frango de padaria

quando eu era pequeno
na padaria da esquina da minha rua
tinha uma máquina de frango
aquela que fica girando
e quando a gente pedia
um frango
pro cara da padaria
ele vinha
abria
e cortava
com uma tesoura

eu lembro que eu queria ser esse cara
para poder cortar os frangos
com tesoura

falsa valsa

não sei se Paris é falsa
mas o que sinto é verdadeiro

desço de velib
na madrugada veloz

uma garrafa de vinho
canta na madrugada amarela

não sei se estou na Grécia
na Renascença
na Revolução

alguém no escuro fuma um charuto
cubano

eu queria escrever alguma coisa
que envolvesse as pessoas
como música.

é melhor eu fazer uma música.

minha lua

ela desrespeitava as leis da gravidade. com o seu cabelo fazia o dia acordar mais cedo. segurava a manhã com os olhos fechados. nos seios, espalhava a primavera e fartura. tinha um par de luas quando olhava o céu. nos pés, poeira das estrelas. tinha os sonhos de menina. o travesseiro dormia abraçado nela. ela não dormia. acordava o dia mais cedo.

no horizonte céu sol e lua

civilização

passa tempo
passa o carro
passa tempo
passa vento
eu vejo a cidade passando
passeando no rodopio
dessa bicicleta
dessa fantasia
passam reis e estátuas
passam sociopatas
os cavalos das carroagens
e os cagos dos cavalos
de mil anos atrás
eu não quero saber
da história com h maiúsculo
eu só preciso continuar
passando o tempo
passando a marcha
passando pelo rio
rápido
como
Sena

o rio passa por mim
a bicicleta me pilota
a torre me escala
os reis me decoram nos livros
estou vivo no passado
com caixão e tudo
meu caixão é feito de asfalto

(não estou em paris e nem estou ouvindo caetano)

eu quero sorrir na calçada
para uma prostituta
que usa meia-calça rasgada

parece que a cidade está dormindo acordada
numa festa de formatura
há milênios atrás
passa um mendigo com as calças arregaçadas
a garrafa de vinho
tinto
a garrafa bebe o bêbado
corre! corre! corre!
eu pego velocidade
na decida do rio
perto, quase junto
o vento tenta me alcançar
consegue! eu vejo as luzes da minha imaginação
elas não me alcançam
pode ser uma chuva que vem ai
pode ser
foda-se
a lua está em cima
a lua está em mim
foda-se
eu corro mais rápido do que essa cidade gira
numa valsa sangrenta de cem anos
uma foto tira um chinês
um crepe faz um africano
com a própria massa
da civilização
C I V I L I Z A Ç Ã O !!!!!!

eu quero vender pastel na índia
comprar escravos
e fazer palácios de areia
e pisar em cima
e mijar em cima
você ouviu a civilização chamando
na estação de metro?
você ouviu o som
que as flores minuciosamente colocadas
entre uma linha e outra
você ouviu?

passa o tempo
rodopiando na minha correia de metal
a roda gira na direção da rotação da translação da terra sobre o céu
a terra é o centro do meu universo
e ela pedala na minha cabeça
carregando os sons
e o sol
nas mãos

posso encontrar poeira das estrelas
no seu sapato de duzentos anos
cheio de promessas de danças tradicionais
e de poemas românticos
posso encontrar escondido num armário de madeira
que a tataravó de algum rei esqueceu de abrir

eu pedalo
em cima dos telhados
atropelo um carrasco que tirou minha cabeça
na revolução passada
ele tem um sorriso de quem comeu um kebab
ontem de manhã

os árabes vão fazer um cruzada ao contrário

o tempo não passa
na minha bicleta
eu posso ver o meu futuro
sentado na calçada
fumando os jornais
não sei das notícias do brasil
nem quero saber

eu quero saber de civilização

anotações de viagem 1

o exílio
dá para entender
é aquela saudade de casa
ou do que inventamos que era
nossa casa.

escrever me traz para casa
e me afasta dela
escrever é como viajar
para bem longe
carregando sua casa
dentro

acho que desacostumei
a escrever com caneta
digo, escrever no papel
acho que já acostumei
e acho mais prático
e rápido
escrever no computador

a vantagem do papel é escrever em qualquer lugar

a vantagem do computador é não escrever em qualquer lugar

a vantagem do lugar é não escrever em qualquer

----------------------

quando eu fizer 26 anos
vou me dedicar à pintura
como Van Gogh.

tomara que eu não corte minha orelha.
gosto dela.

----------------------

dentro de um pub inglês
calor
humano
- a bebida é fundamental para o inglês
um ser teatral por natureza
deve ser chato o frio
então se bebe
para tentar
lembrar o jeito que se é

----------------------

edimburr

os pássaros gargalham.

----------------------

o cinema é só uma continuação natural do trem

----------------------
no vondelpark (não sei escrever)

o sonho dos pássaros
é sonhar acordado
um cão late no fundo
os cães aqui só obedecem
ao dono
as moças falam
é também
mais elegante que
francês, pode parecer estranho
mas é

escuto o segredo
dos pássaros
as moças portuguesas
com certezas
sobre o mundo
ficam voando no verde

é saudável
lulu se perdeu da dona

(vamos chamar o vento)

o sol resiste
as pedras
estão
em cima
do rio
o rio está debaixo
da pedra

quando eu inverto
(manoelizo)

a tarde permanece
na aranha

acho que entendi

---------------------

amsterdã
começou
com 2 caras
e um cão
num barco
na chuva.

---------------------

escrever é algo que só se pode
fazer sozinho
mas a poesia é contato
com o mundo
de fora e de dentro

perder o dente numa briga de rua
jogar no bicho
escrever o nome de Deus em vão

escrever é algo que só se pode
fazer
e se eu fechar os olhos,
Paris ainda é um carrossel
que gira
em torno de Deus
em torno do poeta

o cara dorme no trem
ouvindo no fone
heavy metal
uma mulher está vestida de
tigre
um pai de família
tem um coração em chamas
tatuado na perna
aqui as coisas são longe
tudo é tão longe
a gente nem andou na rua direito
tem sempre, no mínimo,
umas quatro línguas sendo
faladas ao mesmo tempo
não sei por que
pensei nos EUA
no velho oeste

tudo

ouço Saraband - tema do Barry Lyndon
http://www.youtube.com/watch?v=Cr_fsGEW2-A

e consigo ver tudo
de novo
e consigo ficar cego
de tanto ver
e consigo ficar livre
de tanta prisão
e consigo ficar leve
de tanto peso
e consigo ficar firme
de tanto vento
e consigo ficar sóbrio
de tanto sonho
e consigo ficar jovem
de tanto velho
e consigo ficar sombra
de tanto sol
e consigo ficar apaixonado
de tanto ódio
e consigo ficar breve
de tanta pausa
e consigo ficar febril
de tanto frio
e consigo alcançar o céu
de tanta terra
e consigo encostar nas estrelas
de tanta distância

e consigo ficar cego
de tanto ver

embriagado

foge a palavra para descrever
e fica só o silêncio
do que não foi dito
e nunca será

forma
desenho
rabisco

de um sonho quase sonhado
de uma quase noite
entre mundos

restos de uma chaminé
pedaços de uma estrada
passeando nas nuvens
chuvendo nadas
lavouras arcaicas
de muito tempo
movimento de estar parado
no meio de uma estrada
no meio do nada

sinto como se a noite me engolisse
para dentro do seu dia
meus olhos fecham-se
dentro da noite neles
o estômago revira
almoços de ontem
o sol aquece o amanhã
o sol brinca com o amanhã
atrás das montanhas de meu país

parece que a cidade está dormindo
o ronco dos motores já parou
fica uma saudade de quando eu serei menino
fica uma saudade de você

dormindo em mim

Onde? - prosa (resposta ao poema)

----------(resposta ao poema - http://limitedapalavra.blogspot.com/2009/02/onde.html )


----------No tempo em que estagiei na Ancine, apenas seis meses, o que mais me intrigava era a poesia. Foi pouco tempo mas tempo suficiente para muitas coisas. O prédio da agência está localizado em frente ao Palácio Gustavo Capanema, o marco modernista por onde sempre gostei de pegar uma brisa. Drummond trabalhou lá. O Ministério da Educação nos anos Vargas era baseado ali. Gostava de ficar imaginando como seria voltar ao passado e encontrar pelas esquinas do Rio, pelos bares do centro, os poetas que tanto admiro - Drummond, Vinícius, Murilo Mendes, Manoel de Barros (sim, o "poeta do pantanal" morou muitos anos no Rio), Gullar, Bandeira... - assim como o Woody encontrou em filme os seus ídolos no "Midnight in Paris".
----------Do meu escritório burocrático, do meu cubículo, a realidade só poderia fazer sentido não fazendo nenhum sentido, ou seja, através da poesia. Foi o período mais fértil poéticamente falando. Ou período mais prolixo (onde eu produzi e incentivei a produção de mais lixo). Escrevi em torno de 40 poesias por mês. A razão ou desrazão é simples. O trabalho era organizar planilhas no Excel, um típico trabalho de estagiário. Não havia nenhum desafio, nenhuma necessidade específica, nenhum requerimento intelectual. Talvez ensinando chipanzés a mexer no Excel, se sairiam melhor que os humanos - apenas, é claro, ofertando uma banana para cada planilha consolidada. Minh`alma de poeta não poderia se contentar com esse tipo de batente. Até porque a poesia precisa ser inútil. (Se bem que, pensando agora, todo burocrata do serviço público tem grandes chances de se tornar poeta - já que seu trabalho, em grande parte, se resume a buscar formas de não-trabalho, formas de ser inútil. Vai ver uma das razões de grandes nomes da literatura nacional pertecerem a esse tipo de emprego - Drummond, Vinícius, Guimarães Rosa, João Cabral... a lista continua).
----------Até que um dia, por incrível que pareça, realmente encontrei Drummond andando pelas ruas da Cinelândia. De início achei que apenas um sósia. Mas não. Era ele mesmo. O poeta por excelência. Aquele que a gente estuda no ensino fundamental e médio. O mundo mundo vasto mundo. O e agora josé. Drummond andava como quem procurava algo. Sem saber o que perguntar, como abordá-lo, apenas cutuquei seu ombro esquerdo, por sinal ossudo como conhecia em fotografias. Ele virou atordoado. Era ele mesmo. Perguntei se ele gostaria de tomar um chopp e conversar sobre poesia. Para minha surpresa, não só aceitou como mostrou-se animado para a conversa. Ou para o chopp. Eu disse que pagaria.
----------Foi então que todos os dias, eu encontrava algum poeta. Andando pelas ruas da Cinelândia, como o Drummond. E em cada encontro conversava sobre poesia, sobre o processo de cada poema, sobre o que inspira, o que é importante para o poeta... Eram conversas deliciosas. Aprendi muito nesse tempo. Ir para o trabalho já não era tão maçante, porque eu sabia que no fim do expediente, encontraria um poeta, tomaria um chopp com ele, e dividiria estórias, poemas, causos, coisa que sempre sonhei.
----------Vinícius era um grande parceiro. Fazia questão de pagar os chopps. Que eu tomava, já ele admirava um bom scotch. Fomos ao puteiro juntos. Nunca me esquecerei. Uma mulata, até bem bonita, sentou-se no colo do poeta. Cantou uma canção, supondo ser de Vinícius. Ele riu, e fingiu que era mesmo dele. Um verdadeiro poeta. Na saída, ele pegou na minha mão e disse: o melhor remédio para a dor é o whisky. o segundo melhor é uma mulher. o problema é misturar os dois. a dor fica maior.
----------Já com o Manoel foi diferente. A gente costumava pregar peças nos outros poetas. Coisa de traquinagem mesmo, criancice. Ele era um fanfarrão, mas muito tímido. Numa vez pusemos tachinhas na cadeira do João Cabral. Dizem que depois ele escreveu sobre o lance da palavra pedra. O Manoel gostava mesmo de brincar. Mas tímido que era, precisava de alguém como eu para concretizar o que imaginava, as artemanhas. Ficava olhando os cantos sujos da parede, atrás de lixos e conversa com mendigos e bêbados da rua. Gostava muito do Sêo Tonho - um bêbado que morava ali perto do Capanema. Costumava pagar uma pinga para ele, depois do expediente. Uma vez o poeta me disse: o Tonho é fazedor de mentiras. gosta de inventar coisas com o lixo para poder ser poeta. o Tonho é capaz de criar um automóvel a partir de uma lata. Ele até já se jogou na frente do bonde só para teatro. Ser artista é esse ato suicida.
----------Foram tardes e noites incríveis. Grande parte do que escrevo hoje é só de memória daquele tempo. Outro dia fui na Biblioteca Euclides da Cunha (BEC - que fica no Capanema) e achei um pequeno bilhete dentro de um livro bem velho do Drummond:
- "Pagar o chopp que devo para o Taiyo."
----------O poeta é um ser de princípios, po.

outros pontos

Escondo-me por trás da escrita, para poder aparecer mais real. A escrita começa antes, no encontro com a pessoa que vai escrever. É uma coisa meio transe - não é nunca você. É o tal do Eu-lírico. Achar essa entidade e perder a identidade, um caminho que garante mais força ao texto. Versos livres são artifícios de preguiçosos. Os poetas deveriam antes dominar o soneto, e outras formas clássicas. A aventura do verso livre exige uma disciplina interna. Se não vira fotografia digital - quando antes o filme tinha 12 ou 24 fotos, hoje é um desperdício de imagens. Não há mais escolha, enquadramento, cuidado. Voltamos aos primórdios, o que é bom. Em ciclos parece que caminhamos até passar pelos mesmos pontos, mas com uma visão de mundo diferente. Enxergando outras coisas. Enjoando de outras. Pois estou num novo ponto do ciclo. Está na hora de deixar a preguiça e entrar mesmo na prosa. Sempre tive medo da prosa. Mudar de parágrafo é um ato de medrosos. É coisa de quem não tem coragem de seguir na mesma linha. De criar uma linha extensa. Para isso contei com a sugestão da poeta Flavia Doria. Começarei adaptando para prosa alguns poemas meus. Transformando. E para facilitar, usarei a memória. Falarei de mim, coisas que vivi. É mais fácil partir daí, e depois criar em cima. Portanto, espero trazer mais desafios e descobertas na escrita, tanto para mim quanto para vocês (se é que alguém acompanha esse blog). Que escrever se torne novamente o meu vício, sem ser em verso. Ou vício-verso. Será que conseguirei limar essas gorduras poéticas numa prosa magra como eu? Será um exercício. Alongamento do texto e emagrecimento das firulas. Quero agora contar estórias e aprender a escrever prosa. Simbora.

Pessoas - ou argumento para a descoberta da pessoa que não me é por ser-me

"contam em relatos da tradição tibetana
o modo como se dá a sucessão do Dalai-Lama:
uma comitiva de monges
carregando alguns objetos pessoais
do antigo sacerdote
juntamente com outros objetos semelhantes porém
sem terem pertencido ao Dalai,
óculos, túnica, lápis...
3 de cada.
os monges seguem uma carta-testamento
indicando através de uma charada
o local possível da reencarnação do mestre,
onde lá estará uma criança
um menino
que escolherá corretamente os seus antigos objetos
espalhados com os outros
de nenhum valor.
ele saberá, por instinto, por intuição.
ele reconhecerá."

- escritos achados numa ostra (1888)

foi assim, numa livraria do rio de janeiro
que fui-me saber o sábio que não era
ao achar que sabia de tudo
sendo eu apenas um garoto de onze anos
com nenhuma vivência mais emocionante
e por isso mesmo, com toda a experiência do mundo
imaginada.

foi uma imagem?
foi alguma palavra?
lembro apenas de pegar o livreto com as mãos
e reconhecer o objeto
como sendo meu
enquanto eu não me era.

"Fernando Pessoa - Poesias" - um pocket book.
na capa, uma caricatura, de um homem de óculos
com o rosto magro como o meu
com o rosto que seria meu daqui há 30 anos
e que ainda já deixou de será
pois fiz operação: não sou mais míope nos olhos
(sou n`alma e na poesia - enxergar só de perto)

reconheci as palavras como se fossem minhas
escritas naquele futuro que já passou.
porque diabos um moleque de onze anos se interessaria por um texto daquele?
foi o que? as frases? a falta de sentido?
algo sobre o mar? sobre o fingir da poesia?

a poesia em mim começou tentando fazer falar um fernando pessoa
e talvez tenha funcionado justamente por eu ainda não me ser
(como continuo não me sendo)
(não quer dizer que minha poesia funcione - a não ser para não-funcionar, que é sua função básica)
(não quer dizer também que a poesia é minha)

desconhecer-me passou a ser um hobbie que ocupava as aulas de matemática.
ainda hoje reconheço fórmulas de báscara pelo poema que estava escrevendo
enquanto o professor nos fazia decorá-las.

já é madrugada, meus olhos cansados não querem fechar o poema
o poema está nos meus olhos,
mas queria que estivesse nos ouvidos
ele segura com força minha pálpebra
e grita seu esforço de dizer alguma coisa não dizendo nada
gritando silêncios com uma força descomunal

já é quase outro dia
e ainda pergunto
por que dentre todos os livros, revistas, quadrinhos,
por que diabos fui pedir para minha mãe comprar
"Fernando Pessoa - Poesias"?
por que me fizeste conhecer esse tipo de incapacidade
crônica de expressar o tempo?
se sabias que não era Tu, sendo eu mesmo nem eu?
se sabias que eu seria Tu?

antes, na adolescência, era mais fácil simplesmente sentir
o abandono das coisas, pessoas, a solidão de perceber as mudanças
a solidão de perceber.
antes era mais fácil chorar páginas dos óculos.
antes eu dizia ser eu mesmo Álvaro de Campos, Caeiro, quando quisesse.
era só ser.

hoje é preciso não-ser.
o que muda um pouco a gravidade da situação.
é preciso inventar um abismo dentro de mim
no lugar do abismo que já não existe
e acreditar nele
e ter medo ao se jogar
e se jogar
e não cair
e não cair.

seriam essas vozes que me vem perto do ouvido
alguma sombra esquecida
algum segredo
que não cheguei a contar?

sinto sua presença agora
sinto um arrepio na costela
que percorre a coluna, a espinha e me deixa o couro cabeludo elétrico.

é você?
são vocês?
sou eu?

somos ninguém?

pego o metro lendo sobre você
e acabo lendo poemas meus e a minha estória de vida.
foi esse o teu segredo?
ser todos
sendo ninguém?
é essa a coisa da poesia?
fazer ser o que não é
não-sendo o que se é?

hoje, ontem, sei lá
seria apenas uma data
mas na tua astrologia
de extrema importância
é o início de um poema
que você fez questão de destruir - sua vida -
para ver o nada que na realidade era
como as coisas jogadas fora
que o Manoel separa com as palavras.

ontem admiti que você tinha mais importância para mim
do que o Manoel. e nem foi duro ou doloroso dizer isso.
eu sou mais importante para mim do que Manoel.
sendo eu você e você nada. sou-me nada, mas não admito isso.
não gosto dessa estória de niilismo, de botar para baixo, melancolia negativa.
acredito numa melancolia positiva.
o problema é esse.
sinto que já sou outro.
não sou mais o Pessoa que era. ainda bem.
seria mais fácil simplesmente desacreditar de tudo
e cometer o suicídio, alegando a incapacidade de viver e a falta de sentido das coisas.
seria pós-moderno, ou sei lá!
mas eu não sou pós-moderno - não entendo nem os românticos, não entendo nem os clássicos,
não entendo as pinturas rupestres!

se tudo o que a civilização construiu desmoronasse agora
eu gostaria de estar lá
chutando os escombros
cantando e dançando
descobrindo de novo
como fazer o fogo.

atribuindo mitos e fazendo sexo.

seria mais fácil colocar para baixo
mas eu sou outros, de outros tempos, de nenhum tempo.
tenho esperança na poesia.
não preciso do álcool, do absynto, da cocaína, do ópio...
não precisamos mais disso...

o Manoel de Barros é a maconha da minha geração.
ouviu? (falo comigo no espelho, comigo, Fernando Pessoa, me escutas?)

já não sinto o frio na barriga como morte.
sinto como vida.
sinto, logo existo.
amo, logo existo.
poesio, logo...

não há lógica na poesia
não há espaço cartesiano, capacidade de definir algo,
poesia não é tradução de sentimento
é impossível traduzir um sentimento em palavras

é invenção

poesio, invento um existir...

para que?
"há metafísica bastante em não pensar em nada"?

preciso tocar o céu com a mão suja de poemas.
só assim poderei enxergar o mundo limpo.
reconheço nessas palavras o ser que escrevi.

já não consigo ouvir o porvir o orvalho
já não consigo escrever
mais
nada

estranho

estranho essa coisa que a poesia tem.

você primeiro não vê.
então tenta relatar o que você não está vendo.

e nem consegue!

a poesia talvez seja o lugar
onde o êxito vem
em não alcançá-lo.

ainda tenho coisas para dizer

percorro as paredes da memória como quem tateia cego uma parede de giletes
se cortar é apenas um detalhe, vira pintura imaginária dentro da minha caverna
sou o que fiz até agora e o que poderei fazer um dia
mas sou mesmo apenas o que sou agora
isso é pertubador

tudo o que fiz na vida
já não existe mais
a não ser que eu invente
a sua existência
lembrando
lembrar seria viver agora
uma invenção do que aconteceu?

assim como costumo lembrar
de tudo o que poderei fazer
das mil e uma faces que terei
de todas as minhas vidas futuras

se a vida bastasse
a poesia faria sentido
e não faria

delírio

convite da chuva

voltando do trabalho um homem descobre seu rosto numa poça da chuva no chão

a noite convida a entrada para o mundo das imagens
e o homem pisa em seu rosto como se negasse a chuva e o frio
algumas pipocas molhadas alimentam pombos
ou alguns pombos alimentam as poças?
seria o centro do rio um rio sem centro?
perdido em pensamentos sombrios, o homem esbarra num cão
não
era um homem
no chão
enrolado com um plástico preto
em posição fetal
emitindo um latido molhado pela chuva

um cigarro fuma um magro de olhos esbugalhados
e as cinzas do prédio se confudem com a fumaça que os carros
respiram

a noite convida a entrada daquele mundo de imagens
algum passante deixa cair uma moeda de vinte e cinco centavos
um celular toca, é a mulher, hoje ela vai chegar mais tarde do trabalho

escorrega pelas fachadas dos prédios
um líquido escuro
e os bueiros bebem-no como cerveja importada
deixando bigodes de espuma
no vão entre ruas

a chuva aperta e começa a machucar um pouco o couro cabeludo
arranhando a paisagem como se limpasse o asfalto da pele
um táxi freia em cima da linha de pedestres
poderia ter atropelado alguém
poderia ter sido eu
mas não, hoje é o meu dia, minha noite
disse a imagem na poça no chão.

camera obscura e poesia

assim como a camera obscura, mecanismo interessante de tão banal,
a poesia trata não de imitar a natureza como ela é, e sim,
de invertê-la.

esse pensamento pode parecer simples, e é!
por isso a gente pode ficar pensando bastante sobre ele.
(estou plagiando meu mestre José Carlos Monteiro, mas tudo bem)

então, quando for escrever seu poema, lembre-se de inverter as imagens.

enxergar tanto uma coisa até sê-la.
(já falou o Manoel de Barros)

olhar tanto para uma coisa até não ser.
(já falou o Pessoa)

o processo é bem simples. é preciso ser objetivo. ter uma objetiva (você) e uma camera
obscura (o lugar onde o poema aparecerá). o que vai aparecer é a natureza invertida.
(ou seja, poema)

invertida: no sentido de voltar para dentro. meditação.

a dama e o vagabundo

ela é a dama
e eu o vagabundo
ela, caravana
dentro do meu mundo

ela só fascina
e eu sou um problema
eu só tenho a rima
pra fazer poema

ela tem cabelos
cacheados
deslizando pela face
pequenos tubos
onde ensaio
a experiência de amar

ela pensa
que a vida é ao acaso
como um jogo de dados
que alguém vai jogar

costuma ler sobre tudo
e se entrega às palavras
como quem vai no mar

esconde um segredo profundo
mas tão lá no fundo
que nem sabe onde está

gosta das coisas mais simples
que um vagabundo
pode complicar

viaja com os olhos no escuro
olhando para dentro
do globo ocular

percorre com as mãos o futuro
num gesto suave
fazendo ninar

se olha no espelho e não enxerga
a beleza do traços
de filme noir

precisa dizer todo o dia
para alguém da família
o lugar onde está

é a pequena do ninho
e sem um carinho
não pode ficar

dorme abraçada no frio
e acorda no cio
querendo acasalar

como uma gata de raça
se cobre e se enlaça
e só falta miar

merece todas as estrelas
e todos os poemas
que lua inspirar

mas essa dama foi logo
gostar de um vagabundo
seja o que for!

pois essa dama escreve
em linhas bem tortas
uma estória de amor

carona

um silêncio dança no meu quarto
e um poema sem nexo desce pelas paredes
atinge um ponto crucial
debaixo do travesseiro
e investiga as camadas vitais por dentro da nuca
lugares nunca dantes notados
formas-pensamento em rodopio
um cavalo de gelo

chove lá fora
dentro do avesso
e um poema sem pressa
pede passagem
empurra as memórias como lâminas
de um barbeador aleatório
cortando fios do passado

e eu esqueço
de onde irei para onde fui e quando sou
um jardim de ouro
outro tempo

dá até para sentir a batida
de limão
fazendo efeitos
sonoros
na minha retina
(ela é feita das viagens por onde não visitei)

pode pedir carona

pontos importantes que, antes de mais nada, é preciso falar aqui já que estamos tratando de poesia contemporânea

- a casinha. onde tem o escorrega. é de madeira. em cima ficava a menina me esperando.

- o pátio era grande. jogávamos bola. se caía no mato, todo mundo tinha medo. lá tinha cobra, parece.

- a tia de artes deixava a gente montar nas costas dela. como cavalo.

- eu furei o dedo de uma tia com caneta bic. mas a culpa não foi minha. me empurraram. (foi o barreto que me empurrou, também sem querer)

- eu pegava sol. era até bem moreno.

- nunca ganhei uma medalha de ouro no judô. quando ia ganhar uma luta, o juiz falava algum verbo em japonês que significava imobilizado mas eu soltava o adversário achando que era pra parar. não era.

- as areias do leblon eram melhores quando ficavam com aquelas pedras de areia. de dentro delas saiam formigas. tipo besouros. pequenos.

- eu achava que garotos eram garotos, não importava se eram de rua.

- festa junina era legal pelo fato de ter paçoca.

- a altaíza catando piolho da gente. ela usava vinagre. ficava um cheiro forte de vinagre.

- a sala dos bebês não podia entrar. mas a gente queria. era lá que tinha os brinquedos.

- drible da vaca na parede irrita as pessoas.

longe, longe, longe

longe, longe, longe

vem de longe

vento

franja leve

sobe a testa

acha um céu

perfeito, perdido, prédio

por onde longe anda a nuca

nunca, nunca, nunca

antes tardes do que manhas

antes ruas da cidade

agora apenas é passagem

nunca tantas ruas tontas

riam sorrisos pela estrada

passagem secreta

eu te vi você me viu

bem-te-vi você partiu

a rosa

a prosa

a monotonia

em poema

em flora

em poesia

eu te vi partir a palavra

em pau, em lavra

achando ouro nas gerais

sonhei com você outro dia

longe, longe, ao meu lado

quando você de você corria

de sua sombra corria

e toda vez que o sol se apagava

eu procurava um lugar longe

para te observar

perto

o sonho era real

e você imaginou

um pedaço de mundo

nas suas mãos

era só a linha do seu destino

dizendo um segredo bem conhecido

era só a distância

um abraço

um beijo

partido

eu precisava de um abraço

e você me dava um espaço

eu precisava de um sorriso

e você me dava um pedaço

era a mesma dança

flutuando sobre os passos

longe, perto, não sei mais

pulsava a música dos fracos

corações leves

de tanto pesado

a gente corria para não chegar

fugia para aqui mesmo

queria conquistar o mundo

para libertar os profetas e os miseráveis

entregar a coroa aos mendigos

eu queria libertar o seu corpo

em praça pública

oferecer você como oferenda

como uma deusa errada

eu queria dizer pra todo mundo

o quanto por dentro

eu perdido me acho, me achava

me acharei com certeza

um incerto, indescoberto, perfeito

prédio

poeta

que cantando tudo aquilo que nunca poderia ser

se redescobre mais cego e mais fraco

nessa fortaleza de areia

chamada : eu.

pode ser um transe

pode ser um segredo dos antigos

eu quero contar pra todo mundo

e ver o que acontece

louco, louco, louco

na cidade virada ao contrário

com os pés nas paredes

e o cérebro esmagado

deixar o coração tomar conta de tudo

tomar conta do mundo

e os ratos na sala de estar

com um alicate

ou um mordomo

coronel mostarda

ou vladvostok

essa tormenta que me leva pra esse terreno

tão longe, longe, longe

está aqui

na ponta dos meus dedos

gemendo de prazer

para um amigo

calma, amigo,

que isso é assim

a dor existe

"mas por que"?

você pergunta

calma,

antes de mais nada

de onde veio essa vontade

de que tudo é seu?

calma,

já reparou

que a dor

vem de querer

de não querer

achando que isso

define você?

definir. dar um fim. limitar.

calma, amigo,

se respirar fundo,

concentrado,

vai perceber,

que esse estado

tranquilo

que é você (?)

não tem limite.

vai perceber,

que as palavras,

as cores,

as lembranças,

os toques,

os cheiros,

ainda não eram

você.

e nesse respirar,

profundo,

calmo,

que:

não é querer

é querer

é querer e não é querer

não é não querer e nem querer

é simplesmente

ser

calma, amigo

em cada silêncio

pode brotar uma paz

do tamanho exato

de uma dor

depende se você grita o silêncio

ou se pega ele nas mãos

calma, amigo

nesse poema que você escreve

desde pequeno

desde sempre

quebrar uma rima

pode ser outra rima

o que importa é continuar na poesia

as funções do silêncio

eu fugi de mim mesmo

compondo músicas e escrevendo poemas

que falavam de uma terra distante

e de pássaros que andavam pela grama

e de moças que voavam pelas nuvens

mas de mim mesmo

eu fugia

eu tinha medo de ser eu mesmo

compondo quadros

na parede do meu quarto

mas eu acho ainda bonito

observar aqueles mundos

pela janela do meu quarto

pela janela dos meus óculos

eu acho bonito aquele medo

de quando eu queria ser um vento

eu tinha medo

quebrar uma guitarra num show

andar de madrugada na europa

perder um dente numa briga

fumar um cigarro

eu tinha medo de ser um silêncio

enquanto tudo precisava ser

gritado

e se estivesse chovendo

eu chorava páginas dos meus óculos

e se estivesse nublado

eu esfriava o meu chá

ao lado da pessoa que eu não era

e se estivesse claro lá fora

eu jogava bola

e se estivesse frio

eu respirava fundo

eu tinha medo de ser eu mesmo

de ser um fraco

caminhando em cordas bambas

feito tripas entre prédios altos

no centro da cidade

eu tinha medo de fracassar

os sonhos do meu pai

os talentos da minha mãe

a esperança da minha vó

o segredo do meu avô

eu tinha um segredo

que só podia ser contado

através de poema

de música

de silêncio

e de guitarra

eu tive medo de ser eu

e queria ser o que você queria que eu fosse

fóssil

míssil

diesel

filho

filme

atravessar esse vazio

consegui

finalmente consegui

pegar um raio de sol

com uma armadilha

esperei um tempão

mas consegui

inclusive vai rolar um

raio de sol assado

amanhã

fotografia que estourou e só posso ver a mim mesmo

enquanto prédios se apaixonam por urubus

chove

e a menina-prédio sonha em andar por aí

conhecer as cidades do mundo.

justo agora que fechou as janelas

e foi dormir

encontrei um caderno rasgado no chão

aberto na última página

escrito com poeira do chão e folhas picotadas

"nunca mais vou ser sempre"

é engraçado

as paredes escutam cada coisa

quem conta são os ratos, os mendigos, lagartos

e tem outros também

que viajam

por entre os ferros retorcidos

como um miojo urbano

caminha um papagaio

que eu imaginei

ele só repete uma melodia

que eu não ouvi ainda

talvez um dia eu ouça as melodias que você me cantar

ao pé do ouvido

com o pé na cabeça

plantando bananeira

e o apocalipse derramando dinheiro

a sandália dela

arrasta no chão

mas não faz barulho

o sorriso dela

voa

eu acho legal

(e ela nem sorriu)

mas nem falei nada

porque tenho vergonha

ontem mesmo eu estava vendo

pela janela do ônibus

um garoto

olhando o mundo como se fosse

um filme

ih, não, esse era eu

quem eu vi era o filme

usando uma fantasia de carnaval

debochando das minhas bochechas

estamos tão distantes como se fosse um abraço

posso até sentir esse aperto que o ar faz na costela

em volta de meu corpo

posso até perder o ar dos pulmões

de tanto nada

é bem pesado esse nada

que me separa do que não tenho dentro

se eu pudesse me implodir

como a menina-prédio pediu

criaria um big-bang às avessas

e vestiria meu corpo só como fantasia de carnaval

para debochar das bochechas do mundo

desperto

desperto novamente aqui na beira do abismo

tenho 22 anos de idade

mas o espírito é velho caduco

mas se esqueceu

que bom!

desperto novamente, estou no abismo

encarando o rosto descendente e vertical

de minha queda

o cabelo ainda é negro

forte

e não caiu

desperto novamente

a gravidade me abraça

com sorrisos newtonianos

mas eu continuo desperto

perto do abismo

longe de mim mesmo

alcançando as distâncias que vão dar no meu umbigo

desperto e novamente

percebo a quantidade de gás carbônico

ajeito o meu bigode

e vou dançar o twist na beirada da pedra

olhando a minha morte

bailando invisível em cima de algum vazio

desperto, novamente, desperto

consciente de que isso é apenas um sonho

doce de leite

é melhor do que creme

mas todos ainda são ilusão

desperto

longe de casa

longe da minha família

mas com o coração cheio de quedas

por mim e pelo mundo

lista

recuperar o meu relógico biológio.

recuperar o meu fogôlego

recuperar o meu ethos

recuperar o meu lego (aquela peça que não encaixava)

preciso fazer uma lista das coisas que preciso listar

1- escrever essa linha

2- pelo som dessa linha que eu escrevo agora, escrever automaticamente a outra linha

3- estabelecer alguma rima, nem que seja de idéias

4- às vezes voltar e ler em voz mental para poder cantar as próximas linhas

pagar o que devo

preciso pagar o que devo

devo pagar o que preciso

tirar todos os documentos

elaborar as aulas

inscrições e certidões

preciso meditar, ou seja, preciso não precisar de nada, por alguns minutos ou horas

estar com saúde

praticar esporte

preciso praticar poesia

todo dia

cada dia mais

se eu quiser me tornar um poeta será preciso praticar

nada, com afinco.

comprar chocolate

polisnização

depois de um tempo

o vento vindo

transforma o clima

com mãos invisíveis

tocando a pele

das folhas verdes

cheirando as moças

e os sinais de civilização

o vento passa

por entre as casas

apartamentos

e a mente presa

burocracias

enquanto cozinham

feijão e bife

por entre janelas

daquela cidade

que dentro da gente

cantava hinos

desesperados em juventude

permanece um coro

desabrigado

o vento fica

roçando as árvores

queimando raízes

passado e promessas

descobre um futuro

por entre formigas

cava um muro

ergue um buraco

no meio do caminho

sem pedras

depois de um tempo

o ritmo lento

da clorofila

do pensamento

do sol batendo

a seiva bruta

penetra as ruas

da minha cidade

só de saudade

e escreve cartas

que ninguém vai ler

e as letras fogem

dos meus cadernos

das minhas telas

computadores

são mantras cegos

que esbarram em prédios

sem perceber

e os poemas

por mais pequenos

podem crescer

era uma vez um homem que se apaixonou pela coerência

era uma vez um homem que se apaixonou pela coerência.

todo dia de manhã ele acordava, tomava o café, ia ao trabalho.

voltava do trabalho e ia dormir.

ele era coerente.

até para escrever ele era coerente.

começava sempre com "era uma vez"

e terminava com "e assim foram felizes para sempre".

até que um dia ele acordou.

era uma vez um homem que se apaixonou

era uma vez um homem que se apaixonou por uma reportagem de jornal.

ou seria melhor uma reportagem que se apaixonou por um homem de jornal?

um jornal que se apaixonou por um ou.

às vezes a gente embaralha as coisas na vida.

a vida é um barato. é um baralho de tarot.

era uma vez um homem que se apaixonou.

ele se apaixonou por um pedaço de madeira que estava escondido atrás da escrivaninha.

atrás da escrivaninha tinha um pedaço de madeira, um clips, cabelo e uma aranha.

a chamada dona aranha.

a história da dona aranha é muito grande, então eu vou resumir.

fim.

era um homem que se apaixonou por uma vez.

e a madeira que ele escondia apareceu amanhã.

era um negócio muito comum isso de aparecer coisas amanhã.

antes acontecia isso de vez em nunca.

era uma vez um homem que nunca se apaixonou por uma vez amanhã.

ele tinha um amanhã com aranhas.

ele sonhou que em sua nuca nunca passariam passarinhos.

eu sei. eu te contei isso agora.

livro

preciso me livrar

organizando um livro

trecho de uma conversa

- e você lembra de quando a gente ficou preso na sala de cima?

- lembro.

- lembra de quando eu te dei aquele drible da vaca e tu ficou puto e me deu um soco?

- não.

- quem bate nunca lembra, mas quem leva, lembra.

- lembra daquela menina que falava espanhol?

- não. de onde?

- da nossa sala. acho que era estrangeira.

- não. e o muleque da foto, cadê?

- daquela foto? não lembro o nome dele.

- pois é, eu também.

- lembra daquela festa no terra encantada?

- era da sua irmã né?

- a gente nem se conhecia direito.

- eu tentei me enturmar com os isolados.

- eu era isolado.

- eu sei.

- acho que funcionou.

- é.

- mas como vai ai, tudo certo?

- tá indo.

- to pensando em mudar de carreira.

- é?

- é.

- mas e as paradas que você tá fazendo?

- sei lá. to precisando de algo diferente.

- po, to fazendo meditação.

- é mesmo?

- tá muito legal cara. você devia fazer.

- acho que eu gostaria.

- tem tudo a ver.

- você vai querer tomar mais uma?

- tá.

- beleza.

- ah, obrigado por ter vindo.

- que isso cara.

- não, sério mesmo.

- sempre que precisar, tu sabe.

- valeu.

- mais dois!

- há quanto tempo a gente se conhece?

- 10 anos?

- 10 anos.

- passa rápido.

- passa.

canto

caminho por uma rua deserta e para minha surpresa encontro um homem.

não há absolutamente nada ao nosso redor. nem neblina, nem escuridão.

esse homem me acena e chego mais perto. prazer, me chamo eric satie.

eu conheço você, gosto muito de suas músicas. obrigado. quero te mostrar

a minha mais nova composição. então ele abriu os braços e um piano de cauda

apareceu na sua frente, e ele começou a tocar uma melodia distante. a melodia

de fato estava distante, como que se não estivesse saindo desse piano, e sim de

algum lugar bem distante. tanto que havia uma dessincronia entre o gesto dele

e o som. foi quando a melodia me levou, entrando debaixo dos meus pés, para

longe dali. era um campo florido, mas as flores eram cabeças de pessoas com

kokares indígenas de penas coloridas. elas, como girassóis, sorriam em direção

aos raios solares. quando cheguei no lugar, carregado pela melodia, as cabeças

começaram a cantá-la e fiquei preso, sem conseguir me mexer. dessa vez, a melodia

me circundava e girava sobre meu corpo, criando um campo de força que, como

uma corda invisível, me mumificava naquela metáfora. fui enterrado junto das cabeças.

aos poucos sinto os pequenos insetos daquela terra roxa se alimentando de meu

corpo melódico. vou me dissolvendo em notas musicais que penetram a lama.

o que sobra é minha cabeça, agora ornada em flor. canto

papel encontrado no chão de uma rua imaginária

não se pode entrar no mesmo rio duas vezes

não se pode entrar no mesmo rio de janeiro

não se poda as entranhas do riso

não se pode entrar no mesmo siso

não se pode

si

perder

de si

então escrevo essa carta

direcionada para o passado

enquanto a memória do futuro

nos lembra do que estamos vivendo agora

nada permanece

mas como seria

poder lembrar de tudo

se os poderes nos fazem amnésia

e a cada dia somos mais esquecidos

escrevo essa carta para me lembrar

de que alguém escreveu essa carta

lá fora o sol está tão forte que até acho que é o sol

(e não o que eu acho que é o sol)

as árvores com suas folhas de verdes de diferentes cores

parecem explodir de tanto verde

pingam gotas do ar-condicionado do vizinho de cima

na beira da minha janela

(ou seria da beira da minha visão?)

o tempo está abafado

uma estufa de cidade

a cidade quase não respira

está de boca aberta na paisagem

seria interessante notar que essas ilusões

me enclausuram no calor de segunda-feira

mesmo que o tempo não exista

talvez o calor seja essa mania de sentir que o eu existe

e seja toda a energia desperdiçada nessa tarefa árdua

de existir o que não-existe

percorro livros

percorro ruas

as pessoas caminham segurando pastas, mochilas e pesadelos.

carregam correntes entre eles mesmos

pesadas

imperceptíveis

e os laços mais sutis se perdem

na confusão dos sinais

além do bem e do mal

e além da poesia

poderemos esperar um pouco mais esse ódio?

espremer os cravos da nossa face mental

e enxergar as impurezas do branco?

na sala alguém vê videoshow

um passarinho canta lá fora

vejo mosquitos, ouço crianças aqui embaixo

sinto calor

Sonho Lúcido

acordar para as possibilidades do sonho.

dar um passo além no vazio.

perder o medo de não-ser.

entregar-se ao nada.

acordar no sonho.

perceber o mundo a sua volta

que está dentro.

entrar para dentro desse espaço que é você.

que você é.

que você não existe.

acordar para as páginas que caem dos olhos,

descer e subir escadas

elevadores

rostos antigos tão familiares agora.

lugares conhecidos pelo desconhecido.

estar fora do corpo

que não é você.

estar no universo que é você.

estar consciente no sonho.

questionar a realidade e aumentar a lucidez.

caminhar nos abismos.

enfrentar os monstros.

cortar atalhos.

encontrar pedras no caminho.

perceber.

ser sem pressa.

Onironauta - 1

Sonho do dia 22 de novembro de 2010.

Na estrada SP-RJ. No ônibus.

O sonho era um filme.

Tinha voz off narrando.

Como se fosse um diretor, um narrador.

As partes iniciais eu lembro pouco.

Sinto como se 2 cenas tivessem sido desenvolvidas, algo como um barco a vapor, mas logo depois o narrador (eu) disse que não era esse o filme.

Estou num trem ou ônibus. Uma mistura dos dois.

Como se fosse um ônibus bem longo. Pessoas dentro.

Um cara com terno está olhando aquele quadrado de ventilação, parece que tem uma mulher de vestido lá. Ela parece que recita um texto teatral.

Pergunto para um dos comissários de bordo: o que é aquilo?

Ele responde que depois eu vou entender, que eles estão ensaiando.

Sinto como se eles fossem de uma cia de teatro que faz teatro em lugares públicos.

(pensando bem, isso tem a ver com o Peter Brook que eu tava foleando)

Um dos comissários era o Romério, meu antigo inspetor da escola.

Ele estava distribuindo cobertores e explicando que era pelo EFEITO .... não lembro o nome do efeito, mas era semelhante ao filme A ORIGEM.

Um pequeno fone de ouvido, localizado no apoio do assento, quando colocado, você começava a ouvir o sonho e entrava nele. Comecei a entender o porque do cobertor. Vi exemplos de outras pessoas, sentindo frio, e como num filme, entrei na subjetividade delas e vi que no sonho estava nevando.

Acho que coloquei o fone.

Uma rua, semelhante a da capa do disco Wish You Were Here do Pink Floyd, uma pessoa vestida com o corpo de um pássaro (mas a carne do pássaro estava assada, estava como se fosse para comer e os olhos piscavam, os olhos tinham vivacidade) e no chão ele ia interagindo com uma outra pessoa vestida de pássaro.

O mais impressionante é que tocava uma musica, com letra em português e violão dedilhado:

“tua pele.......

tua .....

manoel de barros...” a letra eu não lembro, mas era bem elaborado...

o pássaro então bica a cabeça do outro pássaro no chão e arranca-a desvendando uma cabeça (que era a do meu personagem no sonho) mas a cabeça estava virada ao contrario e sorria...

percebi que estava num sonho, a musica continuava em fade, vi de olhos fechados o ônibus que estava, com a mesma textura granulada do sonho/filme e abri os olhos, com a musica rolando ainda e sumindo em fade!!!!

escribir

fecho meus olhos - e ainda continuo de olhos abertos

mas continuo escrevendo - a escrita é parte do olhar

e continuo vendo - minh`alma está a venda

mas com ojos libres - cuba libre

una chica está sentada - yo soy a chica

espera su madre e su padre - yo soy la madre e lo padre

yo espero que dios

apareçå em mi poema

vou escrever até que deus apareça no meu poema

quando chegar ao ponto

de atravessar as paredes

e cortar o tempo

com os dentes

continuarei a escrever

até que deus apareçå no meu poema

no tengo nada

sento-me num banco

em frente a uma das casas

de Pablo Neruda

não me interesso muito

por Neruda

chega uma mulher

com aparentes 30 e poucos anos

diz que é estudiante

que trabalha com medicina

para Síndromes de Down

eu sei que é mentira

e digo que no tengo nada

voltando a Neruda

não me interesso muito

não quero saber tanto

o discurso que a guia turística

vai querer me vender

poesia não se compra

se troca, e eu não tengo nada

o que me interessa

aqui

em frente a uma das casas

de Pablo Neruda

é o calor do sol

e o frio da sombra

é a inocência das crianças

com suas vozes anasaladas

chateando a tranquilidade do lugar

me interessa o canto

de alguns pássaros

que sobrevoa

o ar lento de Santiago

quase como palavras suaves

sussurradas dos Andes

o problema do turismo

é o condicionamento do olhar

é dar preço

às coisas da vida

quando o que é mais valioso

pode ser peidar, livremente,

sentando num banco

em frente a casa de Pablo Neruda

e sentir o seu cheiro

pútrido

subindo pelas narinas

alcançando as raras nuvens

até sumir nas estrelas

da próxima noite

onde provavelmente

espalhados pela galáxia

nossos restos mortais

- pó e cia. -

encontraram com os do poeta

e juntos

numa composição natural

serão poema

Tantos tontos

são tantos tontos

tantos tantras

todos tão tudo

que a gente é melhor ficar

mudos

não falar nada

ficar

mundos

são tantos tontos

tateando o escuro

que entortam tudo

tornando o tato

um tarot telúrico

de toscas figuras

desfigurando fundos

são todos tontos

são todos mortos

em seus casacos de pele

humana

e normose

tantos tontos

portando nomes

pra que tanta perna meu deus

se eu não sabia que eu era deus?

pra que tantos nomes meu deus

se sou somos o mundo e são se somos sei?

tantos todos

formigando pernas

pra que tanto tanto meu deus

se sabias que eu era o mundo?

todos recitando o mesmo texto

o mesmo tênue sêmen

o mesmo sentido

o mesmo sentimento

sem sentimento

todos tantos tontos

um turbilhão de sábios

é melhor a gente ficar mundo

não falar nada

falar o nada

seria falar

é melhor mesmo falar o pior

do que melhor falar

falar o pior também é poesiar

é elevar o baixo e rebaixar o elevado

quem poesia reequilibra o desequilíbrio constante desse segundo eterno

sueño lúcido

os passos até o infinito
se extendem dentro de mim
em espirais
e palavras se convertem
ao zen-budismo
sem emitir som
sal
só sim

caminhando dentro desse abismo
me viro o avesso
e vejo o mundo transvisto
faz parte de um sonho

lúcido

e nele te convido
para sonhar compartilhado

o sonho dos deuses

que somos

La Danza de la Realidad

extender o imaginário
através dos 4 operadores matemáticos básicos:

somar, subtrair, multiplicar, dividir.

Pacìfico: primeiras impressiones

se continuar a pisar
no Oceano Pacífico
pela primeira vez
sempre pela primeira vez
poderei supor que ele só existe
quando eu o piso

o que significa que
o Pacífico só existe
se eu existir
(o fato é que eu ñao existo
ai fica difícil o raciocínio).

espanto

vejo que faz tempo que não escrevo alguma poesia.

não é uma questão de escolha, apesar de ser.

se o Gullar fala que poesia tem a ver com o espanto,

confesso que tenho me espantado, mas não tenho sentido

a necessidade de escrever o espanto.

às vezes podemos até viver o espanto sem precisar escrevê-lo para amplificá-lo.

em certos momentos da vida, a poesia ajuda a desorganizar o desorganizado da vida,

ou simplesmente registrar em fotografias sem filme aquilo que não foi vivido.

à partir da escrita se vive.

da vida também. (era esse o caso para eu não ter escrito nada nesse tempo todo - que nem é tanto tempo assim, mas pra mim é)

penso novamente na utilidade da poesia. não tem nenhuma. aparente.

criar alguma utilidade para a poesia é trabalho de poetas, ou seja, leitores de poesia, que não precisam escrever nada, mas viver alguma poesia e gerar sentimento, afeto, movimento interno estando parado, esses issos.

estou feliz agora, vou embarcar numa viagem para o Chile.

conhecer a casa de Pablo Neruda, um poeta que não conheço.

espero anotar mentalmente frases, e tirar fotos sem filme também.

poesia é sempre uma viagem para um lugar que nunca antes sempre iremos.

lugares bem distantes dentro da gente.

anotar os costumes desse lugar, em relatos objetivos de paisagens que não viu, é tarefa do poeta.

é engraçado como o simples ato de escrever gera mais escrita.

como aqueles palhaços de festa infantil que vão tirando um imenso fio de papel da boca.

(é que nossas estranhas entranhas não tem fim propriamente dito, dizer o fim é infinito)

como?

hoje estava andando na rua quando fui abordado por uma senhora. ela parecia ter uns 80 anos. usava um cachecol verde e tinha uma verruga no meio da testa. com uma voz rouca me contou:

eu sei o seu futuro.

como?

você é o menino que eu vi quando estava andando na rua há muito tempo atrás. você usava uma calça jeans e mascava chiclete. eu lembro quando você, com uma voz baixa me contou:

eu sei o seu passado.

como?

você é a senhora que me abordou há poucos segundos atrás. parecia ter uns 80 anos. usava um cachecol verde e tinha uma verruga no meio da testa. com uma voz rouca me contou:

eu sei o seu presente.

como?

você é o menino que eu vejo quando estou aqui andando na rua agora. você usa uma calça jeans e masca chiclete. eu vejo você, com uma voz baixa me contando:

eu sabia o seu presente.

como?

filme "poesia"

acabei de ver o filme chamado "Poesia"

que passou no festival do rio.

faltou poesia no filme.

no filme, o professor de poesia

ensina poesia.

faltou desexplicar.

no filme, o professor de poesia

diz que é preciso inspiração,

que ela vem do coração,

que tem que esperar bastante

e rezar e implorar para ela

vir.

faltou desinspirar.

poesia não tem inspiração nenhuma.

faltou colocar a turma para olhar o mundo como uma criança

(ele até tentou desexplicar uma maça, mas não tentou sê-la)

faltou ser os objetos, ao invés de vê-los bem.

faltou terminar o filme trazendo vontade de viver.

eu não quero poesia que dê vontade de morrer.

eu quero poesia que dê vontade de viver.

eu quero filme que dê vontade de viver.

eu não gosto de filme que termina com suicídio.

eu gosto de filme que termina com nascimento.

o filme é muito bom.

mas falta muita coisa.

falta muito para se poesiar.

essa falta é que nos move.

poetas,

humanos,

carnes silenciosas de tanto gritar a invenção da vida

aberta

a luz apaga

o silêncio se contamina

de respiração

crescente

rua vazia

lua

minguante

enquanto o tempo

escorre pelos joelhos

bambos

numa dança

do desejo

transe

a luz continua apagada

mas acesa a atenção

alerta

os pêlos

o frio abraça o morno

e debaixo das pernas

aqueço

o hálito fresco

a língua do tato

recita estímulos

no pulso

primordial

esquecemos o tempo

esquecemos as roupas

as máscaras arcaicas

retornam

e ornam a cama de retratos

de deuses e animais

miados

uivos

gritos de dor

um suspiro no umbigo

rígido

flexível percorrer dos abismos

labirintos de corpo

entrelace no espaço

entre

no espaço

entre

o silêncio contamina o gozo

de rouquidão atrasada

em batimentos de um samba

louco

percepção alterada

a fala se resume em toque

se desreprime em verbo

até se tornar carne

simplesmente

palavra

simplesmente

a..b..........e........r.......t.................a

na estrada

foto de Ana Pas.

um pedaço de saco plástico de um supermercado antigo

já não tem mais o cheiro da fruta e só carrega consigo

um pedaço do vazio que assopra dessa areia e chão batido

ao passo que passa pelo meu pensamento e esbarra perto

dos pés descalços e alça voo por centímetros e até metros

acima desse barro eu paro e sento em cima do banco em pranto

solitário, silencioso, atento

percebo que esse saco plástico sou eu mesmo

voando ao vento

e agora crendo

que a vida é feita pra voar

eu invento

um novo canto

que altere as linhas melódicas do horizonte e da paisagem

em miragem tênue do que existe e do que não entendo

o saco plástico agora está solto no vento e de dentro

de mim de todo esse silêncio que me envolve e dissolve

o ar suspenso em névoa amarela e alaranjada como os olhos

novos da amada antiga

um pedaço de saco plástico de um supermercado antigo

um pedaço de vazio que assopra de dentro desse chão batido

fabrica em mim um sopro e suave sol sustenido

e eu penso em minha mãe

em meu pai

no teu sorriso

Processo Criativo - reflexões sobre fazer poesia (ou ser desfeito por elas) - parte 3

Conversando ontem com meu amigo escritor Rafael Sperling, enquanto tomávamos açaí (foi-se o tempo do absinto) eu percebi que estou encontrando uma maneira de me despistar. Ou seja, sair de esquemas automáticos da escrita, sair dos vícios de linguagem e buscar verbos novos para se perder. Para me despistar, começo a escrever mais em prosa. Alongar o texto, fugir do verso, versando de outro jeito, mas sem deixar de ser poema pra mim.

É uma coisa que recomendo: quando sentir-se seguro na escrita, ou sentir que achou um estilo, sentir que os textos estão fluindo bem numa linha, tente o caminho oposto, mude a própria linguagem e não-objetivo da escrita.

Nesses últimos textos, ando em busca de entender meu processo de escrita, compartilhando com vocês e comigos, enfim, conoscos, esses issos e nadências aparentemente impenetráveis do poema. O exercício tem se mostrado enriquecedor.

Encarar a poesia como um exercício diário foi de grande importância para o meu empequenamento. Por empequenamento quero dizer a percepção poética de que o mundo é maior do que você, de que você é maior e mais do que você, e de que você que inventa o mundo e você.

Os músculos poéticos vão ficando cada vez mais fracos para a sensibilidade, ao contrário de uma ginástica física.

Nesse ponto, o ócio é muito importante.

As coisas que não importam são fundamentais.

Processo Criativo - reflexões sobre fazer poesia (ou ser desfeito por elas) - parte 2

Não existe algo como a poesia.

O que existe é a atitude poética sobre o mundo.

Uma atitude poética.

Por atitude poética eu digo um olhar enviesado, uma tentativa-de, um constante alerta para o que não importa, uma constante criação de personagem, e dramatização contraditória do mundo.

O que diferencia um texto qualquer, ou qualquer outra obra de arte, de uma poesia é a atitude poética.

Não é preciso escrever para se ter atitude poética.

Porque ela é o próprio viver em estado alterado pela poesia.

No caso, escrever ajuda e faz a manutenção da atitude poética.

Porque nada é o que parece,

porque "as coisas não querem mais ser vistas por pessoas razoáveis..."

e outros desaprendizados que o manoel complica melhor.

Será preciso inventar as coisas

será preciso realmente sê-las

para se ter a atitude poética.

Quando a atitude interna transborda

precisa ser liberta em forma de palavra, imagem, sons, gestos, em suma,

imaginação: imagem em ação.

Quando estou dentro de um trem ou ônibus, ou até carro, percebi que estou no cinema:

imagem em ação pela tela da janela. Imagem em movimento,

e eu parado no mesmo lugar de nunca.

Uma das características da poesia, além do barato que ela dá,

é o movimento parado que ela gera dentro da gente.

Estou descrente na política tal qual ela se afirma no cenário atual do Brasil.

Para mim, a atitude poética,

é a única salvação para dar continuidade e desenvolver

a invenção do nosso país

a partir da invenção da vida.

Processo criativo - reflexões sobre fazer poesia (ou ser desfeito por elas)

A vontade de escrever não é necessariamente a vontade de poesiar.

Ela é no sentido de compartilhar com o mundo (primeiramente consigo mesmo)

um sentimento, uma sensação, um insight, algo completamente vago, ou concreto,

como atravessar uma rua ou pensar em deus.

Quando escrevo um poema, não há um processo único, pelo contrário.

Cada poema é um processo. E cada processo experimentado gera um poema.

Pode-se começar pelo poema, ou pelo processo do poema.

Quando digo começar pelo poema digo por uma frase. Geralmente é uma frase.

Às vezes imagens. Imagens precisam ser torcidas em palavras até sair um líquido

espesso chamado egosma. A gosma que é só minha.

Depois dessa frase, algo vai seduzindo a imaginação e a sensibilidade, em direção ao caminho que a poesia vai tomando.

A vontade de poesiar tem mais a ver com um momento de beleza, de silêncio, de iluminação.

Nem sempre temos um papel ou computador a mão. Nesses momentos, eu prefiro tirar fotografias mentais, para depois, observando-as com cuidado, elaborar os poemas como descrições objetivas de fotos que não tirei.

A questão básica de um poema, pra mim, é o seu impulso inicial.

Ele começa com um impulso, algo propulsiona a primeira leva de frases e versos.

É uma força que precisa ser incontrolável. No começo. Depois vai sendo domesticada pela

razão enviesada que é essa da releitura e reescrita dos poetas (que eu não tenho bem desenvolvida).

Algo que me persegue é essa minha voz interna ditando as poesias para mim enquanto escrevo.

Essa voz é de um ator teatral, interpretando o texto, que eu psicografo de mim mesmo. O ator sou eu também, assim como o público que está ouvindo.

Às vezes um poema vem como canto, ouvimos a melodia dele. Nesse caso, o trabalho maior é não perdê-la da memória e ir inventando harmonias com as palavras para compor o resto da música.

Tenho uma mania de terminar com frases fortes, de efeito, algo com cara mesmo de conclusão.

Deve ser mania de quem pensa dramaticamente os textos. Finais cíclicos são interessantes, mas geralmente são melhores quando fecham o ciclo um pouquinho diferentes de como o abrem. Não sou muito fã de poemas bem estáticos, onde não há transformação. Nesse caso, sigo o jodo quando diz que a arte tem que ser um remédio e não um veneno. Mesmo que o remédio seja amargo e mostre a miséria do mundo.

Quem diz não conseguir fazer um poema está mentindo.

Não se consegue fazer um poema.

O poema, a poesia, fazem-te.

Portanto o problema principal dos que dizem não serem poetas, ou não terem coragem de mostrar os escritos é uma vaidade tremenda: acham que estão construindo, quando na verdade estão sendo fecundados.

É preciso se fazer mulher para poesiar. Alargar o ventre e a vagina para as palavras duras entrarem e jorrarem seus prazeres. Todo o poeta é meio viado.

Já tentei muitos processos de fazer poema, e continuo tentando.

Pensar em estruturas musicais.

Pensar em linguagem cinematográfica.

Pensar em alegorias.

Pensar em ponto de vista.

Pensar holisticamente.

Pensar em não pensar.

A poesia é um labirinto. Que não tem centro. Nem saída.

O desafio é continuar tentando não sair desse labirinto.

Descobrir a paz de ser

que a passagem de um estar

não procuro saída para a poesia.