"ok você venceu batata frita"

................................................... ..........dissertação de mestrado dedicada ao poeta Rafael Sperling

seria hoje o dia do meu aniversário e eu comemoraria assoprando as velinhas de um bolo com o número 33 e desejando ganhar uma guitarra fender stratocaster ou na loteria para poder me tornar poeta, mas, infelizmente, fui morto por uma batata frita.

estava estragada, de restos e restos de frituras de outras épocas históricas, desde os tempos em que os chineses começaram a utilizar o procedimento de fritura em pré-pastéis.

não saberia dizer ao certo, mas a música da Blitz não tem tanta influência em minha vida quanto o cu de uma formiga agonizando separado do corpo depois que uma criança que quer ser cientista maluca separa com a ponta de uma faca e analisa a olho nú.

mas, enfim, ontem, 13 de outubro de 84, percebi que aquela música seria importante na minha vida ou na minha morte. não sei, acho que foi superstição. decidi tatuar uma frase dela no meio braço. quando eu tinha 13 anos eu queria tatuar algo diferente, por exemplo, um dragão no braço. depois eu descobri que o que eu achava diferente com 13 anos era na verdade resultado de um implante de chip na região da medula, muito comum no período, em crianças que enxergavam visões poéticas.

a minha morte foi dolorenta e bizzarra, regurgitando não apenas o macarrão do almoço de ontem, mas as palavras que estavam presas amanhã.

só não consegui tirar do braço aquela frase. que ironia do destino.

hoje estou aqui, relatando tudo isso, toda essa mentira, e você acreditando.

porque é legal.

relatos objetivos de viagens que não fiz

todo dia eu desarrumo minhas malas

e vou colocando nada dentro delas

trabalho no ramo de inturismo: turismo para dentro.

e sempre não tenho de fazer relatos objetivos sobre essas viagens.

a desobrigação me prende ao fazer.

para dentro de mim não levo nem pasta de dente

nem cueca.

para esse tipo específico de viagem

alguns itens inimportantes:

- um biscoito foffy que eu não achei em uma vendinha fudida em niterói.

- uma bolinha de gude que pode ser considerada olho.

(ela é muito boa para não enxergar,

por ela,

pode-ser ver perfeitamente

nada)

- um espelho quebrado que eu engoli aos 7 anos.

- além de outras coisas que me faltam.

- e outras coisas importantes que eu não preciso.

as paisagens de dentro são inóspitas para viajantes acostumados

andarilhos dizem que é porque o desacostume se faz com palavras

como se faz redes de renda para sonhar.

desexplicações sobre o texto anterior

invento - verbo intransigente do feminino plural.

in: do latim: dentro de: tem o poder de um dois pontos ao inverso.

vento: força da natureza irresponsável por certas marés e erratas poetais, coisa que leva o recitar de pássaros pela tarde, canto que a lua faz no cabelo da amada, o que reside na cabeça dos loucos, mendigos e poetas, objeto usado para mover moinhos e poemas.

invento: será que o inventar é quando a gente vai ventilar até ontem o que estará de dentro?

invento

posso contemplar uma palavra

como um cão contempla um frango assado.

vê-la girar no mundo

(e no meu mundo)

é divertido

e eu babo.

posso contemplar um pôr-do-sol

mesmo sem ver

sem sentir o calor morrendo no rosto

aos poucos

posso contemplar sem tempo

nem templo

só eu

sou seu

todo sentido e sem sentido.

posso desembrulhar palavras numa grama

e fazer piquinique com as formigas

e os mosquitos chatos

querem beber um pouco do sangue

para se embriagar também

e voar por ai e morrer.

posso te dizer que te amo

posso te dizer o escambau.

acho a morte do sol afogado pela noite mais bonito

do que um quadro, do que um pássaro recitando o vento,

do que uma criança pulando corda.

mas tem um brilho de vida no olhar dessas meninas...

`as vezes não sei se é olho ou bolinha de gude...

aliás, será que ainda tem aquele saco de bolinhas que eu escondi no armário da minha vó?

passeio sem saída

você me pega mão

os olhos nas mãos as mãos sem perfeição

feito uma faca sem corte

e um corte na mão

a linha da sua morte

e a minha sorte

perdidas nas curvas sem direção

você me pega não

não me larga do meu pé

e pisa em falso com as mãos

lugares que não existem

pisando em migalhas

e pelas cadeias produtivas

do capitalismo

vão traçar as suas cifras

como rimas das guitarras

que não são com mãos tocadas

pelo mestre jimi hendrix

que desfaz as sua fênix

ao sonhar acordado o fogo do nada

com as mãos encharcadas

as marcas das mãos caem em escadas

que sobem pra cima e descem

o baixo

a guitarra

a bateria

bum-bum-bum-bum-bum asradsudhdfod

ttoa oifarfgoiiuhfrf

o solo

paiauaufuaeujmfeiv

paiaisiin PIAN!! 1 pIN!j!!O ! r EgfySD67cv jsDofjOAPAPPPAAJSID J pSIias didididcbsdy

asftytehfguy11 NJCHUAbvasBUEBUU AUBUUSBUAUAUAASNANANANANANANAS

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a

uhAHHAHHHAHHA!!!!!!!!!!!!!!! yuuuuUUUUU!UUUUUUU!U!U!U!UU!U!U!UU!U!U!U!UU!U!U!UU!U!

vkjkfv aodfppppaiafmfapmipeeueiene poiaeieineihunduineuneundninpinipfepiadj fjippasdnaimnaiiuuehfytabewaedntyabsnueniene e retrtertrttrirtiritirtiritritritiritritirtirtiritr t

kfoapp bmueghjiueoeiuhgfruiyyynnnuuunpa pa pa pa pa pa pa pa papa pa pa pap apap apappapaiapiapaipaia papanapnaan apjhudaddjijotoakjoj bbiehumomoob beuio,omo p beubpapapa p bebmebuieppppp BEMUmubebpbep mberumppmpompmrtatc cap kobmugitu a t ibmmi nittiti i i m tiititt i ititit itu tyt t tututu u tutuutnt uttun tutnutg tunt utunt jvai ti rtu p rpa rp p r appa ar[ a - - - - - -- - - pa pa pa pi apiapai pai apiapaanpina pian apinapian ap a pa pa paaaaaaaaaa ia i ia i po ipooiononieiunei e u U U U U U U U U IU IUU IUIUI U IU uu iu iuiuiuiiiuiio iui u i u bbaneuiuiuf nueeineieinenienienienienienpaovpao vpaoe vpiu o[ai [voai eorvpov iof v m mf n dtritirtiritritr

tiritrit

rtiri

tr

tir

itr

it

rit

rit

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ritr

it

ritr

uuuuuuuuuuuuuuuuuuyuyuyuyuuuyaiuyiuuiuhiuaiyuuyuyuyuyuyuyuyiyuyiuyuyiuyiuyiuyiyuiyuiyu

yiu

uyiyuntahcvauhcuenreanaaaaaaaaaaaaaaann

como naquela vez

ouvindo a primeira vez

tudo mudou

era uma homem na estrada

uma simples solidão

enfeitada de absurdos

que decoram o coração

incêndios calados

perigos perdidos

pequenas memórias

livros antigos

como naquela vez

na sua sala

perdemos o medo

de termos nascido

um pro outro

outro pro mundo

de outro mundo

onde cada palavra na verdade significa outra palavra na verdade significa

que nunca confiamos na palavra escrita palavra na confiamos nunca que

age com um espelho que só refletia refletia só que espelho um com age

separando o que era meu o que era seu seu era que o meu era que o separando

CRASSSSSSSSSSXXXXXXXXX_____-----------S______S___S_S_S__S_S_S_________

nas paisagens impermanên

tes

da suas pernas

percorro corrrrrrrrrrrrrro pleonasmoinunmeradididodidodididodididiod

coooorrrrrrroooooo perdidididididididididoooooooooooo e chuto a golll gol GOOOOOOOOOOOOOOOOOLL!!!

frases que a gente não consegue se esquecer de esquecer de dizer que não frases que não se cansam de voar pelo não consegue esquecer de se esquecer de si

si - lá solbemol

SI

SI

ZI-COmprID. ID, DIDI mocó sonRIsol

eu te queria te dizer outra coisa

eu te queria

te esquecer outra

coisa

eu de dia

te queria

outra coisa

mia

eu te dizia

linda

eu te querida

como vai você?

próximos poemas ou contos

- um cachorro assistindo "O Balcão" de jean genet

- relacionar in the heart of darkness com a copa, vulvuzelas e comemoração do gol da áfrica do sul

- um poema sobre a dança afro e um japonês

- frases que eu tenho ouvido ou lido de alguém ai nesses dias que achei legaus

- um poema meio tipo o desentranhamento ouvindo frusciante alto e pensando na adolescência

- algo assins

visões muito claras

em pé surfando em cima de uma bicicleta com os braços lambendo o vento

descendo uma ladeira que sobe

a velocidade segue apenas a pulsão incessante das coisas que não existem

estamos numa nova dimensão

onde as leis da gravidade só servem para os otários

e pessoas que catam migalhas de civilização pelas vitrines

o mundo foi destruído por um poeta e recomposto pela imaginação

(nesse momento passamos por um mindingo falando no celular)

é interessante notar que nessa viagem

a paisagem na verdade é feita de tempo

ih, olha lá eu quando era criança

agora quando estava ouvindo jimi hendrix na aula de química

e agora quando tive filho...

tudo isso acabou de passar aqui no lado direito

no lado esquerdo está o espaço

ih, olha o ventre da minha mãe, mó escuro, mas é quentinho

alá, a maternidade em amsterdã, minha primeira casa no rio...

legal

vejo claramente, dá pra ver claramente, lá no fim dessa estrada

da pra ver claramente nada

Não tente ler se você é escroto

http://cinzasdapoesia.blogspot.com/

Álvaro, além de amigo, é poeta, dos mais viscerais que eu conheço.

Sua visão de mundo vem doente dele, vem suja dele, como todo bom poeta suja o mundo, ele não se contenta com a melancolia e viaja no humor, dando uma rasteira no sentido.

Cada intestino delgado e bíle do seu metabolismo acaba por mastigar e vomitar as palavras.

Por favor, se você for escroto, não tente ler. Não tente entender.

São poetas como o Álvaro que desafiam a nossa idiotice, a nossa babaquice, de querer entender o mundo,

e nos propõem simplesmente vivê-lo.

lugares que não existem

subindo pelo lado direito do crânio

uma certeza escorrega as mãos

e cai no vazio da cidade cheia

cheia de gente olhando ali de baixo

gente sem roupas de baixo

gente que provavelmente não toca baixo

gente que pinta quadros com crânios

gente cheia de certezas

e morta ali no meio da rua

a minha certeza quer dizer as últimas palavras

agora antes do depois

que veio quando amanhã o tempo pula junto

agarrado gravando as suas unhas de relógio

nas costas da certeza

que sangra metáforas vermelhas

rosas, batom, sinal fechado, tomate, vulva

escorrendo pela rua

uma liberdade começa sujar as botas

daquela gente com certezas

e algum poema

feito de música, cinema

não sei bem ao certo,

começa a transformar as coisas pequenas

e nisso, de repente,

um jovem pára

no meio da rua

e olha ao seu lado

uma jovem

que também pára

no meio do lado

em cima e em baixo

em lugar nenhum

versos da oitava série

"na sujeira do chão

eu dormia tranquilo

porque a sujeira

dormia comigo."

me lembrei, assim, do nada, desses versos que tinha escrito lá na oitava série!

deixa eu desexplicar:

eu sempre dormia em qualquer lugar

lá na escola.

no chão, principalmente.

não sei por que.

mas acho que deve ser essa vontade

de sonhar

que dá sono

ontem a minha vó estava vendo chaplin

no sofa da sala. passou no canal futura. acho que é o 32 da net.

minha vó gargalhava alto, enquanto o carlitos apertava os parafusos, ficava louco, entrava dentro das engrenagens.

"não se fazem mais ontens como antigamente..."

e de repente sou eu que estou numa engrenagem

na grande engrenagem do mundo

aquela imagem do filme

talvez sirva como um sonho do artista

fazer parte do mundo

pelas avessas

desengrenar o mundo

sair da fila dos movimentos mecanizados

com uma loucura

com um ideal

com uma bandeira

com fome

uma questão de gosto

eu gosto do céu porque ele é

mel.

as nuvens sorriem desenhos naif

quando a imaginação quer sonhar

cordilheiras da noite.

eu gosto do mar porque ele é

céu.

teu corpo geograficamente feminino

inventa um sol maior

com uma flauta de ossos e canta

um conto

de reis.

eu gosto do vento porque ele é

inventado.

corre por de dentro dele

um outro vento

que não existe

mas a gente acredita.

eu gosto da terra porque ela é

plana

dor

é uma questão de gosto

não se discute

não se julga

se poesia

pós-operatório

escrevo essas palavras com óculos escuros

e um olho lacrimoso de pós-cirurgia

vou me livrar da miopia

mas não do olhar enviesado

da poesia

hoje eu dormi no ônibus voltando de niterói e aqui conto o relato objetivo* do que aconteceu:

passei do ponto

do ônibus

porque dormi

e tonto

atômico pranto

o sono

passeia breve

e pronto

já é distante

o ponto

já é passado

a praça

já é neblina

buzina

aos trancos e

barrancos

por onde a vida

grita

asfalto e fantasia

borracha

contorcida

queimando as listras

brancas

por onde passam

tias

que pisam seus

sapatos

seus sonhos

sublimados

em plena faixa

livre

pedestres vão

e esbarram

meu corpo passa

o ponto

atropela a própria

perna

de um sonho

de sonâmbulo

agora o sonho

manca

e pisa em ponto

e ponto

e pula a primavera

em plena avenida

eu vejo o corpo

dela

perdido em

ser bonita

tropeço em

aquarela

no chão vermelho

e cinza

as lágrimas que caem

dela

pincelam

poesia

*relato objetivo: é se transformar em objeto para poder perceber as coisas objetivamente: exemplo: olhar o mundo através de uma visão de pneu, ou de papel, ou de óculos, coisas assim, issos.

imagem-mãe 1 - terra em transe

caminhando sobre a areia

um céu nebuloso porém claro

uma poesia escrita sobre a imagem

um homem com uma metralhadora

apontando uma metralhadora aos céus

um lamento na voz

uma sinfonia de villa-lobos

um corpo agonizante

metralhadoras

bombas

violinos

tiros

sirenes

um corpo se contorcendo

com uma metralhadora na mão

"o triunfo da beleza e da justiça"

gritos

som e fúria

numa duna de areia clara

sob um céu nebuloso e claro

villa-lobos no piano e orquestra

um homem com uma metralhadora

um poeta

poemas roubados de falas da bi*

- quando as borboletas se encostam dão choque.

- tem uma bola de fogo caindo no mar.

- mim dá a minha encoberta!

- onde eu sou?

- á lá um gambá! (era um cachorro)


*bi tem 10 anos e às vezes é reprimida por poesiar. os adultos a corrigem para a gramática correta da língua. eu costumo descorrigir para a agramática correta da poesia.

Análise descientífica do trecho inicial do Poema Sujo do Gullar

Metodologia Descientífica:

Inexplicitar a coerência dos versos iniciais através de um estudo desestruturalista, utilizando como base conceitual: a Agramática de Padre Ezequiel, orientador de Manoel de Barros; a Metafísica de Álvaro de Campos e o Zen-Bundismo de Lô Borges no disco do tênis.

Antes de começar a ler, por favor, abra este link:

http://www.youtube.com/watch?v=uU5f-LXmqRo&feature=related

e ouça a música enquanto lê.

Ao terminar, escute de novo, e repita, até terminar o estudo.

Grato.

O poema de Gullar começa assim:

"turvo turvo

a turva

mão do sopro

contra o muro

escuro

menos menos

menos que escuro

menos mole do que duro menos que fosso e muro: menos que furo

escuro

mais que escuro:

claro"

nesse trecho de abertura podemos observar claramente nada.

um desentranhamento da vida que não é a vida ainda

vem sujo do que não é poema.

como uma flor que se vomita

vem em pétalas e comida: seiva bruta

como um vulcão que se erupta

vem em lava, baba, vulva: se exita

uma não-poesia

também pode entrar na poesia

porque poesia também é puta

dá pra todo mundo

dependendo do apreço que se pague

e Gullar continua:

"como água? como pluma? claro mais que claro claro: coisa alguma
e tudo
(ou quase)
um bicho que o universo fabrica e vem sonhando desde as entranhas
azul
era o gato
azul
era o galo
azul
o cavalo
azul
teu cu"

aqui aprendemos que cu pode entrar na poesia

e que a poesia pode também entrar no cu

misturamos imagens na cabeça do leitor/poeta

que vai construir esse filme de sons mentais

através da repercussão da palavra no corpo

na retina

na rotina

outra deslição é que

podemos achar o azul de várias formas:

"para achar o azul eu uso pássaros" (Manoel de Barros)

Gullar usa gato, galo, cavalo

e cu

continua:

"tua gengiva igual a tua bocetinha que parecia sorrir entre as folhas de
banana entre os cheiros de flor e bosta de porco aberta como
uma boca do corpo (não como a tua boca de palavras) como uma
entrada para
eu não sabia tu
não sabias
fazer girar a vida
com seu montão de estrelas e oceano
entrando-nos em ti"

a questão dos orifícios poéticos por onde escorrem e penetram o

escorrimento lírico é aqui abordada com imprecisão acientífica

o corpo adquire autonomia poetal

e passa a controlar o fluxo de palavras para a re-produção criativa

corpo corpo

torpor torto

muito torto

trata o olho como um porto

donde partem naus gordas

em direção ao extremo nada

além, dos além

"um Oriente ao Oriente do Oriente" (Pessoa)

seria mais fácil cortar o aço

do que as palavras

de um poeta

seria um laço feito de cordas vocais vazias

que une o grito de dor do poeta

e a poesia?

Inconclusão:

É inevidente, portanto, que o trecho inicial do Poema Sujo, de Ferreira Gullar, necessita de mais estudos metodológicos para uma melhor análise descientífica de seus procedimentos agramaticais, seus desentranhamentos e seu uso de palavras chulas.

Concluimos que um poema nunca se conclui*

*é mais fácil para a poesia sair voando das palavras. dessa forma, ela pode pousar no ombro do leitor e sussurar um silêncio melodioso. as sinapses neuroniais do leitor vão se desformar, distorcer, até sair um pequeno curto eletromagnético chamado por Gullar de "espanto". é o espanto que impede a conclusão de um poema, visto que o espanto não está inserido na temporalidade aristotélica: é puro espaço vazio e tempo infinito.

leitura dinâmica

um jornal lê um homem

enquanto a pálpebra procura bundas

semoventes

bundas despretensiosas

para despistar a própria atenção

as bundas lêem os olhos da pálpebra

as pálpebras lêem os olhos do cu

enquanto uma noite descende os sentidos

e aprende a sorrir com nuvens

penso na vida

nas mulheres que amei

nas bandeiras, bandeira

pessoas, pessoa

moraes, moral

sofro do moral como barros

barros, barro

cago poemas

poesio cagos

e depois de remar na lagoa

um pássaro caga em mim.

Exercício de poesia 3

vamos trabalhar a inspiração.

a inspiração tem 2 movimentos:

- o poeta se isola de si-mesmo.

- o si-mesmo se isola do poeta.

poeta é um bicho de -7 cabeças.

lhe faltam 7 cabeças.

lhe faltam mundos.

lhe faltam coisas.

si-mesmo é a sétima nota da escala musical.

é também um espelho de vidro enviesado engolido

que só reflete sombra.

pra se isolar de si-mesmo

o poeta tem que prender o seu canto num arame farpado

e deixar sangrar o líquido alcóolico de suas utopias

e de seus erros

deixar a palavra embriagada de nada.

para o si-mesmo se isolar do poeta

é preciso que o poeta adquira olhar de uma nota musical

de um canto

adquira vertigens de música

e passe a não ocupar lugar no espaço

passe a dançar conforme as poeiras em contato com o bafo do sol

passe a desrespeitar as normas da física newtoniana

e vestir uma máscara feita para desmostrar rostos

o poeta precisa se desensimesmar

para que o si-mesmo se isole dele

pronto.

agora, com a poema devidamente interminado,

será preciso deixar ele ao sol

secando

pegando um bronze

ouvindo os sonhos da cidade

como quem escuta mp3 na praia.

deixar o poema respirar pra dentro.

inspiração:

Cordilheira de Sonhos

tive uma visão:

eu de cabeça pra baixo riscava um disco* com minha cabeça

e o som que saia contava histórias que a humanidade sonhou

soldados com cigarros de chocolate pintavam murais

e um exército de poetas fuzilava um altar relogioso (religião que elogia duas vezes o tempo)

no altar três desobjetos:

um segredo escondido no canto de um percevejo de plástico

uma régua de desmedir o mundo

a cabeça de milton nascimento em bronze

joaninhas faziam poemas em bando

e minha mãe dava de mamar a um bezerro

na beira de uma menina tinha um mar morto

e um pedaço de corda

umbilical

as palavras para definir as coisas

eram impronunciáveis

cigarra cantava até amanhã

um cão contava causos ossais

minha namorada era muitas

e sonhava acordada com cores de uma música desclássica

tinha mato, internet e livros

e tinha muito pouco quase nada de tudo

`as vezes um silêncio costurava promessas com fios de cabelo da minha vó

`as vezes fazia uma tenda de circo

`as vezes o silêncio cantava só

enquanto a noite escalava a cordilheira dos sonhos

*o disco era o Clube da Esquina n:1 (1972) de Milton Nascimento e Lô Borges, o disco que me mostrou o futuro que eu tinha esquecido e rabiscou com tinta de luz as paredes da minha memória infantil. (nota do autor)

Coisas para se poesiar e mijos

jogar resta-um mijando nas bolinhas de naftalina no mictório.

o sol mijando milk-shake de morango na lagoa quando a boca do dia boceja.

o macaco de imitação ondulante que rema juntinho contigo.

o freio de trás da bicicleta que não funciona. (ele serve especificamente para não freiar)

esconder de criança com a mão na cara.

o filme que ainda não existe nos olhos da menina, mas que vemos, ali, por de dentro do brilho.

o salto triplo de um peixe quando quer coçar as costas no seu barco.

os desencontros com a gente mesmo que fazemos questão de comparecer*

aleijar ursinhos foffy para fazer paraolimpíada de chocolate no estômago.

um samba que se perdeu dos pés.

um mendigo no celular.

*o Manoel de Barros** lembra dessa coisa pra poesiar. (nota do autor)

**o Manoel é uma vozinha na minha cabeça que vem toda vez que alguma coisa faz sentido. ele vem e tira as calças do sentido. (nota da nota do autor)

Menina

inventei uma menina feita de palavras

que era tão sensual quanto uma aliteração

e costumava vestir o silêncio com fantasia de carnaval.

essa menina cresceu

e virou mulher.

teve três filhos comigo:

um soneto,

uma fotografia onde pode se ver perfeitamente nada,

um filme mudo.

no soneto está tudo o que quis de mim e não tive:

amor, vento, coração, lua...

issos.

na fotografia aparecem claramente as cores da voz dela quando gemia de prazer.

o diafragma e o ventre da máquina estavam abertos para o sol penetrar.

no filme dá pra escutar o movimento dos nossos olhos quando o sol penetrava a câmera.

mas a mulher envelheceu e virou criança.

dizia que eu era o pai dela.

dizia que a cadeira de balanço tava balançando ela.

dizia que o mundo ia acabar.

misturava passado presente futuro.

a criança tentou ver tudo junto.

tudo no mesmo enquadramento.

e conseguiu!

consegui ver nada.

era tudo poesia.

exercício de poesia 2

agora, vamos trabalhar a resistência ideológica.

- abra o jornal de amanhã.

- recorte a figura de um mendigo. (por favor, utilize palavras afiadas para a tarefa)

- cole na parede da sala, ao lado da televisão.

- pixe a palavra "FOME" por de cima da figura.

- vá até a geladeira e veja se tem comida.

- volte para a sala, e veja se a figura ainda está lá. (e se sorri ou chora)

- se estiver, experimente lançar um punhado de farinha, e ver se adere na imagem.

- se não estiver, mastigue a figura, sem bebida. (não vale juntar saliva)

- agora saia nas ruas de madrugada.

- tire fotos de olhos vermelhos. (com flashback)

- utilize o vermelho para trocar o seu sangue.

- agora durma, tentando lembrar de quando você foi ninado.

- pronto, agora que o o poema está devidamente inacabado, acorde de sol maior.

aquilo que você não lembrou precisa então, ser colocado num papel ou tela.

é preciso treinar todos os dias essa resistência.

treinar até se tornar irresistível.

ela dará fôlego para não desistir da poesia.

e não desistir de uma sociedade melhor.

e não desistir.

de existir

exit

ex

x

quando santos dumont inventou o avião

na verdade estava apenas escrevendo poesia com o ar

fernando pessoa me ensinou mentir verdadeiramente

escrevo o que sinto

sinto o que minto:

é vício

e verso

mãos dadas

fiz um poema

há muito tempo

sobre a gente

de mãos dadas

passando as escadas

do Municipal, na mente

na Cinelândia, no tempo

que era pequena

fiz um poema

tentando dizer

o que não foi dito

o que não foi feito

a gente sem jeito

virando infinito

tentando dizer

que a vida é pequena

fiz um poema

em verso e em prosa

misturando o real

com o que não inventei

o nosso olhar, fotografei

em preto-e-branco-jornal

onde apareço jocosa,

feliz, ingênua

fiz um poema

mas o perdi de mim

nas farsas de uma cidade

nos braços de um qualquer

no corpo de mulher

na própria felicidade

no muro um jasmim

de espanto em floema

quero o poema de volta

do mesmo jeito que fiz

mas não consigo escrever

escrevo o sinto

escrevo o que minto

o que posso fazer

se de mãos dadas, um triz,

a falta de um beijo, derrota?

quero o poema e os nadas

as ausências, as frases feitas

mas nem tenho os vazios

mas só lembro das mãos

só aceitamos os nãos

pelos antigos edifícios

pelas ruas estreitas

como nossas mãos: dadas?

exercício de poesia 1

a poesia também pode ser uma ginástica, ela também deixa em forma.

para ficar em forma de poesia, há muitos exercícios práticos, como uma ginástica.

deve ser praticada todo dia, 30 minutos, no mínimo.

na ginástica física, trabalham-se os grupamentos musculares, a resistência, a respiração.

na ginástica poética, trabalha-se, especificamente, o músculo cardíaco, a resistência ideológica e a inspiração.

começemos pela primeira série, dedicada ao músculo cardíaco:

- apaixone-se.

- feche os olhos e veja a cor que aparece.

- coloque a cor complementar a essa no papel ou na tela.

- masturbe-se.

- utilize seus fluidos para desenhar alguma palavra no papel ou na tela.

- descanse.

- depois de 3 dias, observe o papel ou tela, veja se algum inseto instalou-se ali.

- entreviste-o.

- anote as respostas em forma de canção popular.

- cante em voz alta na frente do espelho do banheiro.

- durma.

- assim que acordar, tente lembrar da canção.

pronto. o que você lembrou, os fragmentos mais memoráveis, podem ser descartados.

escreva o que você não lembra.

o exercício de poesia 1 está incompleto agora.

pode alongar o pensamento contando 20 segundos para cada lado.

o músculo cardíaco estará mais fraco para os próximos exercícios.

visões

teu corpo aberto paisagem montanhosa flor

olhar o rio de janeiro de icaraí pode ser ver

servir par a com templo ação tua nua

sinuoso semblante solto

cintura pernas bunda sexo

poros

olhos

eros

om

v

(enquanto isso

alguém morre de fome

cata restos no lixo

vende o corpo

apanha do marido)

v

oco

você

voz

vozes

teu corpo é um filme

que passa em câmera-lenta no meu tato

tatuagem de impressões

e perco minha cidadania

minha identidade

me torno seu

e me torno você

torno-te nós

emaranhado na cama mesa banho

amor al roma

aroma amoral

lama

ama

a.m

Precisão poética

preciso pegar uma imagem e torcer em palavra.

até sair água suja.

até chover.

até fazer sol.

até fazer som.

até ontem.

depois, preciso relembrar o amanhã.

com uma navalha imaginária

tecer o corte de um sorriso

nos olhos fechados do leitor.

até sair sombra.

até sair samba.

até entrar sonho.

até nunca menos.

finalmente, preciso

imprecisar as não-coisas

com poesia, vírgula: dois pontos

e sonhar concretamente

sonhos feitos de

nada (............. ).

Sapato

um sapato da beirada da janela

e atrás o sol desiluminando árvores

quase como se o sapato

pisasse na paisagem

e adquirisse fogo de vento

e no céu verde sobrevoar

os debaixos

(enquanto isso

escrevendo uma dança

no espaço sideral

a menina

indança até ontem)

o sapato já caminhou tanto pouco quanto sempre

justo agora que eu precisaria viajar

hoje comcertezas

quedê os sapatos de menino

será que os dedos vão rasgar o couro

e virar sandália?

tinha um que eu tinha desenhado várias não-coisas

tipo:

um ingueiangue errado.

um nome de alguma.

rabiscos psicodélicos com alguma lógica.

manchas de futebol.

barro de praias.

deve estar andando sozinho

pelas bandas do mundo

e dos além dos além

essa vontade

essa vontade de ficar parado

essa não-vontade

de ficar parado

de se parar

separar

do mundo

das estrelas

da janela aberta

do sonho

essa saudade de sonhar

que vem

inexplicavelmente

em todos os segundos da minha

vida

em todas as vezes que eu me apaixono

sempre que eu tenho sono

eu me sinto mais acordado

para a vida

essa vontade escondida

de me mostrar

por inteiro

puro

puteiro

essa vontade de nunca mais voltar

Exercício de Desentranhamento da Vida - 1 (sem revisão)

pessoas elaboram fazendas

fazendo poemas de coisas pequenas

enquanto o sol se põe

e põe na memória um desejo

poemas fazem pessoas

na minha cabeça

nascem bebês rindo

foi nas paredes da escola?

foi nas paredes da creche

escalar os muros da memória

e morrer um centímetro a cada salto

seria preciso desenverter os fatores do tempo

pular e pular e pular a cada invento

cada brincadeira dança das cadeiras

dança

eu te vejo com olhos abertos e mãos desembaraçadas

girando no pátio

segurando um sanduiche

driblando as minhas promessas de juventude

cachorro quente

a gente foi feito num jogo

onde o vencedor num tem

a moça do cachorro quente

a moça da cantina

a fala errada

silêncio lambuzando nossas mãos

saudade gritada com uniforme suado

você me olhando de lado

enquanto o beijo se possuia

era você ou era ela

era menina era mulher

pegar a areia com as mãos

pegar nas mãos cobertas de incertezas

e fabricar sonhos sólidos

eu só queria a lua

o sol

as estrelas

você só queria um beijo

uma transa

uma gozada

duas gozadas

três gozadas

teus olhos filmam o meu tato

fogo fato feto filosofia fado

virgem sem vírgula

vagina aberta insígnia

virgo

as palavras percorrem o sangue

derretido

seria um gosto de sol

uma fibra do coração

involuntariamente

sentido

você explodiu a minha cabeça

jimihendrix na guitarra preta e branca

volume máximo de volúpia

grita e geme e grita e geme e pula e treme

e trina o canto o canto da boca e louca e brusca

a buça ofusca a fuça a tua música e minha musa

a brisa nua que a janela refletia

em teu seio surdo aos meus apelos

e pelos e pulgas

e primas sinas e sonhos

quero ver o teu sorriso encharcado de sol

era na holanda era?

ou era a tua dança solitária no quarto escuro de olhos fechados e mudos

era uma flutuação dos planos

era um engano na tarde sangria

o sol mijando na cidade

e cidade inteira dormia

briga de galo na piscina

na vagina

na piscina da casa da amiga

briga de galo com as mãos nas coxas

ainda moças ainda nossas

ainda roxas de frio de calor de calafrio

eu apalpava tuas carnes

e vocês nem gemiam ainda

briga de galo e de galinhas

espumas flutuantes dentro das pequenas fotografias

minhas mitologias

briga de galo

festa de gala

poesias

ice kiss na janela da sala e professora velhinha

a gente escondia os sorrisos dentro de papéis de bala

e ficava apertado não mijar na sala

paredão solidão

no pátio de baixo eu pari um jogo

no mesmo lugar que você perdeu o jogo

no mesmo lugar que eu dormia no chão

no mesmo chão que você corria descalça

na mesma calça que sua bunda enchia

na mesma companhia de sempre e de nunca

no mesmo nunca de sempre

fernando pessoa pegando fogo com o pau na mão na sala de estar

previnindo a todos de que ele não estava lá

nem era ele nem o eu lírico

era um espírito

um fantasma edifício

apaixonadamente eu mordo o teu poema

e sinto o sangue palavral fluindo e escorrendo no meu corpo aberto

em pus em porra em pintura pollockiana

ferocidade ferro cidade pelo cimento desse poema vou construir uma revolução

nem a bíblia nem a história

foi a poesia que trouxe o big bang

um universo numa casca de nós mesmos

filho da puta do pessoa

das pessoas todas

que usaram esse corpo português feito de mitos mentiras e palavras

eu te soco

e te estupro lentamente

como quem escreve um poema com prego nos dentes

fogo muito fogo

era quando aquela

menina

a gente se via se comia

no play do prédio no play da peça na brincadeira de criança adulta

explorar os sentidos

ver com olhos ouvir com as mãos

nos plays das festas americanas

os passos se impregnavam das lembranças

das crianças que a gente iria ser quando senhoras e senhores

aqui estão todas as suas dores

aqui é o lugar de expôr as promessas do mundo

todas as memórias todas as mulheres do mundo

na pista de dança

seria uma coreografia

uma geografia nua

não consigo ouvir

não consigo escutar de tanta música

não consigo entender quem eu sou que você é

quem você somos

quem somos eu

seria uma coreografia nossa

o que dançamos embriagados pelo vento de maio

destruidos pelo fogo do inferno

pelo rock

pelados

eu assustei você de tanto eu

mas pode abrir os olhos agora

o mundo acabou

somos só simplesmente os mesmos

crianças aprendendo a nascer

apontar o dedo

hoje, na calçada em frente a um sinal, esperando para poder passar, ao lado uma criança num carrinho apontou pra mim e disse o moço.

percebi, que a poesia, inicialmente, é esse apontar o dedo, ou melhor, é o momento mínimo antes de apontar.

ao invés de fazer algum sentido, a poesia se realiza, se mostra mesmo, quando, assim como a criança na calçada, aponta as coisas.

é simples.

coloque seu coração na ponta do dedo indicador.

agora, mantenha o braço esticado e dance.

assim que o coração começar a acelerar e seu dedo ficar vermelho.

pronto. tái a poesia.

sussuro

lentamente,

caminhando em névoa de minha infância,

vem, passo curto e voz profana,

alcançar a tristeza da minha alegria.

atrás de mim,

como um vento que sussurra,

um cafuné nos meus pensamentos,

numa carícia de avó, tocar a poesia.

sinto uma coisa,

não sei bem o que é, o que sou,

faz os raios de mim raios de sol,

e me acordam da ilusão que é morrer.

essa poesia então,

me mata, me sobrevive, me comove,

tal força de um avião em queda,

de uma prece, de um filho a nascer.

dedilhando,

as palavras, como se tocasse violão,

chorando melodias de terras distantes,

meu coração se inebria e canta,

essas planícies distantes dentro de mim.

vejo o teu rosto,

percebo o amor presente nas coisas,

e embrulho o presente em amor e em coisas,

coisas que não podem ter fim.

copacabana e ipanema

"copacabana é uma ipanema com preto"

ouvi falar isso um dia desses

mas copacabana eu odeio

mas é mais vivo

tenho falta de ar

mas tenho excesso de vida

ipanema é de plástico

as pessoas são de cera

os jardins são artificiais

mas tem ar

só não tem preto

falta preto em ipanema

e falta ar em copacabana

falta vida em ipanema

e falta falta em copacabana

tipos humanos todos:

um anão gigante

um japonês judeu

uma mulher com piru

um negão emo

um poodle-toy-pittbull

um gringo de havainas, regata e mulata

um mendingo empresário de celular

aplicando na bolsa

falta falta em copacabana

sobra falta em ipanema

a agenda

Numa papelaria familiar. O rapaz chega e vai direto para a balconista.

- Pois não?

- Oi, por favor, eu gostaria de uma agenda.

- Ah sim, temos esses modelos aqui.

- Não, eu quero uma agenda de 94.

- 94?

- Sim, eu preciso de uma agenda de 94.

- Mas estamos em 2010, senhor.

- Eu sei disso. Mas isso não muda nada.

- Não estou entendendo.

- Foi em 94. Parece que foi ontem.

- Senhor, eu vou pedir que o senhor se retire.

- Eu sei que você tem ai no estoque! Não é possível!

- Segurança!

O rapaz desfere um soco no rosto da moça, que cai atrás do balcão e começa a chorar alto.

Ele pula o balcão e sobe a pequena escada que leva para o estoque, na sobreloja.

Ao ver o segurança que fazia ronda na rua subir com velocidade a escada de madeira, o rapaz a empurra, fazendo-o cair em cima da balconista que estava a chorar.

As caixas com cadernos, lápis, cartolinas, estavam todas espalhadas.

O rapaz avista uma seção com agendas. Abre um sorriso. Para seu desespero, a única coisa que vê são variações coloridas da agenda de 2010, e umas 5 que sobraram do ano passado.

Ele senta-se no canto do cômodo. Encostado na parede, abaixa a cabeça. Retira do bolso interno do paletó uma fotografia de uma moça.

- Eu sei que você não vai me perdoar. Mas eu não consegui. Não consegui.

15 dias depois, de volta a seu quarto-e-sala, após uma moça ter pago a fiança e liberado o rapaz, ele, deitado na cama, sonhando, revira-se, e começa a gritar.

Uma moça, deitada ao seu lado, o acorda e o consola.

Ele levanta e pega uma pílula. Engole fazendo barulho.

- Como a gente pode ter saudade até das coisas que nos chateavam...

- Querida, desculpe.

- Não seja bobo. Isso não foi uma crítica. Eu já me acostumei com seus pesadelos.

- Eu não. Tem coisas que a gente não se acostuma.

- Vem dormir.

- Ok.

Ao lado da cama, na mesa de cabeceira, ela estica as mãos em direção a luminária. Em cima da mesa, uma agenda, sem capa, parece que feita caseiramente, marcando algum dia de 94.

Movimentos do escuro.

Sons surdos.

Vultos imperceptíveis.

Era a primeira noite depois do coma.

visita

visitei a escola onde estudei. estava ali perto e resolvi entrar.

tava tudo mais ajeitado, pintadinho, diferente de quando eu estudei lá,

quando as coisas eram mais largadas, as paredes descascando,

o chão velho e mais sujo.

para minha surpresa, a moça da cantina (que desde quando eu comia lá já

tinha passado de ser moça) estava lá, com a toquinha branca e a roupa branca.

ela tinha um problema na fala. dizia "fagango" em vez de frango.

a gente pedia para ela dizer, de propósito, só pra ver ela falando errado.

o pátio onde a gente jogava bola, que na verdade era uma gaiola, tinha desaparecido,

virado sala. eu cheguei lá na hora do recreio. tava cheio pra caramba. num tinha lugar direito,

num tinha espaço aberto pra criançada brincar. achei isso ruim.

imagina. ficar sem jogar bola no recreio?

pelo que eu vi, o recreio virou um bololô de gente meio indefinido. todo mundo em pé.

faltava alguma coisa.

acho que eu cresci, porque as coisas pareciam muito menores, mas muito mesmo.

em vários trechos eu tinha que abaixar a cabeça. numa parede de pedras, que tinha perto

da entrada, onde eu brincava de escalar, agora eu alcançava o teto só levantando o braço.

mas o pior mesmo foi ver que a goiabeira tinha desaparecido também.

a goiabeira não existia mais!

conversei com uma professora que me contou que caiu um raio na pobre da árvore, e que no dia seguinte só tinha cinza no lugar. a goiabeira! o pátio a gente chamava de pátio da goiabeira.

debaixo daquela goiabeira muitas coisas a gente aprendeu:

- lei de gravidade: a goiaba de vez em quando caía na cabeça de um. se fosse na nossa doía, se fosse na dos outros, era engraçado.

- romantismo: as meninas gostavam de sentar e conversar ali embaixo, se fosse só você e elas.

- pique: geralmente a gente usava a goiabeira como poste-pra-pique. aprendí ali a fingir a contar até cem.

- sombra: as árvores são funcionadas para dar sombra em dias quentes.

- escalar: os troncos me aguentam mas não os gordos da sala.

- germinação: a gente tentava plantar coisas na terra da goiabeira, como: milho, semente de laranja, semente de melancia, bola de gude, lápis, feijão, batata rufles....mas não cresceu nada.

- poesia: ali era um bom lugar para nada, ou seja, para poesia.

tentei olhar aquele pedaço de chão pintado e não enxergar de novo a goiabeira que costumava morar ali.

consegui não enxergar.

consegui ver nada.

vi a chuva

parece que choveu até amanhã

o rio que a chuva inventa em coro com as folhas

retransbordará

nas minhas bordas

até virar sol

o cheiro da noite esteve úmido

desenhei o cheiro com um pingo dágua

o desenho é inventado

mas molhei a chuva de mim

vi a noite se esconder de mim com o rosto atrás da chuva

como a gente faz com nenê

e ele acha graça

não achei garça

as garças estavam escondidas atrás da noite

e eu não

agora estou como um voyer

vendo a chuva tomando banho

de cidade

nuazinha!

Poema retirado de uma notícia do jornal nacional

acabei de ver no jornal nacional que os cientistas estão estudando os passarinhos e fazendo descobertas incríveis sobre a relação do canto e genes do DNA.

grande merda!

o meu bisavô-de-poesia

Manoel de Barros

já será pré-doutorado em pássaros.

os sabiás querem sonhar ele.

até preferem ele para entregar o azul.

já o preparam para árvore. (cientificamente falando: bosteiam e ninham ele)

e os cientistas o denominam

bocó.

eu o desdenomino

poeta.

se pois bem dá que no mesmo.

heresias

o cristo apagou o dia com a bunda.

pronto. inventei essa frase, e me diverti.

vó falou que era heresia.

eu achei que era

poesia mesmo.

vendinha

na quinta série eu comecei a vender coisas.

criei uma vendinha de venda e aluguel.

tinha de tudo, cds, revistas, brinquedos...

quase ninguém comprava.

mas o pedro pereira, um garoto muito sacaneado lá,

comprava e alugava tudo.

eu fazia uns 20 reais por semana.

até que a coordenadora mandou me chamar na sala dela.

disse que era proibido fazer comércio na escola.

acho que eu tinha futuro.

cheiro de mulher

ela tinha cheiro de pipoca doce

ou melhor

de algodão doce

as patricinhas tem cheiro suave

as medianas tem cheiro mediano

as mais pobres

tem que ter cheiro mais forte

pode ser uma flor

fruta, planta

maresia

doce

depende

A História de Nana

o segredo dela era passear pelas manhãs como quem vai comprar um pão na padaria.

e só com isso em mente, ela desafiava as leis da gravidade.

pulava cocôs de cachorro com a plasticidade de um Nijinski.

quebrava o pescoço dos pedestres.

e ela nem tinha um poodle.

encontrou um bebê num lixo.

lavou-o com sabão de coco.

colocou numa prateleira.

e vendeu.

já senhora, lembrou de quando dançava na festa junina

vestida de marinhachiquinha

com sardas de mentira

de braços dados com um menino

que ela não lembrava o nome.

depois se casou e teve 4 filhos.

só 2 vingaram.

era pra lá de Getúlio Vargas.

as cartas de amor e poemas foram queimados

no dia em que flagrou o marido com a secretária.

recortou o corpo dele das fotografias

e comprou um poodle.

depois, saiu pelas ruas da capital

distribuindo beijos e bolinadas boas.

ela tinha uma bunda boa.

ainda bebê

só queria o peito da mãe, mamou até os 4 anos.

dormia com o dedo na boca

até morrer.

um dia ela sonhou que estava indo comprar pão

e todo mundo da cidade parecia que estava num filme

musical, dançando

como um balé de Nijinski.

no ato final, ela terminava seu número

abrindo os braços

e desaparecendo.

certa manhã, quando Caio acordou de uma noite mal-dormida, viu-se transformado em um bebê de 1 ano de idade.

o menino

naquele tempo de mandar papelzinho de bala ice-kiss

e escrever recados num pedaço de caderno

você sorria

jogava paredão

se escondia nas pilastras

se jogava no chão e

chegava com o uniforme todo sujo de chão

no pátio da goiabeira

falar besteira

lutar kung-fu com flauta-doce

e apertar as bundas das meninas

pedia um xis do zé

que alguém até um dia encontrou uma piaçava de vassoura

dançava o claudinho e buchecha fazendo elefantinho com os braços pulando

como um doido

dançava música lenta nas festinhas

com o rosto colado

mas vergonha de beijar

escrevia poesias metafísicas de alto-nível

e teorias revolucionárias para mudar o mundo

enquanto algum professor

explicava a teoria de báscara

tocava a música do titanic no teclado

para impressionar as meninas

que gostavam do leonardo dicaprio

aliás, no bate-papo da uol

todos os meninos eram Jack

e as meninas Rose

mas ninguém sabia o que era cu

caminhando pelas ruas da cidade
foliões e fantasias percorrem os sentidos
sem direção

as ruas pulsam
as peles
tambor humano

e sentada na calçada
uma criança
se distrai
com uma barata

sempre fotografei
mais cantos
do que poses

o que me chama mais atenção
é o que não chama atenção

eu chamo isso de anti-visão

apaguemos as luzes do apartamento
desliguemos a tv, o ar-condicionado
reguemos as plantas da varanda
e fechemos a janela

agora,
respirando profundamente
abrimos os olhos
e percebemos
que tudo precisa ser inventado

posso criar uma bela frase para tentar fazer com que você sinta o que eu senti
mas o poder dela está em tudo aquilo que só você pode sentir quando ler
ou sentir achando que eu senti
nunca uma frase se esgota
a não ser quando lida pela razão

assim como não deveríamos esgotar a leitura de uma pessoa
com os olhos, tato, cheiro, camisa, sapatos ou nua
inventar uma leitura ajuda nesse caso
e nos outros

a gente se esqueceu de inventar as coisas
e agora só enxerga sete cores do arco-íris e ouve sete notas músicais
bom mesmo é enxergar mil notas músicais
e ouvir mil cores

na poesia pode isso

o leitor ou o poeta não precisam acreditar
nem fingir

na poesia não há espaço para ilusões como acreditar
ou fingir

só há um grande espaço para

nada

dança de salão

quando quero o giro
procuro o passo
e desacho
no meio do salão

quando quero o fico
pressinto o tato
e desfecho
o samba e a razão

quando quero o umbigo
preciso de espaço
e desenlaço
as pernas e o coração

hoje eu tentei pegar a lua com a mão
mas só deu pra minguar ela