a cada três esquinas encontro a mim mesmo
nesse mundo e no outro
cada descoberta de América é um segredo
um mar entre os rostos

as cores explodem na minha boca
e começo a cantar uma dança
escrita nas paredes da escola
um, dois, três milênios atrás

o sorriso da mona lisa no estandarte
aparece com um feijão no dente
com a miséria do mundo
nos dentes

aprendi como se é preso
em filmes
bebi coca cola
e decorei as paisagens de nova iorque
em todas as décadas

corrijo na rua um assalto amador
com os movimentos que aprendi
de bandidos
dos estados unidos

sei jogar beisebol
e cantar o hino que o jimi hendrix tocou em woodstock há
40 anos atrás

uso jeans
do james dean

e gosto de samba de raiz

- Olha essas estrelas...
- É...
- Agora, você já pensou que, um dia, pode estar lá?
- Imagina.
- Às vezes eu me pego olhando as estrelas.
- Meu pai falou que era melhor eu não ficar pensando muito nas estrelas não.
- Por que?
- Ele disse que eu posso ficar maluco.
- Ah...

"A vida é um ringue onde não há oponente mais forte que a sua própria sombra."
Foi o que ele me disse, depois de cuspir o sangue da boca.
Minha mão estava doendo.
Foi a última vez que o vi.
Depois disso, larguei tudo. Foi como se tudo o que eu tinha construído até aquele momento não significava nada. Eu precisava sentir o vento na cara.

Na estrada as coisas ficam mais leves. O vento na cara ajuda a limpar as sujeiras da cabeça, as sujeiras que não saem no banho.
"A vida é um ringue...". Idiota. Por que? Por que? Se ele ao menos tivesse falado comigo. Mas agora é tarde. Mais um, garçom. Bares são iguais em qualquer parte. Homens idiotas e bebidas. Só os garçons tem mães. "Só os garçons...". Sem querer eu repito todas as frases dele. Dizem que até o jeito de andar, de falar, é igual. Quando falam isso me dá nojo. Dá vontade de sumir. Saí sem pagar a conta. O segurança encostou em mim. Agora ele vê dois de todo mundo.

Antes eu não faria isso. Agora, já não tenho nada a perder. Vou perder o que?

A estrada é uma coisa bonita. Hoje eu chorei, olhando a estrada. As coisas que passam, as casas ferradas, as crinças ferradas, os pneus furados, os cadáveres de cachorros. Isso me emociona. Não sei por que. Isso me emociona.

Fazendo uma poesia

Hoje, depois do almoço, estava com muito sono.
No entre-sono, quase-sono, escrevi alguns versos.
Comecei assim:

"Eu quero a ausência de um domingo"

foi a frase inicial que me veio. isso acontece de vez em quando.
uma frase vem. e dela o resto nasce. como se a frase fosse a semente da poesia.

continuei

"Eu quero a ausência de um domingo
e só"

às vezes ficamos procurando as palavras. às vezes ficamos perdendo as palavras.
então escrevi algo que estava procurando sentir. isso acontece também. você escreve como uma forma de sentir

"Eu quero a ausência de um domingo
e só
chegar ao ponto de não pensar
na vida
na morte"

às vezes você de certa forma desiste daquele caminho

"Eu quero a ausência de um domingo
e só
chegar ao ponto de não pensar
na vida
na morte
natural só um satélite feito a Lua
que é mais feio do que você"

essa última frase me trouxe o que eu realmente queria falar.
isso acontece bastante na poesia. você fala muitas coisas para conseguir achar o que realmente quer falar. aquilo então é a poesia.

a última frase me trouxe uma coisa infantil, que eu estava buscando. tenho buscado bastante uma espécie de libertação do pensamento, do jeito de pensar 'normal'. tenho tido vontade de falar como falava criança. então a verdadeira poesia começou e veio numa tacada só. com velocidade.

geralmente acontece isso. quando se sabe o que vai falar. quando você sente que ali tem petróleo, que o chão é fértil, a poesia vem acelerada.
veio assim:

----------------------------------------------------

eu sou pequeno
mais menor do que um pedaço de unha
caído no canto da sala que tem uma
dona aranha cuidando
com suas patinhas e teias

eu sou bem pequeno
menor do que o brilho que tem
nos seus olhos
quando você chora ou sorri

eu sou muito pequeno
que quase sumo
quando você pisca

enquanto você lê
enquanto
essas palavras
também somem
e só restam
os sonhos, os amores, as promessas do mundo

------------------------------------------------------

não sou de reescrever poesia.
pode ser um grande erro, de principiante.
ou talvez seja o meu jeito de errar.
aprender com os erros.

é difícil se criticar. O blog está ai pra isso também.
Gosto de saber opiniões, dúvidas, sentimentos dos leitores.

Ainda estou procurando a poesia.

e nunca vou achar. Ainda bem.

a janela bate no sol
latido de passarinho
canto das britadeiras do rio
um raio de sol corta o Nilo
onde a civilização morreu

por um segundo de destino
eu não escuto a bala perdida
no longe dentro de mim
que pousou
no meu coração

a paisagem bate no sol
e fica tudo nublado
de luz

Diálogos Catárticos - cena I

- Fui eu.
- Não acredito.
- Pode acreditar.
- Como pode?
- Não sei.
- E agora?
- Não sei. Não sei. Eu nunca...
- A gente tem que limpar tudo. A gente tem que limpar essa sujeira toda.
- Minha camisa tá com sangue.
- Eu não acredito! A gente tinha combinado outra coisa!
- Meu tênis também...
- Você tá me ouvindo! Não era esse o combinado!
- Não grita comigo não! Você não tava lá! Você não tava lá! Você não viu os olhos dele, você não tava lá e olhou, de frente, olhou bem nos olhos dele!
- Pára!
- Isso, chora, você num ia aguentar um segundo olhando os olhos dele.
- Não era pra ter sido assim. A gente falou que não ia...
- Foi um acidente!
- Como pode? Como pode? O Juninho, porquinho preferido do Dudu...
- Não sei...
- E o que eu digo pro Dudu? "Papai matou o Juninho"?"Hoje vamos comer porco, Dudu"?
- Diga a verdade. Ele já é grande.
- É. Já está quase um homem.
- Quando eu tinha a idade dele, já tava matando, e não era porco não, era gente mermo.
- Eu lembro.
- Então. Vai dizer?
- Tá. Mas pelo amor de Deus, limpa isso ai. Mais em cima.
- Eu te amo.
- Sei.
- Dudu? Você tava ai?
- Dudu, meu filho! Você tá ai há muito tempo?
- Dudu! A arma do papai! Coloca no ch...
- Gomes!!! Ahhhhhh!!!
- Mãe, fica quieta.
- Meu Deus!!!
- Fica quieta!
- AHHhhhhh...
- Agora sim. Já falei pra não mexerem no meu porquinho. Eu sempre falei pra não mexerem no meu porquinho! Vocês mexeram no Juninho, porra!!! Vocês não tinham o direito!!! Ouviu mãe, ouviu?

quem não chora ouvindo Milton Nascimento

não sabe o que é viver

Primeira namorada

A festa estava rolando.
Mas eu sentei no banco que tinha ali
depois de andar um pouco
o som abafado
de festa no longe

Sentei e pensei
na vida

nas palavras que não saíram da minha boca
quando ela sentou do meu lado

o silêncio sempre me acompanhou
quando eu estava sozinho

o silêncio foi minha primeira namorada

Saudade

Eu comecei catando latas. Depois transformava-as em arte. Esculturas, objetos de decoração. Quem me falou sobre isso foi o tio Roberto. Ele disse que as coisas podiam se transformar em tudo aquilo que a gente quiser, que a gente imaginar.

Então eu me transformei. Dei-me asas. Voei ao redor do mundo. Percebi que o mundo cabe na palma da visão. Percebi que a Terra tem mais água que terra. Percebi que as pessoas vivem amontoadas, tem muito espaço vazio sobrando. Bateu uma saudade. De quando eu não sabia nada.

Então eu me transformei. Cortei-me as asas. Escolhi um pequeno círculo de terra para viver. Estrategicamente escolhido, havia água, terra, sol, vento. Percebi que existe uma força maior do que podemos entender. Isso me intrigou. Decidi imaginar o que seria essa força.

Então eu me transformei. Dei-me a força. Criei, da água, da terra, da lama, um homem. Não sabendo ao certo como fazê-lo, fiz minha própria fisionomia. Terminei e contemplei. Faltava algo.
Faltava a saudade que batia em mim. Criei uma saudade feita de passarinho. Coloquei no coração do homem. O homem então chorou. Fiquei feliz.

Então eu me transformei. Cortei-me a força. Fiquei nu. Decidi virar algo inútil, pequeno, frágil, sem valor. Virei uma lata. O homem ainda vai me catar. Quando isso acontecer, passarinho vai voar do coração e pousar de novo da minha mão. Pra saudade voltar pra mim.

Pequenos tesouros

Há vinte anos eu não caminhava por aqui. O chão mudou, a parede. E mesmo mudados, consigo ver e pisar e tocar no que foram. É como se tudo estivesse miniaturizado. Na verdade, eu é que cresci. Os olhos das crianças já me dizem mais coisas sobre o mundo do que diziam quando, com eles, eu olhava o mundo. Não tem mais inocente.

Olha, era aqui nesse pedaço de chão que a gente costumava sentar. Eu gostava de dormir no chão. Dormir em qualquer lugar. A camisa da escola era branca, mas ficava cinza, encardida, suja de chão. O que estou fazendo aqui? Nada do que eu pensar vai trazer de volta aquele tempo e principalmente aquele espaço. Olha, era ali a parede onde a gente jogava bola. Ainda tem algumas marcas de bola. Eu as toco.

Eu sempre pensei que acharia tesouros escondidos. Eu deveria ter escondidos alguns. Talvez agora os achasse.

Aqui era o refeitório. Como estão pequenas as mesas e as cadeiras. Foi aqui que o Pedro declarou o seu amor pra Manu. Aqui eu imitava o Jim Carey. A mulher que servia a gente tinha um problema de fala. Ela não falava "frango", falava "fagango". Coitada. A gente zoava ela. Pedia pra ela repetir qual era a comida do dia, só pra ouvir ela falar "fagango".

E de repente, reconheço um menino. Ele vem caminhando na minha direção. Sou eu mesmo. Ele pede que eu o siga. Sigo. Entro num lugar meio escondido, no almoxarifado antigo, muita poeira, pedaços de madeira. Por entre os escombros, uma pequena porta. O menino, eu, entra e fecha a porta. Das frestas da porta vejo uma luz. Coloco a mão na maçaneta. Abro-a.

Acordo num quarto. O quarto é vazio, tem apenas um colchão, uma escrivaninha velha, de madeira, o quarto é escuro, as paredes são de madeira escura. Da porta do quarto, escuto uma música. Parece uma flauta, daquelas árabes. Um som estranho. A porta é de vidro fosco, e consigo ver a silhueta de um corredor. Das frestas da porta entra uma névoa, uma fumaça. Um cheiro estranho. Talvez um incenso. Oriental.

Abro a porta e lá está o corredor. A música aumenta. Eu nunca ouvi essa música na minha vida. Eu sempre ouvi essa música na minha vida. Sinto-me envolvido por forças desconhecidas. Não há necessariamente gravidade, nem as leis da física nesse local. Sinto como se estivesse num espaço artificial, criado pelas circunstâncias da minha mente, seguindo apenas as maleáveis convenções dos sonhos.

Acordo em meu quarto. Estou paralisado. Meu corpo está completamente paralisado. Tento gritar, a voz também não sai. Há vinte anos eu não caminhava.

Dormindo em qualquer pedaço de chão, estava ele. O menino sorriu e me mostrou um senhor, deitado no chão. Ao perceber em seus olhos a vida que sonhava, pedi para o senhor que me seguisse.

Fui até a porta. Abri.

Eu sempre procurei tesouros escondidos, nos olhos das pessoas.

O Trem

http://www.youtube.com/watch?v=og8M9hgHHdA&feature=channel_page

Poesia sobre São João del Rey

perdi um papelzinho de caderno
onde estava uma poesia
sensacional
falando de São João Del Rey.

então vamos fazer o seguinte:
pense nessa poesia.

eu quero que você invente essa poesia
do jeito que você quiser

o importante é falar de São João Del Rey
ser bonita, sabe, uma poesia bem bonita

isso.

Numa Igreja em São João Del Rey

depois do casamento
quase é possível ver
as pessoas antigas
com suas roupas antiquadas
a formosura
as crianças brincando
um cheiro perfumado
de perfume barato
sabonete desses de farmácia
do interior: pharmácia

todos em seus melhores trajes
a vida acontecendo
em cada sorriso - o sino badala -
os sapatinhos da menina
brilham na noite

uma festa colorida
de pretos, brancos, mulatos,
brasileiros
o que quer que seja brasileiro

as coroas bem cuidadas
- deve ser o friozinho
a comida
a vida, enfim
o ritmo da vida
que pulsa mais lento

procisão
feliz

Cenas

ele andou pela calçada da praia
abriu as calças
e fez xixi na areia
escrevendo a palavra
"amor"
na areia

do outro lado da cidade
a mulher dele
chorava no chuveiro
depois de ter tomado
vários remédios
e uma garrafa de vinho
barato

no apartamento do lado
não tinha ninguém
só o johnny
o cão da família
na varanda
olhando o passarinho que pousou

e depois voou

A vida tem algumas coisas que eu acho interessantes. Na verdade, ela toda é.

a vida na prática
é impraticável

a luz na piscina
me lembra um filme

seus olhos
distantes
como se fossem os meus

um cão late ao fundo
passa um avião

estou sozinho
com você no coração

rimou,
mas não era pra ter
rimado

Lavagem Nasal com Soro Fisiológico

a sinusite parece você
um catarro dentro da minha cara
uma força atrás dos olhos
impregnando os brancos com um tom de Ré diminuto

sinto seu corpo dentro da minha cara
nos passos redondos de uma doença
a dança de catarro entope o próprio torpor
transformando o travesseiro em crença

a sinusite parece você
por mais que eu insiste
a sinusite, parece você
um c
........a
..........t
.........a
............r
...........r
.............o

Quero dormir nesse orvalho

.
quero dormir nesse orvalho
eu não valho nem uma gota caída
e a saída de mim mesmo dá trabalho

quero dormir nesse orvalho
e num ato falho reviver o que sou

quero dormir nesse chão
e de tão cansado acordar
tomo ar como alimento
respirando o vento que pousou

quero dormir nesse orvalho
e virar só sono
virar o orvalho
dormindo em mim

Tem alguma coisa

acordei com a vontade de dormir o novo
entregando os lençóis ao mar, num fio de Sol

repousando as mãos por de sobre o mundo
o vento bateu asas nos meus olhos
e eu enxerguei o futuro

o futuro teve que tirar os quatro sisos
de uma só vez

o céu de açaí brotou
e a memória correu maratonas

1- longe, bem longe, quase consigo ver a palma da minha mão voando

5- existe um lugar, perto do nunca, que eu nunca fui

Gomes relata:

- Era noite. Na Urca nem um gemido. O mar batia nas pedras. O meu carro atravessou, rápido, como um tiro. Matei a cidade. Menos eu sobrou vivo.

A Imprensa informa:

- Escândalo revelado! foi encontrada uma poesia com 3 tiros.

3- "Parte de mim se vai no infinito"


acordei com novas páginas nos olhos.

Preto ou Branco

girando, girando
na luta contra o tempo

você corria pra frente
andando pra trás

nem homem, nem mulher
nem preto, nem branco
nem adulto, nem criança

mas tudo e ao mesmo tempo
nada

Passeio

.

.
foi nas paredes da creche

que eu escrevi um poema

em canetinha colorida

acho que era da cor azul

não tinha internet

e a Altaíza catava piolho da gente

 

escrevi um poema

falando das coisas que eu não sabia

o poema era em desenho

eu não me lembro bem

mas eu acho que era bonito

 

desde daquele dia

eu exagerei nas palavras que eu via

nas paredes das creches e da minha casa

e da minha cidade

do meu planeta

 

nunca mais usei a cor azul

para exagerar o mundo

 

começei a contar piadas

depois de ver filmes de comédia americana dublados

eu aprendi a fazer caretas vendo filmes

e fazia careta pras meninas rirem na hora do recreio

na hora do almoço também

 

ai eu me apaixonei por um silêncio

que morava no pátio da escola

que tinha um árvore chamada goiabeira

 

lá tinha aula de teatro

em que eu fazia o papel de um relâmpago

e corria de um lado pro outro

rápido pra caramba

 

eu também comecei a escalar as paredes de pedra

talvez com a intenção de encostar no azul do céu

e/ou rabiscar o céu com outra canetinha

e ver se dava pra apagar passando a Lua

 

quer ver: tinha o André, o Guilherme Estragado, o Diego, o Albieri, o Komatsu,

o Heitor, o Pedro Pereira, tinha a Manuela, Heloísa, Yabrudi, Nycia, Amanda,

pra falar da galera que jogava paredão

 

o Freihof ficava me sacaneando na pista de dança da Vogue

quando tocava macarena

acho que ele não gostava porque não sabia dançar direito

é meio complicado guardar os movimentos da macarena

 

tinha cada um jeito

tinha um que gostava de dinossauros, queria ser paleontólogo

tinha outro que queria ser jogador de futebol

(tinha uma porrada que queria ser jogador de futebol)

eu queria ser famoso

talvez um astro de rock

acho que isso se deve muito por causa do jimi hendrix, do black sabbath e do led zepellin

 

rolava show de rock dentro da kombi do marcos

a gente colocava música alto pra cacete e ficava pulando de cadeira em cadeira

se jogando

e tinha vezes que a gente passava pelo leblon e eu jogava papel do caderno de aula

fazendo uma bola de papel e tacava na cabeça de algum careca

 

as pessoas foram saindo do colégio, indo para outros

eu acho que ainda estou lá

um pouco nas paredes e no chão

e nos corredores

e nas pessoas que foram saindo

 

eu me multipliquei antes de saber multiplicar

já tinha lido fernando pessoa com 12 anos

apesar de não entender nada

só sentir que aquilo era uma coisa muito importante

tinha algo naquele pocket book

que eu sabia que iria gosta, sentir, entender mais no futuro

quando eu fosse grande

 

imagina isso:

ler fernando pessoa aos 12 anos

só podia ter dado merda

- O que uma garota como você viu num garoto como eu?
- O que um garoto como você viu numa garota como eu?
- Eu perguntei primeiro.
- E daí?
- Você é doida.
- Eu sei. Você também.
- Eu sei.

pombas!

.

o pombo estava lá perto do meio-fio.

 

na verdade,

 

........................o......p........b

.................................om........o

 

todo estraçalhado no meio-fio.

 

o rapaz passou

.......................pu

...........................lou

........................................................rápido

 

o senhor de relógio prateado

esbarrou o sapato nas penas: tinhapenagrudadanoasfalto.

 

e eu também passei: tinha um pombo estraçalhado

tinha um pombo que passou: olhou o pombo estraçalhado

 

e viu: pombas! quem estava estraçalhado era eu 

paredes do vento

.

nas paredes do vento peguei carona

.............................até a estrada que tinha dentro dos meus olhos

 

não tinha ponto final, só exclamação.

.................a vida era um bolo decorado

e eu não tinha nenhuma rima decor

a vida tinha cor

de corda bamba.

 

subir paredes do vento era pegar carona em invento

que o amigo inventou anteontem

e escalar as paredes da menina

era driblar os zagueiros da menina

que tinha ela nos olhos

 

...........................................procurar um canto escuro para abrir o sol

de de dentro dos rostos sorrir um sol e um sim

......................ilumiar.

 

 

era mais de três metros de corredor

e a maratona podia durar séculos

na brincadeira da gente

 

..........................................................mangueira que cai manga não ensina gravidade

nem menina grávida aparecendo ensina gravidez

 

eu tive que aprender na poesia

pra saber o que era viver

mar

.
o barulho de rio
ou de mar
me faz lembrar
o vazio
que é existir
sem amar

o brilho do mar
é uma constelação
no céu refletido
o meu rosto, meus olhos
pequenas estrelas
distantes de tudo que existe
e perto de tudo que ama

a chama trêmula no mar insiste
em espalhar sonhos
de amantes

o mar dança no silêncio do meu quarto
que dança no mar do meu silêncio

uma valsa invisível sobre o tempo

pontos

.
.
hoje eu fechei os olhos e entendi o Sol
entendi que as coisas são feitas eternas
e que só hoje posso brindar o futuro

meus olhos passeiam pela vida com a certeza
de alcançar os rios mais bonitos do planeta
e tocar os pés no encontro de águas
chorar
e navegar em qualquer embarcação
para qualquer porto

porque o rio que passa na minha aldeia
são todos os rios do mundo
e nenhum rio do mundo

eu não tenho nenhum rio que passe em minha aldeia:
ela já é o rio
eu já sou a aldeia

ah! essas músicas idiotas não me saem da cabeça
não se pode mais fazer nada
um copo de chopp, cigarros, eu inventei promessas
e os futuros continuam os mesmos

somente o presente mente
só

eu seguro, então, nos seus braços
e juntos vamos contemplar a transitoriedade das coisas eternas
olhando o Sol, os prédios
a vontade de ser livre

o pombo atropelado no meio da rua
e o silêncio que de dele emana

antes eu saberia fazer rimas
e juntaria palavras como ímãs
mas hoje não sou mais poeta
perdi o alvo, a reta, a seta
estou nú diante de Deus (diante de mim mesmo)

lá vai aquele homem vestindo sua couraça
de pobreza e sorriso
eu daria um pão
eu daria minha vida
se não fosse pobre de espírito
se não pedisse migalhas de poesias
pelas ruas, pelos rios, tentando decifrar a natureza

cometemos muitos erros ao tentar decifrar a natureza:
a poesia se perde, como agora.

eu poderia dar pontos nos nós
dizer pra que vim ao mundo
falar a Verdade.

mas eu olho os olhos das crianças no metro:

elas não tem olhos, tem espelhos.

beijo torto

um beijo torto
colocou o mundo no lugar

o beijo ainda existe
no lugares do meu amor

um beijo torto
que existe apesar do chão
da gravidade

azulejos
espelho do banheiro
escada

todo mundo passa
correndo

mas eu vejo
câmera-lenta

um silêncio dança no meu quarto

A poesia nem existe

.
.
como faltou água hoje na descarga do banheiro
enchi um balde com água e desinfetante
depois que defequei.

joguei de uma vez só
e a minha sujeira desceu toda.

pouco tempo atrás eu estava pedindo
para alguém me limpar.

mas eu sei que o tempo não existe
do jeito que achamos que existe:

o que chamamos tempo
pode ser somente o acontecimento simultâneo
de eventos.

eu aqui jogando o balde com água e desinfetante
na privada
e os ponteiros do relógio do meu pulso
marcando 19:50.

o que eu gosto na poesia
é sincronizar
imagens
e
sons

que nunca existiram juntos.

desse jeito
ao ler a poesia
conseguimos viver no presente atemporal
de toda a nossa eternidade e efêmeridade
através de todas as banais ações e eventos
conseguimos viver a poesia
sem dimensões.

ler uma poesia assim
talvez seja
por um tempo indefinido (pois não há de fato)
ser o que se é,

sem metáforas
sem rimas

sem fim,

Teoria Quântica Unificada

Subtítulo:
Introdução e análise da dinâmica dos corpos em desmovimento

Tive o sonho místico dos cientistas
profetizei como Einstein, Descartes
o futuro do mundo em mil pontos de vista

Tive o sonho místico dos cientistas
profetizei como Einstein, Descartes
o futuro do mundo sem restos, sem pistas
o templo era toda a natureza e suas partes

Primeiro vi Deuses e Deusas lindas
inventando fenômenos, destruindo vidas
tive o sonho místico dos cientistas
por um corte preciso no tempo e no espaço
entendi Deus, os Homens e a Poesia

entendi que os poetas são deuses
e que Deus é poeta
vi Fernando Pessoa voando
com asas feitas de papel vagabundo

tinha também o Bandeira
pescando palavras numa
piscina de plástico

ao seu lado
Vinícius bebia chuva
de um copo de nuvem

tive o sonho místico dos cientistas
e fiz esse artigo

vou publicá-lo em algum periódico
de física avançada

Importância

Todo aquele passado que enfrentarei amanhã me deu insônias anteontem.

Conhecer mais é entender menos. Meu coração está balbuciando uma língua arcaica:

- Omito o mito ou minto muito imito o mito omito o mito...

Hoje meu pai disse que eu estou perdido. Quisera, então, que ele tivesse me achado antes.

Antes havia do que se perder. Pois como pode um toque se perder se já afeto em ele não havia. Vejo naquelas crianças as sementes geneticamente modificadas de um eu que aos poucos não vou sendo.

- O mundo é difícil.

(o pulso animal, quase humano, murmura nas artérias)

Difícil é penetrar nas rochas sólidas que a solidão entre nós juntou. Todo aquele passado que enfrentarei amanhã não tinha me dado insônias hoje. Só nos comunicamos verdadeiramente por metáforas. Só falamos de nós mesmos quando falamos dos outros. Só dizemos a verdade quando mentimos, só choramos quando rimos, só falamos da vida quando falamos da morte. Só falamos do tempo quando falamos...quando silenciamos.

- Isso não é sério.

Precisávamos rir mais ontem e depois de amanhã eu teria rido. Rir é uma forma de gostar sem forma.

- E enquanto isso?

A importância das coisas, dos lugares que fotografou, das mulheres que amou, se esvai no mundo material. Pertence somente ao pó, poeira, florescendo as gramas e reciclando as terras. Esses objetivos, para quem acredita na vida que não tem sentido, não tem sentido.

Enquanto isso eu vejo a eternidade das coisas que não posso ver. A eternidade da música que não escuto. A eternidade suave das palavras de afeto que você nunca irá dizer. A eternidade breve dessa vida.

Enquanto isso eu me procuro. Eu te procuro. Sou eu o perdido?

Procuro-te perdido em mim.

Improviso em Sevilha n:1

a arena eu vejo quando fecho os olhos
em Sevilha, o escuro é claro
os touros estão nas ruas
nas paredes e no creme

só vejo os meus passos
num passado que se perdeu
o Sol de Sevilha
seca o que nunca foi meu
o Som de Sevilha
berra um silêncio d'Orfeu

e eu firmo os pés na areia da arena:

revejo mil vezes a cena:

o pano vermelho é minha camisa
na brisa amena do dia em Sevilha

por que o dia
é Sevilha
assim como Sevilha
é o dia?

Amanhã

escrevi esses versos daqui a vinte anos.

os versos ficaram mais lentos no futuro.

é a minha respiração que mudou amanhã.

ela queima quando passa nos pulmões

e quando sai no papel.

daqui a vinte anos

fiz a minha vida mudar.

escolhi o que colhi

escrevi o que eu vi

amanhã.

Vida Privada

Estava dormindo.

A luz acendendo me acordou.

Era ele.

Normalmente ele fazia de manhã.

Abaixou minha pálpebra

e começou.

A primeira foi de uma vez só.

Um mergulho até a minha garganta.

Depois demorou um pouco mais.

Saiu devagar.

Pensei na minha cidade,

naquele tempo em que eu ficava no meu lugar,

no meu canto.

Depois vieram e me tiraram de lá.

Me deram essa forma.

Às vezes não reconheço meu rosto.

Não fui eu que fiz o meu rosto.

Saiu devagar, mas saiu.

Ele se limpou.

Puxou o meu brinco.

O cheiro ainda ficou em mim.

Ele lavou as mãos.

E apagou a luz.

 

Não conseguia mais dormir.

Pausa

 

vou dar um tempo à poesia

vou deixar que ela saia

de seu atual casulo

 

livre, mais leve, consciente

de suas asas

 

e efemeridade

compasso em 5

ela anda
ela rebola
de banda larga
de bunda
ela anda
ela passa
na minha cabeça
sem pressa
ela anda
balança
a bunda
balança
a bunda
balança
o mundo

ela anda
e rebola
quadris
eu quis
entender
as coisas
eu caí
no chão
de bunda

ela bunda
anda
rebola
a terra
pra lá
e pra cá
ela rebola
a bunda

ela cai
de terra
em terra
e bunda
o mundo

temos que existir

 

temos que existir.

temos

que existir.

tememos

que existir:

 

não tema.

Outro

Chorei páginas dos meus olhos.
Chorei até molhar os livres.
Quem fala em mim é sempre outro.
Chorei, enfim, de risos tristes.


Quem anda descalço no cinema
tem os pés pisando sonhos.
Quem corre atrás de morena
só tem os calos que calam
só tem os olhos nos olhos

do Outro.

Eu queria ser a terra nos pés.
Falta-me coragem para ser de terra.
Faltam-me páginas para molhar a terra.
Falto-me eu no Outro.

Pra que servem palavras senão para parar o sentido do mundo?

Se eu pudesse sumir
voando nas minhas palavras
desaparecendo na minha linguagem

virar um pó
sem imagem
nem som:

mistério.

Passatempo

quem mexe e entorta frases
e fura vazios no queijo
e desenlaça o cadarço da água da pia
de vez em quando vira passatempo.

quem pula relógios feitos por raios de sol
e cisma em escutar o que está escondido
nas mão fechadas da amiga
é na verdade mentira.

se você descobre quantas gotas de vidro
caem da chuva
e quantas poeiras o carro do pai
brinca de futebol
você também vira passatempo.

é inevitável.

quem gira a cabeça de um cão
ao chegar no apartamento
tem dentes brancos e postiços

quem desliga a tv com um pedaço de vassoura
sonha que está na penumbra que vem do oceano atlântico

quem corre atrás da lua
e come frango com quiabo
e depois dá um pedaço da lua
para o garfo provar

merece o meu respeito.

Mãe

Saí do seu ventre
para entrar para a História
você é o começo da minha memória

Fiquei na sua barriga
comendo a sua comida
sem ajudar na conta

ouví o que você ouvia
sentí o você sentia
e até sonhei seus sonhos

nosso coração bateu junto
no pulso da nossa alegria
de meu vir-ao-mundo

às vezes quando te vejo
percebo que você se vê
no meus (teus) olhos

às vezes quando sinto medo
eu guardo um pequeno segredo:
chamo o teu nome baixinho

desculpa se não comprei presente caro
não foi falta de carinho
sou apenas um estagiário

pra mim também só tem sentido
se o presente for sentido
como um poema espontâneo (especialmente criado)

você me deu a luz
nos sentidos infinitos dessa palavra
espero dar-te, então

o brilho dos meus olhos
ao viver na tua sombra

A dança

Da nuvem insensata que pairava na permanência dos cinzas urbanos, da paisagem absoluta, turvando a memória e dissipando a infância em cada gesto dos carros, em cada ruído artificial; da nuvem que nem a imaginação pode transfigurar em outro objeto, meu grito, e minha lágrima, ambos feitos de pura poeira maquínica, meu grito de desespero diante do silêncio ensurdecedor que precedeu a descoberta de mim, em cada partícula do veneno químico de minha saliva, transbordava um vírus moderno; da nuvem mais inconsequente, feita do sussuro do mais oriental dos textos; estava plasmado no espaço, no ar, no céu, um mistério ancestral e vazio, no chão que imitava madeira, nas ferrugens não tão velhas do armário e na secura da minha garganta: as palavras para descrever o mundo trocaram de par na dança da linguagem das coisas.

Não Rima

noite não rima com boite

é boate, que não rima com boato

mas me disseram que a noite late

que o leite moça, que não rima com:

como almoço

janto a janta

que não rima com tanta coisa tonta

que não rima nem de sina nem de bairro

que não rima nem é feito de barro, que não é manoel

nem de.

a rima pode ser

na língua

na retina míopa

na ná vasconselina, em fim

em finita brincadeira

a rima

arruma

a rua

da lira

a rima

arruma

a rua

da lira

arromba

a lua

e delíra!

As Meninas

no fundo do ônibus da escola
você me pediu pra namorar com você
eu perguntei:
- o que que eu preciso fazer?
você me falou:
- ah, a gente tem que andar de mão dada, e você me dar presente.
- então tá.

desde aquele dia
aquele dia de sol que cega a gente de tão sol
as meninas não eram mais meninas

eram coisas que queriam que a gente fizesse alguma coisa
pra ficar junto delas

um ano depois
dentro da cabine do banheiro da escola
uma outra me deu um beijo na boca
as amigas dela subiram nas privadas
das cabines ao lado
pra olhar

cinco segundos depois
a menina e as amigas tinham ido embora
e eu lá

acho que eu to parado
naquela cabine do banheiro
até hoje

tentando entender
as meninas

Passou

 

Cruzei a paisagem rasgando sua imagem desfocada. A fotografia em pedaços dançava no ar que ficava para trás. O carro fazendo o papel da memória. E o papel do filme brilhando naquele sol que a lua faz. Na estrada os sentimentos freiam na proporção em que se acelera. Era só uma imagem. Mas antes era minha.

Peraí!

Peraí!

Quem falou que o céu é azul?
que as coisas caem?
que pra lá é o sul?
que o mar é salgado?
que 2 + 2 são 4?
que Deus é Um?

Eu repito que o céu é azul.
O céu repete que azul é.
O azul repete que céu é eu.
O repete repete que o céu é azul que o céu.
O repete repete que o céu é azul que o céu é.
Azul.

Se o céu azul fosse o céu azul
fóssil assim azul
se o seu céu e o meu céu fossem assim
azuis
os seus, os céus, ósseos fossem fósseis
assim fáceis assim

não teria poesia
e seria azia

em vez de asa.

Boca

na boca vou provar o mundo
como quem bota a boca no mundo

na boca vou provar o mundo
como a bota bota a perna no mundo

como a galinha bota ovo novo
como a panela bota nela o ovo
como a gema é amarela e mela
como a boca cabe tudo do mundo
como a parede pega a rede e balança
como a balança deixa a pança maior
como a maior das maravilhas fervilha
como a comida na ida ainda moída
como a boca bota a boca no mundo

o sabor da lua é um vazio na boca
o sabor da lua é uma boca mordida
o sabor da sua boca vaza a lua mordida
o saber do mundo louco lua minguante
por mais que a boca abra louca e cante

eu como o mundo com a boca
que baba

Era

era uma vez tantas vezes
e tantas eras e tantas heras
e vez em quando enquanto era
vezes tontas: era ela.

Destrambelha

é quando vira a canoa
pula o rodeio
destrambelha o horizonte

nosso coração sonolento
quer devorar sonhos de algodão
nas nuvens

é quando pula o cão
na água do mar
brilho - olho - solidão

encostar o ouvido no sabor das coisas
apalpar a delícia da lembrança

como suco de abacate

Quase

queria a sensação de encostar na areia pela primeira vez.

colocar os pezinhos pequenos na espuma da onda quebrada.

levantar, desequilibrado, e andar até minha mãe.

queria a sensação de dominar o mundo, a cada palavra.

as coisas cismam em estar.

eu queria o quase.

Poesia se faz?

Uns falam sobre a concisão. Não disperdiçar palavras.
Cortar, cortar. Catar feijões.
Um trabalho mineirador, que penera as palavras.
Achar a essência da poesia.
Sua forma mínima no tempo. Seu espaço mínimo no tempo.

Faz sentido. Parece que grande parte dos poetas, ou
a parte dos poetas grandes, segue essa "regra".

Mas,
poesia se faz?

Ou se acha,
descobre?

Ah, mas mesmo assim, achando-a como um diamante bruto:
é preciso lapidá-la?

Eu não sei ainda...

O que vocês acham?