. É dele que eu bebo.

Aline - Falando em cinema, o que você busca nele? Você é discípulo do meu Jodo?

Taiyo - Sou. Sou discípulo do Jodorowsky no sentido de acreditar no cinema, ter fé nele. Quando o mestre diz que o cinema está doente, e que estamos doentes, está correto. Eu procuro no cinema um remédio para as minhas doenças e para as doenças do mundo. Tem uma que não dá pra curar e nem quero, que é a poesia. Todas as outras doenças podem ser curadas, inclusive e principalmente pelo cinema. A poesia é uma doença que cura... interessante isso.

Aline - E quando que a poesia te infectou?

Taiyo - Acho que foi quando eu li Pessoa.

Aline - Eu gosto de pensar que o nome dele é Fernando Pessoas.

Taiyo - O Gullar disse a mesma coisa. O Pessoa na verdade é Pessoas. Ele tem dentro dele todos os sonhos do mundo. Ser poeta é isso, não caber em si mesmo. A vida não basta.

-----------------------------------------------------

Primeira parte do encontro com a artista Aline Barcelos,

quando fui entrevistado no ano que vem.

primeiro homem

2010-09-15T14:56:00.000-07:00

em algum momento

o primeiro homem do mundo

fez um poema

e tudo foi partindo dali

a energia

condensada num gesto

desforme primavera

espalhando sêmen

nas coisas primitivas

e trazendo deus

no florescer das estações

e desse vento

vindo vivo vasto e verbo

inventou a primeira mulher

já com lágrimas

sexo

e perdão

essa mulher era ele mesmo

fantasiado de real

era seu próprio sonho

acordado

era de sua carne

intocável

era eva

hera

erva

feita do mais puro negro

de de dentro de si mesmo

uma sombra com luz

e quando os gestos se completaram

a incompletude do humano

em ambos

fez-se divindade

e nasceu o sol

e uma flor

e eu sorri

o movimento de ficar parado

2010-09-13T15:36:00.000-07:00

o vento passa

na janela dos meus olhos

o ventre aberto

e ela passa

com asas abertas

na janela do apartamento

o vento descobre

a cortina da memória

e nos conhecemos

fora do tempo

o vento e espaço

entre ela e eu

o vento sou eu

flutuando acima do som

de um sussuro suspenso no chão

o vento e escuridão

de quando eu abro os olhos

eu só vejo de olhos fechados

o vento na minha mão

na janela do desejo

um retrato onde se pode

ver perfeitamente

nada

uma janela escancarada

por onde o vento venta

enquanto o tempo tampa

promessas de um passado

eu caio sem rede

num chão que é céu nublado

enquanto me desoriento

com seu vento na parede

do seu quarto

o vento passa

o tempo passa

parado

poesiar como quem voa

2010-09-10T18:30:00.001-07:00

não sei porque

mas me veio uma vontade de querer voar

no meio do poema

e eu abri os braços

e transei

transar como quem voa

2010-09-08T13:47:00.001-07:00

não sei porque

mas me veio uma vontade de querer voar

no meio da transa

e eu abri os braços

e gozei

mandar freud tomar no cu

2010-09-08T13:35:00.000-07:00

acabei de ler um poema de meu amigo Álvaro Juvenal - http://cinzasdapoesia.blogspot.com/

e uma grande satisfação vem na cara da minha alma.

satisfação sexual

como só poemas podem lubrificar de gozo

minhas palavras duras

satisfação palavral

como só o sexo pode luar

meu pau

satisfação pessoal

como só Pessoa

pode enfiar o dedo no cu da razão

(junto com o Manoel)

satisfação ingênua

como só ver as primas nuas

e olhar debaixo das saias do pedro segundo pela rampa

e passar a flauta doce na bunda das meninas indo pra aula de música

satisfação infantil

de pular em piscina de bolinhas

de tirar o brinquedo de outra criança

de tirar meleca

de mijar no pique-esconde

satisfação maconhal

de estar aqui agora vivendo o presente sem tempo

com alguma coisa de malandra

permeando as coisas todas em nada

satisfação amigal

de falar merda

de falar da vida

enquanto o apocalipse inunda de vertigem e violência um mundo caduco

satisfação poetal

de ler um amigo

muito mais poeta

porque brinca com as palavras

como quem enfia o dedo no cu

de freud

aqui

2010-09-02T17:51:00.001-07:00

e a vida mais uma vez recorre aos breves mistérios que ocupam a paisagem eterna da noite em nossas almas

alguém toma uma coca

barulho de janela se abrindo

cães chamam seus ecos

na rede globo um anúncio

um calor no ar como se fosse chover amanhã

um avião passa riscando o ar com som

alguns grilos morrem ao fundo

a cidade está quieta

quase dormindo

você está em algum lugar

eu estou aqui

teu corpo

2010-09-02T17:18:00.000-07:00

teu corpo

não é como uma nuvem metafórica

que pode ser

e também não se curva

pela geografia feminina

dessa cidade maravilhosa

não silencia como a lua

e nem pertence aos encantos do outono

como um orvalho faminto

sugando as lágrimas da chuva

teu corpo não é feitiço nem doença

não se espalha pela grama como formigas

nem tem a extensão como a de um pássaro inventado

sem asas e sem perdão

teu corpo não é de virgindade

não é como o tempo escorrendo de relógios

nem como a lógica escorrendo de ralos em poemas

não inventa primaveras com o gesto

nem se comunica com fumaça em línguas de índio

como silêncios gritados de passados ínfimos

teu corpo não é como o cinema mudo

não ficciona o movimento incerto

não emociona como um mendigo feliz

teu corpo não é como outra coisa

que não o teu corpo

teu corpo é como teu corpo

e nem como ele é

teu corpo é teu corpo

sólido

imperfeito

humano

corpo de mulher

abismo revisitado

2010-09-02T16:37:00.000-07:00

eu tenho como sina

me fazer poema

e provar a cada dia

que a vida não vale:

queima

cada dia uma reza

uma fantasia

me fazer poema

rir como quem rima

ser como um poema

ver de olhos livres

cor e alegria

me fazer cinema

sinestesia

e provar a cada dia

o doce amargo

do santo seio

suspiro

pular do precipício

mesmo sabendo

que não tem mesmo abismo

nós

2010-09-02T15:12:00.000-07:00

no claro da noite

no rastro do invisível

no sistema lunar

no brejo das almas

no porto adormecido

no velho menino

no sonho acordado

no beijo partido

no feliz aniversário

no foco da neblina

no olho do furacão

no meio do redemoinho

no silêncio gritado

no sol sustenido

no meio da rua

no disco de vinil

no prato vazio

no gole frio

no trabalho forçado

no discurso político

no passo apressado

no assunto esquecido

no vigia noturno

no mundo girando

no mundo da lua

no pedaço de bolo

no átomo partido

no lindo absurdo

no relógio quebrado

no jogo da vida

no baralho cortado

no vaso de flores

no vaso sanitário

no são francisco

no armário embutido

no quadro de horários

no vicente celestino

no banheiro da escola

no azul do mar

no azul do cu

no capacete preto

no formigamento do pescoço

no soluço de vinho

no gosto de vidro

no corte no pé

no sonho cicatrizado

no desenho do dragão

no gosto de vertigem

no sabor da morte

no vermelho vivo

no mindinho do pé

no perigo na esquina

no clube

no cativeiro liberto

no tênis sujo

no canto do quarto

no canto

no quanto

no quase

no nada

no nome

no novo

no livre

no fado

no sonho não sonhado

em tudo aquilo que vejo

me sou e não me caibo

em tudo aquilo que cheiro

me sinto e não me faço

em tudo aquilo que toco

me cego e não me abro

em tudo aquilo que como

me sacio e não me basta

em tudo aquilo que nada

aquilo tudo em que nada

tudo aquilo que nada em

nada que em aquilo tudo

poesia é perder é perder poesia

nos

nós

dobradura

2010-08-24T17:27:00.000-07:00

ao dobrar a esquina

bem ali no meio da calçada

esbarrei num homem apressado

que era eu

e como se dobrasse um poema

as palavras, trocadas, agora

indefiniam-me melhor do que nunca

que eu me fosse

e como se dobrasse uma música

as pausas, agora compassos e desritmia

repercutiam no vazio da minh`alma

como um silêncio gritado

que eu seria

e como se dobrasse horizontes

as gaivotas alteravam suas rotas

em zigzagues de pollock

brincando de arte com os raios de sol

sombras de nuvens metafóricas

que podem ser

e como se dobrasse minha coluna

esparramando os braços sobre a geografia feminina

dessa cidade

eu faço origami

de mim mesmo

e fica um pássaro

com asas de palavras.

gravidade

2010-08-23T13:06:00.000-07:00

de olhos fechados

caminhando na ponta dos pés

sorrateiramente entrelaçamos nossos corpos

à procura de um silêncio azul por de dentro das vertigens

e vamos reconhecendo a memória do futuro, voando aqui no longe

por entre bandeiras de tripas e trinados vocalises enfeitando o chão celeste

e vamos descobrindo américas e cangotes onde a felicidade inventa limites em gorjeios

e vamos colorindo os sons com o toque áspero de um beijo perfumado de nadas roubados

como escravos construindo pirâmides ao contrário, nós entramos no barro da terra em plena madrugada

e cantamos um samba

e dançamos um samba

na ponta dos pés

no abismo

mesmo sabendo

que não tem abismo

só queda.

aniversário do blog - 2 anos

2010-08-21T10:11:00.000-07:00

agora que me dou conta:

esse blog tem exatos 2 anos.

está fazendo aniversário hoje.

olhando para trás, para o primeiro post, percebo o quanto ele mudou

o quanto eu mudei.

eu texto eu mesmo.

é engraçado ver esse percurso todo,

2 anos escrevendo com uma certa regularidade

dão uma certa intimidade com o eu texto.

mas é sempre um mistério e sempre uma descoberta

das américas e cangotes.

percebo que me repito muito

isso é estilo.

não faz mal.

depois de 2 anos, que fazer?

como manter ainda o interesse nesse casamento com as palavras?

se bem que não é um casamento comum.

é meio aberto para o dentro.

e aberto meio para fora.

como um olho de onde sai uma pessoa de de dentro.

tempo tempo tempo tempo.

piscar e o poema passa.

recomendo pra todo mundo:

escreva. tenha um blog. escreva regularmente.

claro, não é porque escreveu que está bom.

mas escrever está além do bem e do mal.

e lá de onde tem o nada

é que vem o eu texto.

um bom poema é tão nada

tão transparentemente opaco

que só dá pra ver o leitor

vendo o mundo

vendado.

engraçado ver o primeiro post desse blog,

como eu não tinha idéia de onde chegar.

e consegui chegar!

no não lugar!

brincando de arnaldo antunes mas podendo depois reescrever, mudar o título e virar uma poesia mais com cara de poesia séria

2010-08-20T09:56:00.000-07:00

as coisas que valem a pena são de garça.

as coisas que valem a pena são de

graça

as coisas que valem

só graça

sogra

S.A

as coisas

que estão no vale

são as garças

voar no vale é de graça

voar pra valer

que nem a garça

faz

fax

faxina

as coisas que valem a faxina

são de graça

as coisas que valem

a rima

são grátis

são

loucas

são loucas, tá?

deu.

elefantes em posições de yoga

2010-08-17T18:55:00.001-07:00

é muito difícil fazer um poema

porque é preciso usar uma força descomunal

com as palavras

para juntar corpos tão díspares quanto contrários.

(força descomunal é força fora do lugar-comum)

(você pode até usar o lugar-comum

contanto que ele esteja fora do lugar)

um soco dócil.

um beijo do sol.

um céu aqui no meu pé.

ontem descobrirei.

Uma breve estória do eu finito

2010-08-17T18:11:00.000-07:00

Minha vida começou quando comecei a escrever.

Essa frase.

Antes dela não havia luz nem barro.

Não havia nem mesmo o tempo verbal.

Só havia o desverbo.

E seres invertebrados começaram a andar por de sobre,

roçando nas letras e nos pequenos abismos.

Choveu fininho e depois muito.

O sol beijou no rosto de uma ameba

e ela floresceu virgem um verso

de poema.

Minha vida começou quando flores e eu

nos abrimos para o sol penetrar.

Ele umedeceu o chão dos silêncios

com saliva quente e multidão.

A gravidade insistiu em cair sobre nossos

.............................centros...............................

deslocando o peso das frases para o

...............................................................fim

como..................em

...........elefantes......posições

................................................de yoga

se desequilibrando em pluriversos paralelos.

Do primeiro gozo ao cair no chão cresceu um

poema.

Minha vida começou quando terminou.

Como terminou

modificou-si-chão

Onde terminou

movimentou-si-em-vão

O quê terminou

coisificou-si-tão

Quem terminou

identificou-si-não

poema.

Começar um poema é começar a viver.

cair

2010-08-14T16:00:00.000-07:00

tropeçar

cair

jogar o umbigo no teto

terreiro

tropeçar

olhos fechados

jogar a coluna no teto

cair no céu

olhos abertos

cair em sol

tropeçar

em cima de tua

terra e vista

cair

novamente cair

relembrar o que não viu

sonhar com teu cheiro

travesseiro

abismo

sentir o perfume

laranjanela

ela caminha

cair do silêncio

cantar

uma aquarela

segundos intensos

segundas intenções

terceiro sol

cair

a noite

em si

tropeçar no abismo de ser

feliz

pedalar a madrugada

num sorriso num pé

pisar o terreiro

sagrar

sangrar de si

em cima do céu

chorar

cair

tropeçar numa pedra

no caminho

uma pedra

espirro de poeta

espinho

cair

novamente e novamente

cair

inventar um destino

cair

mapa

2010-08-12T18:35:00.000-07:00

escrevo um soneto com meu corpo

e percebo que não é um soneto

já que não tenho forma

nem conteúdo

sou todo nada.

escrevo um soneto com meu corpo

e bebo lágrimas da lua sem copo

direto no gargalo do galo da noite

gauche na garganta um grito entalado

sou todo nada.

escrevo um poema com meu sangue

mas não serve

porque poema que é poema

não coagula

sou quase tudo errado.

escrevo um silêncio com berros

acasalando socos com borboletas

acasalando formigas com bombas atômicas

acasalando olhos de moscas com boings 747

sou enquanto não me sou.

escrevo sinceridades falsas

sobre tudo o que não sei

sobre eu e você

sobretudo: nada

soumos eus e voceus numa jangada.

escravo com meu corpo

de palavras cativadas

escracho - SKASHOW - SCJAJREUH - SCRSJFCO

esterco - 01111100001101000100110100111000101111110100010010010

escrevo com meus medos

pesadelos mais sonháveis que a vida

escrevo com meus nadas

naus e as náuseas

de navegar por mares ias

como quem navega bacias

quentes de barrigas lisas

meninas

escrevo com meu desejo

de querer tudo ao contrário

odut oa oirártnoc aroga

só te prometo uma coisa:

minto

mato

meto

---------------------

não tenho mapa

a não ser meu corpo

Paraty

2010-08-07T08:26:00.001-07:00

Não sou Manoel de Barros.

Não posso ser Manoel de Barros.

Não posso querer ser Manoel de Barros.

À parte isso, tenho em mim sonhos molhados de peixes e vaginas.

Queria ter 7 anos, mas tenho.

Admiro cães vadios que se lambem sem dar bom-dia.

Sou irresponsável para ser vadio.

Poesia pra mim já nasce com recheio de minhas porcarias.

Seria preciso enxugá-las com minha reza e meu orgasmo.

Mas tenho preguiça de não fazê-lo.

Acabo começando sem começos, como aquele mágico decadente tira papel infinitamente da boca: sou prolixo e pró-lixo.

Ontem me chamaram de prolixo.

Chorei

de emoção.

Os poetas que eu mais admiro sempre foram profissionais de lixo:

são os maiores consumidores daquilo que a civilização descarta.

Prefiro um cão que um fernando henrique cardoso.

Prefiro um doido sem botas que um acadêmico.

Prefiro um churros no chão que um charuto cubano.

Palavra que não se faz de trouxa não merece meu desrespeito verbal.

Eu gosto quando elas vem rebolando, se insinuando todas, mexendo seus quadris silábicos.

As palavras são assanhadas para poema.

As imagens roçam suas vergonhas em mim procurando acasalar com minhas palavras duras.

Eu só digo sim.

Sou facinho pra poema.

O silêncio que vem de mim fica cantando música caipira numa viola sem corda.

(talvez por isso eu fico rouco)

Não posso fugir dos seres que não sou.

Só me resta recolher na beira de meninas os amores que perdi

e fazer um pequeno barco de papel para conquistar cangotes e américas.

Não posso fingir que me sou.

Palavra de poema é quase de teatro: tem que ser ridícula pra falar de amor

e tem que amar a vida pra falar de tragédia.

Quem não tem rima só pode rir de si mesmo.

salva me saliva

2010-08-02T07:28:00.000-07:00

(o maior perigo é se tornar amigo das sombras que dançam nas praças vazias

cheio de cores de amores e sobrenomescheiro de novas formas de odoresadoro o seu cheiro de dendê e de doença////é minha crença esse ritmoque a vida caminha apressadanas trilhas do meu silêncioinvisto nabolsa de valores ínfimos.........

um átomo de surpresa

subo em cima da mesa

nego o negro do sangue

e sambo em cima da reza):

salva minha saliva

salva a dor e a tristeza

canta um sonho distinto

cospe em cima da mesa

salva a sua promessa

de não ter mais certeza

acho a vida tão linda

nua em cima da mesa

salva a dor do pecado

sal e amor numa praia

particular o recado

de aplaudir essa vaia

salva a sua canela

feito um doce gelado

beijo de sobremesa

beiju caramelado

come a fruta madura

se lambuza de fado

louca lua minguante

parece um c ao contrário

cães dormindo na rua

e eu sonhando acordado

tudo virando nada

fumaça de baseado

salva as mães africanas

com seus bons requebrados

cor de pele profana

coração degredado

salva a porta dos mares

onde dançam os deuses

quero os risos solares

perco os sisos e feudos

adoro o seu cheiro de vida

sublimando a certeza

quero a dança da morte

viva em cima da mesa

joga um charme na praça

arde em chama sem brasa

brasil nas palmas das mãos

fode os sonhos em vão

joga à sua maneira

yoga televisão

joga uma capoeira

cai e se joga no chão

planta uma bananeira

come manga com os pés

sobe na goiabeira

cidade toda ao revés

canta e dança uma musa

usa e abusa de mim

faz um pecado nos USA

salva a dor de ser assim

cataclisma urbano

roubando marias de mim

um ciclista sem pernas

contornando o jardim

salva a linda menina

salve olinda também

salve a dor do prazer

e o prazer que não vem

salve a bola de gude

presa no seu olhar

universo amiúde

alaúde solar

vou cagar nessa estrada

poesiar meu amor

choro bandolins de lágrimas

fujo de onde for

mija numa parede

muro das lamentações

está tão longe da gente

escreve em mijo "perdão"

salva me saliva de sonhos

sonha e salva a cidade

sabe que eu nunca minto

só quando digo a verdade

saiba que eu nunca minto

só quando digo a verdade

lista preu me lembrar: salvador/semcine/uff

2010-08-01T20:22:00.001-07:00

- odara medley no ônibus, com baixolão, durando uns 15 minutos, entrecortando com sossego, e passando o chapéu em algum posto de parada de estrada com uma velhinha colocando 30 centavos depois de dizer depois eu coloco mais é que eu to apertada

- música infinita

- filmes nigerianos! (peido, gente que rouba coisas, pés elefantíacos, MULEQ CAPETA!)

- filme holywoodiano no ônibus: num fode!

- não tomar banho

- aaaaaaaaaaaaaaaaaaaahhhhh (fine) aaaaaaaaaaaaaaaaaaaaah (final de teorema do pasolini)

- uma velha coroca não sabendo falar sobre glauber/pasolini

- samba, suor, falta de cerveja, bundas, cabelo afro, negras fortes, rebolar, a origem do povo brasileiro

- cheiro de dendê e mijo

- nova schin

- ficar preso no próprio corpo / mágica de colocar a moeda no cutuvelo

- acarajé: R$2,50

- festa no praia dos livros: festa numa livraria: dança afro e caribenha/eletro!

- elevador lacerda não tem graça

- o cachorro falando "ação" - filme do pasolini

- michelange quay - cineasta maneiro pra caralho do haiti que falou com a gente e que curte glauber, godar e pasolini - o cara é lelepípedo e não sabe

- roger é um treco doido

- tradutores simultâneos: não fode! (o maneiro foi a torre de babel mesmo! francês, inglês, espanhol, italiano até português!)

- não fode!

- sessão de 4 horas: "eu gostaria de chamar a equipe...": não fode!

- filme da helena - "desbundante"

- simone spolladore nua - deus existe e é um escultor e poeta

- selinho na Helena Ignez - musa do cinema brasileiro

velhos sapecas

2010-07-22T06:28:00.001-07:00

hoje voltando do remo parei a bicicleta na frente de uma lanchonete para tomar um açaí e enquanto estava colocando a corrente dois velhinhos, bem sapecas, me pararam, um perguntou ela é toda de alumínio? eu respondi que sim e ele perguntou se podia levantar, pegou nas mãos o guidão e levantou e fez uma cara é é boa! uma dessa pra mim ia ser boa, essa tá bom pra velho! ae o amigo dele me mostrou a parte de cima da mão direita e disse ó aqui isso aqui é que eu fui atropelado quando tava andando de bicicleta, e me mostrou uma cicatriz grande, um risco meio branco-cor de pele. eu falei caramba foi por aqui? e ele é. ae o amigo dele, com uma cara bem sapeca, olhou pra mim e disse sem sair som da boca, só gesticulando com a boca, ele é barbeiro...

quero ser um velho sapeca

pegador

esportista

zuador

que nem esses

dedico esse poema ao Seu Adyr, remador ilustre do Clube de Regatas Guanabara, e ao barco canói aberto batizado com o seu nome.

um poema de taiyo omura

2010-07-21T22:12:00.000-07:00

se não posso voar por palavras

que seja pela vida

e vício e verso.

descubro nos olhos de um cão a incerteza que me move.

aquilo que as paredes calejadas do edifício onde não moro sussurram no meu paladar diz mais sobre o meu paladar do que as paredes.

meu paladar só sente as cores de música quando durmo acordado.

se não posso voar pelo céu

que seja pela onda do pensamento.

preciso escrever menos num poema,

mas consigo.

conseguir me impede que eu faça.

o desafio me move parado.

a inércia de andar me estimula ao cansaço.

eu tenho até medo de sair desse escuro.

eu tenho até vergonha de não me expor.

o silêncio das palavras pode ser ensurdecedor.

por isso eu canto, danço e faço programa.

PAH!

(geralmente eu termino com uma frase de impacto)

Ditado - nota R

2010-07-19T20:50:00.000-07:00

Rio de Janeiro, 12 de julho de 1996

Taiyo Jean Omura

1- macaco

2- retaurantes X restaurante

3- panela

4- árvore

5- casa

6- jornau X jornal

7- gato

8- lipeza X limpeza

9- rato

10- trabalio X trabalho

precisa prestar atenção nos sons parecidos,

quero ver melhoras no próximo, ok?

ass: professora Vilma

como é que se fala?

2010-07-18T20:32:00.001-07:00

é bost?

que?

- pousti

bost?

- pousti!

ah, tá

então vou bostar lá aqui no blogue

o poema anterior era um poema

2010-07-18T20:25:00.000-07:00

era uma vez um blog

chamado limitedapalavra

ele vivia sozinho

porque linguem nia ele

foi intão que um dia

era uma vez

que alguém falou

pra escrever alguma coisa

sério

mas ae num deu

porque poesia

é é essas coisas que nego faz pra mulher e tals

- pára porra! num é a sua vez

e tu também ta roletrando, num vale

mas voltando

então um dia desses

o blog resolveu se irritar

e bater com o pé no chão

- poesia num é porra nenhuma!

aviso aos meus 3 leitores assíduos

2010-07-14T07:43:00.000-07:00

vou parar de escrever nesse blog por um tempo.

ser mais seletivo na postagem.

chega de poeminhas babacas.

abraço.

costura

2010-07-12T08:03:00.000-07:00

azul azimute

polca pouca

bairro barro

vermelho ver melhor

joga yoga

trança trance

azul asas

balão ballroom

vento vem tu

azul ao sul

rouca rock

gorjeio de passos

passeio de pássaros

bem-vindo benigno

ao sul dos sentidos

(o rolling stones me ensinou a mexer com o hemisfério sul)

um canto encanto adão tapado mão

um canto da esquina

do quarto calado

linha de nylon

new york e london

linha do equador

cintura do mundo

prefiro a sua

nas minhas mãos impuras de tão calejadas de ruas

ruas rugas

fuga de putas

vermelho ver melhor de noite é pra quem tem saudade de dia

diazul diamarelo diabonito

diadorim

te adoro teatro

do absurdo absorvente

sorvete sou vedete

cadete do exército

exercício de rima

rinoceronte creonte

das tragédias gregas latinas

tina é a cachorra do dan tadinha tá velha já

já são meio-dias

como dividir um dia ao meio

se a terra não é redonda

nem tem alguém para comê-la

a terra não é uma pizza

com sobremesa

como dividir um dia ao meio

se nós fazemos parte dele?

seria dividir a si mesmo

num banquete sobre a mesa

eu prefiro coração

de poetas

que bundas

de burocratas

creta tebas

e outras cidades imaginárias

onde eu durmo acordado e sonho em pé

de cabra

de brasa

de pravda kino pravda

kino-glaz

agora é hora de comer

E assim, no meio da madrugada, vem um canto que eu cantava com as vísceras, depois de saber que...

2010-07-11T20:34:00.001-07:00

ÁHA!!!, UHÚ!!!,

HOJE O PÁTIO É NÓOSSOU!!!

ÁHA!, UHÚ!,

HOJE O PÁTIO É NÓOSSOU!!!

ÁHA!, UHÚ!,

HOJE O PÁTIO É NÓOSSOU!!!

(uns 13 muleques gritando cuspindo um gordinho com uma bola fudida emoção de copa do mundo e de saber que os grandes não vão encher o saco no pátio é todo nosso pra jogar e se metidar pras meninas de repente no final rola até um porradobol quem sabe)

estrela cadente

2010-07-10T20:23:00.001-07:00

era de noite e olhei pro céu.
isso foi agora, daqui a pouco.
vai passar uma estrela cadente
eu vi e fiz um pedido
pedi pra que eu pudesse voltar no tempo
antes de passar a estrela
para poder fazer um montão de pedido
que eu não sou bobo nem nada
e agora passou uma estrela no céu
fiz um pedido
se eu puder pedir pra voltar
a um milhãozíssimobilhonésimo de tempo
antes da estrela passar
eu posso aproveitar e fazer outro pedido
na hora eu invento
e olhei e passou!
uma estrela cadente
vou fazer um pedido
fiz
foi agora
antes vai passar uma estrela
eu tava sentindo depois
que ia
e olha a estrela cadente

chão

2010-07-10T20:12:00.000-07:00

pego um lápiz.
risco no chão um círculo. ao redor de mim.
de dentro dele pulo. para cima. mas caio de novo.
algo não me deixa simplesmente voar. é o círculo.
apago.
desenho um quadrado.
um quadrado tem quatro cantos, bem como o elevador.
só que quando a gente fica num, só tem três.
então na verdade o quadrado tem sempre três lados.
anotei isso com caneta preta no meu braço, acho que é importante.
(sei lá, vai que cai na prova de geografia?)

apago o quadrado. já aprendi.
desenho uma casa.
dentro dela tem pessoas, eu sei que tem, não precisa desenhar.
qual o nome?
acho que eles não são de ficar falando com gente estranha.
devem ser de outra cidade.

apago a casa, eles foram morar em outra, não tem problema.

deito no chão e desenho o contorno do meu corpo.
levanto e olho. dou tchau para mim. mas não recebo tchau de volta.

- é que eu sou tímido.

me puxo pela perna até ficar de pé.
você é da minha altura!

pronto chega já brincamos.
apago meu contorno. fica o chão ali. só o chão.
mas tem algo diferente.
parece que o chão tem vida ou coisa assim.

foi o chão que me ensinou que eu não tinha limites.