essa vontade

essa vontade de ficar parado

essa não-vontade

de ficar parado

de se parar

separar

do mundo

das estrelas

da janela aberta

do sonho

essa saudade de sonhar

que vem

inexplicavelmente

em todos os segundos da minha

vida

em todas as vezes que eu me apaixono

sempre que eu tenho sono

eu me sinto mais acordado

para a vida

essa vontade escondida

de me mostrar

por inteiro

puro

puteiro

essa vontade de nunca mais voltar

Exercício de Desentranhamento da Vida - 1 (sem revisão)

pessoas elaboram fazendas

fazendo poemas de coisas pequenas

enquanto o sol se põe

e põe na memória um desejo

poemas fazem pessoas

na minha cabeça

nascem bebês rindo

foi nas paredes da escola?

foi nas paredes da creche

escalar os muros da memória

e morrer um centímetro a cada salto

seria preciso desenverter os fatores do tempo

pular e pular e pular a cada invento

cada brincadeira dança das cadeiras

dança

eu te vejo com olhos abertos e mãos desembaraçadas

girando no pátio

segurando um sanduiche

driblando as minhas promessas de juventude

cachorro quente

a gente foi feito num jogo

onde o vencedor num tem

a moça do cachorro quente

a moça da cantina

a fala errada

silêncio lambuzando nossas mãos

saudade gritada com uniforme suado

você me olhando de lado

enquanto o beijo se possuia

era você ou era ela

era menina era mulher

pegar a areia com as mãos

pegar nas mãos cobertas de incertezas

e fabricar sonhos sólidos

eu só queria a lua

o sol

as estrelas

você só queria um beijo

uma transa

uma gozada

duas gozadas

três gozadas

teus olhos filmam o meu tato

fogo fato feto filosofia fado

virgem sem vírgula

vagina aberta insígnia

virgo

as palavras percorrem o sangue

derretido

seria um gosto de sol

uma fibra do coração

involuntariamente

sentido

você explodiu a minha cabeça

jimihendrix na guitarra preta e branca

volume máximo de volúpia

grita e geme e grita e geme e pula e treme

e trina o canto o canto da boca e louca e brusca

a buça ofusca a fuça a tua música e minha musa

a brisa nua que a janela refletia

em teu seio surdo aos meus apelos

e pelos e pulgas

e primas sinas e sonhos

quero ver o teu sorriso encharcado de sol

era na holanda era?

ou era a tua dança solitária no quarto escuro de olhos fechados e mudos

era uma flutuação dos planos

era um engano na tarde sangria

o sol mijando na cidade

e cidade inteira dormia

briga de galo na piscina

na vagina

na piscina da casa da amiga

briga de galo com as mãos nas coxas

ainda moças ainda nossas

ainda roxas de frio de calor de calafrio

eu apalpava tuas carnes

e vocês nem gemiam ainda

briga de galo e de galinhas

espumas flutuantes dentro das pequenas fotografias

minhas mitologias

briga de galo

festa de gala

poesias

ice kiss na janela da sala e professora velhinha

a gente escondia os sorrisos dentro de papéis de bala

e ficava apertado não mijar na sala

paredão solidão

no pátio de baixo eu pari um jogo

no mesmo lugar que você perdeu o jogo

no mesmo lugar que eu dormia no chão

no mesmo chão que você corria descalça

na mesma calça que sua bunda enchia

na mesma companhia de sempre e de nunca

no mesmo nunca de sempre

fernando pessoa pegando fogo com o pau na mão na sala de estar

previnindo a todos de que ele não estava lá

nem era ele nem o eu lírico

era um espírito

um fantasma edifício

apaixonadamente eu mordo o teu poema

e sinto o sangue palavral fluindo e escorrendo no meu corpo aberto

em pus em porra em pintura pollockiana

ferocidade ferro cidade pelo cimento desse poema vou construir uma revolução

nem a bíblia nem a história

foi a poesia que trouxe o big bang

um universo numa casca de nós mesmos

filho da puta do pessoa

das pessoas todas

que usaram esse corpo português feito de mitos mentiras e palavras

eu te soco

e te estupro lentamente

como quem escreve um poema com prego nos dentes

fogo muito fogo

era quando aquela

menina

a gente se via se comia

no play do prédio no play da peça na brincadeira de criança adulta

explorar os sentidos

ver com olhos ouvir com as mãos

nos plays das festas americanas

os passos se impregnavam das lembranças

das crianças que a gente iria ser quando senhoras e senhores

aqui estão todas as suas dores

aqui é o lugar de expôr as promessas do mundo

todas as memórias todas as mulheres do mundo

na pista de dança

seria uma coreografia

uma geografia nua

não consigo ouvir

não consigo escutar de tanta música

não consigo entender quem eu sou que você é

quem você somos

quem somos eu

seria uma coreografia nossa

o que dançamos embriagados pelo vento de maio

destruidos pelo fogo do inferno

pelo rock

pelados

eu assustei você de tanto eu

mas pode abrir os olhos agora

o mundo acabou

somos só simplesmente os mesmos

crianças aprendendo a nascer

apontar o dedo

hoje, na calçada em frente a um sinal, esperando para poder passar, ao lado uma criança num carrinho apontou pra mim e disse o moço.

percebi, que a poesia, inicialmente, é esse apontar o dedo, ou melhor, é o momento mínimo antes de apontar.

ao invés de fazer algum sentido, a poesia se realiza, se mostra mesmo, quando, assim como a criança na calçada, aponta as coisas.

é simples.

coloque seu coração na ponta do dedo indicador.

agora, mantenha o braço esticado e dance.

assim que o coração começar a acelerar e seu dedo ficar vermelho.

pronto. tái a poesia.

sussuro

lentamente,

caminhando em névoa de minha infância,

vem, passo curto e voz profana,

alcançar a tristeza da minha alegria.

atrás de mim,

como um vento que sussurra,

um cafuné nos meus pensamentos,

numa carícia de avó, tocar a poesia.

sinto uma coisa,

não sei bem o que é, o que sou,

faz os raios de mim raios de sol,

e me acordam da ilusão que é morrer.

essa poesia então,

me mata, me sobrevive, me comove,

tal força de um avião em queda,

de uma prece, de um filho a nascer.

dedilhando,

as palavras, como se tocasse violão,

chorando melodias de terras distantes,

meu coração se inebria e canta,

essas planícies distantes dentro de mim.

vejo o teu rosto,

percebo o amor presente nas coisas,

e embrulho o presente em amor e em coisas,

coisas que não podem ter fim.

copacabana e ipanema

"copacabana é uma ipanema com preto"

ouvi falar isso um dia desses

mas copacabana eu odeio

mas é mais vivo

tenho falta de ar

mas tenho excesso de vida

ipanema é de plástico

as pessoas são de cera

os jardins são artificiais

mas tem ar

só não tem preto

falta preto em ipanema

e falta ar em copacabana

falta vida em ipanema

e falta falta em copacabana

tipos humanos todos:

um anão gigante

um japonês judeu

uma mulher com piru

um negão emo

um poodle-toy-pittbull

um gringo de havainas, regata e mulata

um mendingo empresário de celular

aplicando na bolsa

falta falta em copacabana

sobra falta em ipanema

a agenda

Numa papelaria familiar. O rapaz chega e vai direto para a balconista.

- Pois não?

- Oi, por favor, eu gostaria de uma agenda.

- Ah sim, temos esses modelos aqui.

- Não, eu quero uma agenda de 94.

- 94?

- Sim, eu preciso de uma agenda de 94.

- Mas estamos em 2010, senhor.

- Eu sei disso. Mas isso não muda nada.

- Não estou entendendo.

- Foi em 94. Parece que foi ontem.

- Senhor, eu vou pedir que o senhor se retire.

- Eu sei que você tem ai no estoque! Não é possível!

- Segurança!

O rapaz desfere um soco no rosto da moça, que cai atrás do balcão e começa a chorar alto.

Ele pula o balcão e sobe a pequena escada que leva para o estoque, na sobreloja.

Ao ver o segurança que fazia ronda na rua subir com velocidade a escada de madeira, o rapaz a empurra, fazendo-o cair em cima da balconista que estava a chorar.

As caixas com cadernos, lápis, cartolinas, estavam todas espalhadas.

O rapaz avista uma seção com agendas. Abre um sorriso. Para seu desespero, a única coisa que vê são variações coloridas da agenda de 2010, e umas 5 que sobraram do ano passado.

Ele senta-se no canto do cômodo. Encostado na parede, abaixa a cabeça. Retira do bolso interno do paletó uma fotografia de uma moça.

- Eu sei que você não vai me perdoar. Mas eu não consegui. Não consegui.

15 dias depois, de volta a seu quarto-e-sala, após uma moça ter pago a fiança e liberado o rapaz, ele, deitado na cama, sonhando, revira-se, e começa a gritar.

Uma moça, deitada ao seu lado, o acorda e o consola.

Ele levanta e pega uma pílula. Engole fazendo barulho.

- Como a gente pode ter saudade até das coisas que nos chateavam...

- Querida, desculpe.

- Não seja bobo. Isso não foi uma crítica. Eu já me acostumei com seus pesadelos.

- Eu não. Tem coisas que a gente não se acostuma.

- Vem dormir.

- Ok.

Ao lado da cama, na mesa de cabeceira, ela estica as mãos em direção a luminária. Em cima da mesa, uma agenda, sem capa, parece que feita caseiramente, marcando algum dia de 94.

Movimentos do escuro.

Sons surdos.

Vultos imperceptíveis.

Era a primeira noite depois do coma.

visita

visitei a escola onde estudei. estava ali perto e resolvi entrar.

tava tudo mais ajeitado, pintadinho, diferente de quando eu estudei lá,

quando as coisas eram mais largadas, as paredes descascando,

o chão velho e mais sujo.

para minha surpresa, a moça da cantina (que desde quando eu comia lá já

tinha passado de ser moça) estava lá, com a toquinha branca e a roupa branca.

ela tinha um problema na fala. dizia "fagango" em vez de frango.

a gente pedia para ela dizer, de propósito, só pra ver ela falando errado.

o pátio onde a gente jogava bola, que na verdade era uma gaiola, tinha desaparecido,

virado sala. eu cheguei lá na hora do recreio. tava cheio pra caramba. num tinha lugar direito,

num tinha espaço aberto pra criançada brincar. achei isso ruim.

imagina. ficar sem jogar bola no recreio?

pelo que eu vi, o recreio virou um bololô de gente meio indefinido. todo mundo em pé.

faltava alguma coisa.

acho que eu cresci, porque as coisas pareciam muito menores, mas muito mesmo.

em vários trechos eu tinha que abaixar a cabeça. numa parede de pedras, que tinha perto

da entrada, onde eu brincava de escalar, agora eu alcançava o teto só levantando o braço.

mas o pior mesmo foi ver que a goiabeira tinha desaparecido também.

a goiabeira não existia mais!

conversei com uma professora que me contou que caiu um raio na pobre da árvore, e que no dia seguinte só tinha cinza no lugar. a goiabeira! o pátio a gente chamava de pátio da goiabeira.

debaixo daquela goiabeira muitas coisas a gente aprendeu:

- lei de gravidade: a goiaba de vez em quando caía na cabeça de um. se fosse na nossa doía, se fosse na dos outros, era engraçado.

- romantismo: as meninas gostavam de sentar e conversar ali embaixo, se fosse só você e elas.

- pique: geralmente a gente usava a goiabeira como poste-pra-pique. aprendí ali a fingir a contar até cem.

- sombra: as árvores são funcionadas para dar sombra em dias quentes.

- escalar: os troncos me aguentam mas não os gordos da sala.

- germinação: a gente tentava plantar coisas na terra da goiabeira, como: milho, semente de laranja, semente de melancia, bola de gude, lápis, feijão, batata rufles....mas não cresceu nada.

- poesia: ali era um bom lugar para nada, ou seja, para poesia.

tentei olhar aquele pedaço de chão pintado e não enxergar de novo a goiabeira que costumava morar ali.

consegui não enxergar.

consegui ver nada.

vi a chuva

parece que choveu até amanhã

o rio que a chuva inventa em coro com as folhas

retransbordará

nas minhas bordas

até virar sol

o cheiro da noite esteve úmido

desenhei o cheiro com um pingo dágua

o desenho é inventado

mas molhei a chuva de mim

vi a noite se esconder de mim com o rosto atrás da chuva

como a gente faz com nenê

e ele acha graça

não achei garça

as garças estavam escondidas atrás da noite

e eu não

agora estou como um voyer

vendo a chuva tomando banho

de cidade

nuazinha!